отдыхай
Они вышли из гримёрной уже после того, как шум за кулисами улёгся. Коридоры были пустыми, только редкие сотрудники сворачивали кабели и проверяли аппаратуру. На улице у чёрного входа уже ждал микроавтобус. Серёжа, как обычно, пропустил её вперёд, и она, не поднимая глаз, забралась внутрь, устроившись на сиденье возле окна. Он сел рядом, но не слишком близко - ровно на расстоянии, которое позволяло бы чувствовать его присутствие, но не превращать это в демонстрацию.
В салоне стояла тёплая тишина. Родители что-то тихо обсуждали, менеджер листал телефон, водитель завёл мотор. Машина тронулась.
Серёжа наклонился чуть ближе, почти шёпотом:
- Чего молшись? Обиделась?
Она медленно повернула голову, встретив его взгляд.
- Думаю.
- Опять обо мне? - в его голосе мелькнула усмешка, но в глазах - тёплое, внимательное ожидание.
- Не только, - коротко ответила она и снова уставилась в ночные огни за окном.
Дорога до отеля заняла минут двадцать, но ей показалось, что они ехали целую вечность. За это время они перекинулись ещё парой фраз, в которых было больше недосказанности, чем смысла.
У входа в отель все вышли, прощаясь на ходу.
Серёжа посмотрел на неё чуть дольше, чем требовалось, но ничего не сказал. Она лишь кивнула и направилась к лифту.
---
В номере было тихо. Она включила только торшер, чтобы не резал глаза. Сняла куртку, поставила сумку в угол и прошла к окну. Снизу доносился глухой шум улицы, фары машин тянулись длинными полосами.
Она не знала, что делать с тем, что чувствует. Этот вечер сбил её с толку. С одной стороны - тепло, его взгляды, жесты... с другой - всё было слишком хрупко, чтобы позволить себе верить.
Телефон на тумбочке мигнул - сообщение от подруги: "Как концерт?" Она ответила коротко: "Сложно объяснить. Потом расскажу."
Она сняла украшения, медленно прошлась по комнате, будто собирая в голове мысли, и вдруг поймала себя на том, что не может остаться здесь до утра. Слишком много всего.
---
Два часа спустя она уже спускалась в лобби с маленьким чемоданом. На ресепшене удивлённо подняли брови:
- Вы уже выезжаете?
- Да... планы изменились, - тихо сказала она, подписывая бумаги.
На улице воздух был прохладным, пахнуло ночным дождём. Такси подъехало быстро. Она села на заднее сиденье, притянула к себе куртку и, когда водитель спросил:
- Куда едем?
Она ответила коротко:
- В аэропорт.
---
Дорога была пустая, город дремал. Огни фонарей скользили по стёклам, и она смотрела в окно, чувствуя, как внутри всё перемешалось - воспоминания вечера, его улыбка, тишина в машине, ощущение, что он что-то хотел сказать, но сдержался.
Зачем я уезжаю? - мысленно спросила она себя. Ответа не было. Было только чувство, что если останется, что-то изменится. А она ещё не готова.
---
В аэропорту пахло кофе и свежей выпечкой. Она купила маленький стакан латте, присела у окна, пока объявляли посадку. Самолёты медленно двигались по рулёжной дорожке, как огромные, сияющие в ночи птицы.
Сев на борт, она ещё раз достала телефон, посмотрела на экран - от него не было сообщений.
И только когда самолёт оторвался от земли, она поняла, что в глубине души ждёт: он напишет. Или позвонит. Что-то сделает. Потому что для неё это тоже не конец.
---
В Владивостоке уже давно стемнело, но город ещё жил своим ночным, неспешным ритмом. В холле отеля было тихо, только где-то на диване тихо переговаривалась пара туристов, а у стойки администратор, опершись на локоть, лениво листал какие-то бумаги.
Сергей поднимался по коридору к третьему этажу, в голове уже прокручивая, что скажет. Он сам не мог понять, зачем идёт. Просто... что-то толкало. Вчерашний концерт был как на электричестве - и публика, и музыка, и эта странная игра взглядов с Агатой. Всё будто вернулось, но чуть-чуть иначе.
Остановившись возле двери 314, он глубоко вдохнул и постучал. Не резко, не громко, так, чтобы было слышно. Подождал. Никакого ответа. Постучал снова.
Щёлкнул замок - но открылась не та, кого он ждал. На пороге стояла пожилая пара в спортивных куртках, чем-то похожих друг на друга. Женщина удивлённо взглянула на него:
- Молодой человек, вы к кому?
- Эм... - он замялся, - тут... девушка жила. Агата.
- Мы только что заехали, - мужчина пожал плечами, - а до нас, может, кто-то и был.
Сергей коротко поблагодарил и отошёл, но вместо того, чтобы уйти, почему-то направился вниз, к ресепшну. Внутри ещё теплилась надежда, что всё это - какая-то ошибка, что она просто вышла.
- Здравствуйте, - он облокотился на стойку. - Подскажите, а гость из номера 314... девушка, она здесь?
Администратор быстро пробил что-то в компьютере, взглянул на экран и ровно сказал:
- Извините, но она выехала сегодня ночью. Часов в пять.
Сергей кивнул, не показывая ни удивления, ни особой эмоции.
- Понял. Спасибо.
Он развернулся и пошёл прочь, чувствуя в груди странное пустое эхо. Нет, это не было похоже на удар или обиду. Скорее... как будто он и ждал этого. Как будто в глубине души понимал: она улетит, не предупредив.
"Пусть отдыхает", - пронеслось в голове, и он даже не потянулся за телефоном. Писать? Звонить? Зачем. Иногда лучше не дёргать - пусть время само расставит точки.
Выйдя на улицу, он вдохнул влажный, солёный воздух Владивостока. Там, за крышами, шумело море. Внутри было странное спокойствие. Как будто сейчас лучше отойти в сторону, чем снова рушить всё сгоряча.
Где-то в другой точке страны, уже в московской квартире, Агата лежала на кровати, всё ещё чувствуя в себе ту неясную, тянущую пустоту после концерта. В голове крутились его взгляды, его голос в гримёрке, и этот тихий поцелуй, отправленный ей с балкона.
Её пальцы уже несколько раз тянулись к телефону, но каждый раз она останавливала себя.
Они оба решили дать друг другу тишину. Но каждый - по своей причине.