отчуждённое тело
В миг глаза распахнулись, сердце билось молотком, а по телу тёк холодный пот, от которого становилось невыносимо жарко.
Брюнет медленно сел. Глаза его забегали по комнате, пытаясь опознать помещение.
Всё хорошо. Он всё ещё в своей комнате. Это был сон?
Он попытался выдохнуть, глотнуть нового, чистого воздуха. Но рвотный позыв пришёл бы быстрее, чем новый вкус спокойствия и умиротворения.
Лишь руки судорожно задрожали, точно осиновый лист на ветру и потянулись к лицу.
Линч не понимал что делал. А точнее, он не понимал чего добивались его потные ладони. Взгляд вновь заметался из стороны в сторону, но увидеть то чего хотел, Егор не смог. Он лишь почувствовал усиливающуюся боль там где были уши.
"Стойте!" — завопил голос в голове неслышно. — "Что происходит?!"
Холодные, до сих пор трепещущие от страха пальцы тянули уши в разные стороны, оставляя на коже будто невидимые ожоги.
"Хватит!" — заревел шепот.
Боль накалилась, а кожа наполнилась огненным жаром и несносной болью.
Брюнет вовсе не хотел этого. Не хотел причинять себе боль. Но руки словно отделились от общего организма. Казалось в них зародился новый разум, он делал всё что хотел. Ибо не был ничему обучен. Но всё же так быть не могло.
Эти действия совсем не приносили удовольствия. Таких порывов причинить себе боль, не было и раньше. Но от чего же тогда всё это происходит?
В мыслях всплыл недавний сон, последняя фраза персонажа в том сне.
Настала секунда в которой вот вот случилось бы грядущее увечье. Но лишь в последний миг, когда в висках уже во всю пульсировала и закипала кровь, когда разум сдался и тоже погрузился в отчаяние, когда боль уже почти достигла своего пика... Пальцы расцепились.
Будто истратив всю свою энергию, руки содрогнулись, упали и плюхнулись на колени охваченные ознобом.
***
Мысли путались. Голова не хотела соображать. Лишь руки инстинктивно разбивали хрупкую скорлупу яйца и выливали содержимое на раскалённую сковороду.
"Что это было..?" — недоумевал голос в голове.
На самом деле, думать о случившемся совсем не хотелось. Вспоминать тот сон по крупицам, пытаться связать какие-то детали с недавним приступом. Думать, ломать голову, тревожиться... Не хотелось. Совсем.
"Я заберу вас по кусочкам, мистер Линч". — вспомнились и прозвучали в голове слова человека что был во сне.
Забивать голову этим не хотелось. Но придётся.
***
Вечер. Тихое клацанье по клавишам.
Уже пол дня журналист пытался отвлечься от надоедливых мыслей за работой.
И это помогало. Но лишь на половину.
Время от времени в мыслях всплывал образ бизнесмена из сна. Куклы, белое помещение... От чего-то всё это пугало. Но больше всего внушал страх тот человек... Лэмбтон.
"давно не виделись, мистер Линч..." — начала воображать голова о скорой, наверное неминуемой встрече.
Пусть Линч с ним знаком не так давно. Но он все же понимал, что сон и случившиеся утром не было совпадением. Эти вещи были как-то связаны. А связывал их он. Генри Лэмбтон.
Правда Линч совсем не знал мотивов этого человека. Он даже не мог определить на что вообще способен этот кажется совсем обезумевший индивидуум.
Егор понимал лишь то, что сейчас его спасёт только чудо и ничего более. От этой мысли становилось особенно страшно. Ведь с этого дня, журналист больше не сможет управлять своим будущем. Теперь, оно скорее всего принадлежало другому.
От раздумий голова разболелась. А на губах уже автоматически ощутилось лёгкое покусывание зубами. Это давно вошло в привычку. Только вот, сейчас что-то изменилось.
По подбородку стекла алая дорожка из крови. Почувствовав её, брюнет ощутил и ту боль которую только что причинил себе. Даже не заметил.
Зашипел. Хотел остановиться. Только вот кажется нераскрывающаяся челюсть и вгрызавшиеся в кожу зубы, желали большего.
Они продолжали отрывать истекающую кровью нижнюю губу.
Снова. Это повторяется снова.
Тело вновь задрожало. Руки не двигались. Они не смели даже стереть кровь с измазанного ею подбородка.
"Опять. Опять! Снова!" — испустил вопль голос в мыслях.
Тьма медленно окутала разум, словно густой туман, заполняя всё вокруг. Боль, точно ток прошла по телу в последний раз. Всё, что происходило утратило смысл. Комната потеряла четкость. Очертание предметов размазалось, превратилось в непонятное месево. Словно не до конца замешанные краски. Отчуждённое тело, больше ему не принадлежало. Наполненное свинцом, оно рухнуло куда-то вниз.
Где-то в коридоре послышались чьи-то шаги.
"Заберу вас по кусочкам..." — только и прозвучало в голове.
***
Тут так тихо. Даже слишком...
