Письмо первое
Мой любимый М.
Все еще без тебя. До мурашек на кожи и до дрожи в суставах.
Прочитала уже третью книгу из твоей коллекции, знаешь, вот не понимаю, как ты это читаешь? Но все равно продолжаю, вспоминая, как ты улыбался в те самые моменты.
Сегодня я сделала несколько хороших снимков для своей статьи, действительно хороших. Надеюсь, ты оценишь. Хоть ты и ни черта не понимаешь в искусстве.
Знаешь, я до сегодняшнего дня не понимала, как скучаю. Все сложнее, чем кажется...
Я не перестаю думать о нас.
Я все еще не могу извиниться и не могу простить тебя, за то, что ты уехал. Вот так просто. Без меня. Оставив. Но твое имя продолжает выходить с моим дыханием, оставляя на губах, легкий вкус твоих губ. Не думаю, что смогу так и дальше... Еще больше мыслей о тебе.
К.
[Поставив точку, начинаю кусать карандаш от нервов. Писать правду сложнее, чем я думала и гораздо сложнее, чем кажется. Просто надеюсь, что это прочтет только он, тот, кому я могу доверять.
А за окном в это время все безмятежно, кажется, что даже ветер меня оставил. Он напоминает мне его. Такой же непредсказуемый, но захватывающий с головой.
Иду ставить чайник, чтобы успокоить себя горячим напитком. Завтра я отправлю аккуратно написанное письмо, ведь только для него я так трепетно стараюсь выводить каждую букву, не только для того, чтобы он понял мой почерк, но и для того, чтобы понял как я люблю его... Надеюсь, я смогу уснуть этой ночью...]