Чернила

✦❯────「✦」────❮✦
Творец всегда найдёт способ творить, ибо без этого он не может
●━━━━━━⋆⌘⋆━━━━━━●

Небольшое помещение наполнял аромат цветущих роз, что росли под окном. Кто-то из соседей снова спорил на всю улицу. Их гомон перебивало прекрасное щебетание птиц, что сидели на ветке старого, могучего дуба. Срезать его было жаль, хоть тот и мешало. Крона дерева заслоняла солнечные лучи от чего молодой писатель иногда раздражался. В его «комнате творца» всегда был полумрак. За прошедшие годы он привык, это и без того плохому зрению в плюсы не шло. Острота ещё с тринадцати лет неумолимо падала, теперь без очков полноценная жизнь была невозможна.

В дали предметы парню рассмотреть было сложно. Они расплывались в непонятные пятна. За ноутбуком работать это тоже мешало. Свои истории по началу он всегда писал в тетрадях, блокнотах или больших альбомных листах. Позже в этом он увидел эстетику. Она начала вдохновлять его, благодаря чему родились книги, ставшие узнаваемыми и любимыми многими. За это время у него стало узнаваемым имя, точнее псевдоним, Киан Рэд. Это бы образ, который он показывал другим. В реальности же его звали Кристиан Фолс.

Работы стали Крису скучными, хоть он их по-прежнему любил. На тот момент это были вершинные мастерства, сейчас же он знал, мог лучше. Киан устал от поверхностных истории, желал перейти к чему-то более тяжелому, серьезному. Увы, год как ничего не выходило. Он успел сдать ещё один роман, но это было не то, чего жаждала его душа творца. Чтобы написать, нужно иметь идею, понимать хотя бы приблизительно о чем писать, а он ничего не мог придумать. Не понимал что желает поведать миру. Если Кристиан обычный человек с обычными проблемами, то Киан писатель с многолетним опытом. Ему не хотелось смешивать все в единую смесь. Его жизнь длилась на две части.

Небольшая записная книжка развернутой лежала на столе. С перьевой ручки капали чернила. Старый метод, который позволял насладиться красотой и погрузиться в прошлое. Кристиан ощущал себя часть этого мира, для которого время шло иначе. Несколько интересных способов написания истории Крис записал аккуратным подчерком, попутно делая рядом пометки, чтобы не забыть в какой книге увидел.

- О чем же написать? - отложил он ручку, взял стоящую кружку чая, без которой за работу он даже не садился.

Мысли стали беспорядочно кружить в голове автора, но ни одна не подходила. Хотелось чего-то необычного, совершенно непохожего на его другие работы. Чтобы это был иной жанр, не связанный с любовью, духовностью, историей и наукой. Чего-то иного. Мистика? Фентези? Возможно. Творцу Киану хотелось, того, что ещё не сформировалось в его голове. Он чувствовал, что ещё не готов к этому. Нужно немного больше времени.

Поправив очки и поставив кружку в сторону, Крис осмотрел список идей. Некоторые из уже используемых были зачёркнуты и объединены стрелками с другими. Оставшиеся же казались слабыми. Больше не казались такими интересными как раньше.

« - О чём писать, Киан? Что нужно, чтобы подтолкнуть, найти идею? Сколько ждать? Когда снизойдет откровение? Когда я уже начну писать нечто стоящее? Я топчусь на одном и том же месте! Почему я не такой, как другие авторы? Чем хуже или лучше? Они могут за три месяца написать, а я годами стою на месте! Почему так? Может бросить? Нет-нет-нет. Киан, никаких «бросить». Но сколько можно уже сидеть и ничего не писать? Мне нужно писать, это уже зависимость. Интересно, с других так же? Может они тоже с каждым новым текстом хотят погрузиться во что-то и более сложное?» - но никакого ответа не было и быть не могло. Творец в поисках идеи - именно так его можно было описать.

В окружении Кристиан не было никого похожего на него. Все в небольшой деревушке были «обычными». Им попросту некогда заниматься чем-то тонким, творческим. Ранним утром хозяйство, затем работа, к вечеру снова хозяйство, а летом ещё и огород. Селяне уставали и все что могли к ночи, так это посмотреть новости, поесть и спать. Он же работал удалённо, плюс ещё хобби, что стало второй полноценной работой. Оно ему безумно нравилась, как и безумно раздражало.

