Глава 8: Кто ты такая,Женя Смирнова
Я пришёл, потому что так надо.
Фонд, благотворительность, дети, улыбки — всё по списку. Менеджер говорил, что это займёт не больше часа. Пройтись, покивать, пару фоток. И всё.
Когда я увидел, что это каток — я ничего не почувствовал.
Просто лёд. Я с ним не дружу.
А потом — она.
Вышла, как будто не видит никого. В чёрных лосинах и простой белой футболке с логотипом. Без пафоса. Без показухи. Просто двигалась — спокойно, уверенно, будто это её стихия.
Я даже не сразу понял, что это она.
Совсем другая.
Не та, с которой мы чуть не сцепились у кофейни. Не та, что сверлила меня взглядом, будто я ей должен.
Сейчас она — будто растворилась в пространстве.
Она смеялась с детьми. Каталась рядом с ними. Помогала подняться, подбадривала. Она даже не смотрела в нашу сторону. Ни разу.
Но именно это, чёрт возьми, цепляло.
Я стоял у борта вместе с остальными. Кто-то из команды щёлкал что-то на телефон, Гарсия что-то бурчал про «ну она красивая, конечно», а я не мог оторвать глаз.
Сначала пытался — потом сдался.
Когда она прыгнула — резко, точно, с какой-то внутренней силой — мне стало странно.
Это не было просто красиво. Это было... сильно. По-настоящему.
Будто она говорит: я здесь, и мне плевать, кто ты такой.
И мне это почему-то понравилось.
Слишком сильно.
Мастер-класс закончился. Дети выстроились в полукруг. Она сделала поклон, все захлопали. Кто-то из девочек обнял её за талию. Она погладила по голове, засмеялась.
Я стоял, как идиот.
И когда координатор фонда подошёл ко мне, я даже не сразу понял, что он говорит.
— Педри, пожалуйста, небольшая общая фотография. Вместе с Евгенией. Для фонда. Просто один кадр.
Я кивнул. Слишком быстро. Слишком резко.
Зачем? Не знаю.
Она уже вышла со льда, накинула олимпийку на плечи. Её щеки раскраснелись от холода и нагрузки. Волосы слегка выбились из пучка. Губы были сухими, но чуть блестели от бальзама.
Она увидела меня — и взгляд стал жёстче.
— Сфоткаемся, — сказал я первым. Не знаю, зачем.
— Конечно, — сухо. Нейтрально. Профессионально.
Мы подошли ближе. Фотограф выровнял ракурс, попросил нас встать рядом.
Я почувствовал, как она напряглась, когда мы оказались на расстоянии вытянутой руки.
Я почти чувствовал её запах — лёгкий, холодный, как лосьон после душа и морозный воздух.
Она стояла прямо. Чуть наклонилась к детям, но от меня — будто отстранилась.
Я не выдержал.
— Ну что, ты сегодня даже не поскользнулась. Удивлён.
Она повернулась на меня — медленно.
Взгляд был острым, как клинок.
— Я не на газоне, Педри. Здесь я уверенно стою на ногах.
Щёлк.
Камера сработала в этот момент.
Именно в этот — когда она смотрела на меня снизу вверх, а я — не знал, как реагировать.
«Вот дурак», — пронеслось в голове. «Нафига вообще подколол?»
Фотограф попросил ещё один кадр — теперь ближе. Я машинально шагнул в сторону. Она — осталась.
Я почувствовал, как она меня игнорирует. И это... бесило.
Но ещё сильнее — то, что я не мог перестать на неё смотреть.
Как будто в этом взгляде — какой-то вызов. Как будто она говорит:
Попробуй меня понять. Если сможешь