Чрезмерное изнеможение тянуло вниз. Даже глаза открыть не получалось.
"Смотри". — приказал кто-то в голове.
Незнакомому голосу вдруг захотелось повиноваться. Веки открылись, а тьма наконец развеялась;
Чьи-то бледные руки писали что-то в тетрадь. Пальцы двигались так медленно, будто рассказывая что-то каждой написанной букве.
— что там? я не вижу... — глаза сощурились пытаясь разглядеть надпись.
"Мистер Линч. Умрёт моей марионеткой".
— что это..? Чьи это руки? Кто это пишет..? — глаза забегали по буквам предложений, пытаясь удостовериться в том, правильно ли была прочитана надпись.
"Мистер Линч. Умрёт моей марионеткой". — вновь прошлись глаза по буквам.
— что за хрень..?
Бледные руки закрыли тетрадь.
Обложка предмета оказалась помотанной временем. Где-то вмятины, где-то разводы будто от машинного масла, а где-то вообще дыры.
Но лишь одна вещь на обложке кажется никогда не менялась, и меняться не будет. Черная надпись: "Death note"
Она была вышита в правом верхнем углу тетради. Шёлковыми нитями. Мелкими, даже через чур аккуратными буквами.
И на последок, чей-то знакомый голос сказал: "Ваше тело, Мистер Линч, вам больше не принадлежит". После этого голос довольно усмехнулся.
***
— Линч! Линч, ты очнулся? Что мать твою происходит?! — затараторил чем-то напуганный знакомый голос Джона. — ты меня слышишь?!
Немного побаливала голова. А ещё, сильно жгло губы и подбородок.
— Ответь, Линч!
Собраться и думать о том что сейчас вообще происходит не хотелось. Казалось это было и вовсе невозможно. В мыслях прокручивалось снова и снова лишь одно: бледные руки, старая тетрадь, надпись.
— Джон..? Что ты тут делаешь? — тихо прошептал журналист.
— А ты что здесь делал?! — взорвался шатен. — почему ты весь в крови?! Так ещё и какое-то время без сознания валялся!
Глаза наконец заметили алые разводы на собственной одежде и коже.
"Что это? Кровь?" — раздался голос в голове.
— Я не понимаю... — прошептал брюнет запуская пальцы в растрёпанные пряди волос.
— Линч? — резко присмирел Джон. — Что случилось?
В голове вспыхнуло только что произошедшее. Снова вспомнилась боль.
— Я... Я не знаю... — тихо бормотал брюнет. — Кажется я что-то видел. Какой-то сон, или что-то типо того...
— Ты можешь мне рассказать? — аккуратно спросил Джон.
"Чьи-то руки писали что-то в тетрадь. Но... что было дальше? Что они писали?" — попытался сообразить брюнет.
— Кажется мне не вспомнить... — прошептал он.
— Что?
— Я не уверен что... Что смогу... — неожиданно голос журналиста оборвался.
— Линч? — растерянно ответил шатен. — Ты чего замолк?
"Мистер Линч. Умрёт моей марионеткой." — вспомнилась в голове фраза.
"Что за... Что за строчка? Кто её писал?"
— Линч, ты можешь нормально объяснить? Что происходит? — не выдержав повысил голос Джон.
— Моё тело, мне больше не принадлежит... кажется... — тихо ответил Линч.
В комнате повисла нагнетающая тишина. В ней чувствовалась тревога и страх. Но вскоре её прервали:
— Слушай, Линч, кончай уже — Джон поправил сползавшие с переносицы очки. — завтра же твой день, не думай об этом. А то ещё Лили с Лукасом напугаешь. — шатен старался говорить мягко и спокойно. Хотя иногда, его голос всё же подрагивал. Ему тоже было тревожно.
— ага, ты прав... — на автомате ответил Линч, уходя в свои мысли.
— Ладно, я схожу в уборную. — с этими словами Джон приблизился к выходу из спальни. Но резко затормозил. — а, да, совсем забыл... — он начал искать что-то в карманах. — держи, положишь его обратно как-нибудь. — он протянул другу тот самый, запасной ключ, с помощью которого он и попал в дом.
Линч кивнул и забрал металлический предмет. Вскоре, в комнате он остался один.
Но вновь сжалось сердце. Застучало невозможно быстро.
"Опять?!"
Снова задрожали руки. Снова появился страх.
Перед лицом оказался тот самый ключ.
Трепещущая от страха рука, никак не могла исполнить задуманное. До какого-то момента, она оставалась на месте, всё никак не решаясь сделать это. но вскоре, сквозь страх и сомнения она замахнулась.
"Нет, стой!"
Глаза зажмурились, ожидая своей участи. Но боль так и не ощутилась. Остался только страх, из-за которого веки не желали открываться.
— Линч..? Что ты делаешь..?
Услышав знакомый и успокаивающий голос, глаза открылись. Впереди стоял Джон. Он растерянно смотрел на друга, держа его руку с ключом в пальцах:
— Линч? Что на тебя нашло?