Отношения с писательством сложными были ещё с самого начала пути. Будучи подростком Кристиан даже не задумывался о таком. До тринадцати лет чтение было ему неинтересно, но вскоре все переменилось. Нужная история в нужное время попала к нему в руки, затем он увидел работы подростков и самому захотелось попробовать. Первые работы он ни за что бы не показал бы миру. Они были корявыми, неудачными, просто ужасными. Кристиан сжёг бы их, будь они как сейчас на бумаге. Тогда же он печатал ещё на компьютере, в заметках. Работы небольшие, но полны дыр, не логичные. Ему как автору и человеку известно, что идеально ничего и никогда не будет. В каждой книге можно найти дыру в сюжете, нелогичность, странность в поведении персонажа или ещё чего-нибудь. Все как в жизни. Все совершают нелогичные поступки и ошибаются. Но в тех рассказах все было не так. Крис не осмеливался даже открывать эти файлы, хоть и хранил их как память. Да неудачные, но они есть, он тогда ещё учился. Со временем получалось лучше, мастерство росло. Просто пусть будут. Возможно в будущем они станут основой истории, что завоюет читательские сердца.

- Ладно. Посмотрим тут, - перевернул несколько страниц. Взял ручку, обмакнул в чернила.

Разворот был почти полностью исписан. Короткие зарисовки диалогов и ситуаций, что он иногда использовал для историй, беспорядочно располагались по страницам. Прочитав последнюю, Кристиан щелкнул пальцами, быстро, пока не забыл, написал ещё одну. Всего в несколько строчек. Однако ничего, касательно новой истории так на ум и не пришло.

С ручки стекло ещё больше чернил, образуя неровные круги. Задумчиво он начал пытаться из капли создать очертания зайчика, получилось только отчасти. Это была все ещё бесформенная клякса.

«- Может попробовать себя в жанре боевиков? Ну нет. Это не для меня.» - тяжело вздохнул, продолжая водить кончиком ручки и вырисовывая непонятные узоры.

- А может...

Стук отвлек его. Кто-то дернул дверь, понял, что закрыто и стал стучать снова. Кристиан всегда закрывался когда творил. Снаружи дом закрывался на навесной замок.

Поднявшись, он взял влажную салфетку, вытирая по дороге чернила с рук. Отворив дверь удивлённо уставился на старушку. Та лучезарно улыбалась ему. В её глазах вспыхнула чистая радость при виде парня.

- Здравствуй. Надеюсь не сильно помешала? - вина в голосе не могла укрыться от него.

- Что вы. Конечно нет. Что-то стряслось? - всё ещё потирая испачканную руку спросил Крис, следя за старушкой.

- Снова Малышка убежала куда-то. Я уже не в том возрасте чтобы за этой сумасшедшей животиной бегать. Да и не утяну эту дурную домой. Помоги привести её, пожалуйста. Кроме тебя даже не знаю у кого попросить, - гнев, что был в начале, превратился в мольбу.

- Не переживайте, приведу я вашу корову домой. Опять наверное в конец деревни убежала есть кукурузу, - по-доброму посмеялся Кристиан, бросая салфетки на пуфик.

- В ту сторону и убежала! Меня чуть не сбила когда, неслась. Только и могла что кричать ей в след, - жалилась она, все ещё злая на своё животное. - Ох. На днях приедет внучка, станет полегче, - добавила с явным счастьем и нетерпением.

Кристиан замер на мгновение. Тень мелькнула на лице. Быстро совладав с собой он улыбнулся переведя тему к сбежавшему животному. Вернувшись в дом взял замок, закрыл дом и направился вместе с женщиной к её дому.

- Кстати, можешь встретить мою Алексу? - старушка шла неторопливо, маленькими шашками, чуть согнутая.

- Если буду не занят, - Крису совершенно не хотелось идти, но говорил он честно.

В очередной раз перевёл тему, чтобы лишний раз не затрагивать тему внучки. На самом деле дело было не в ней, а в её сводной сестре. Всем в деревне была известна история бабушки Грэйс и её семьи.

Однажды девушка незаметно для других сбежала. У неё имелись серьёзные проблемы с сердцем, нельзя было волноваться совсем. Однако же что-то так сильно напугало несчастную, что у той оно остановилось. Никого рядом не было дабы помочь. Родители обезумели от горя. Встретили позже девочку, очень похожую на свою дочь и без раздумий удочерили её. Девочка потерялась, у неё была потеря памяти, родителей так и не нашли. Когда её нашли, выглядела та не лучшим образом. Хотели отправить в детский дом, но к счастью родители погибшей нашли в ней утешение и забрали. Эта история терзала его душу каждый раз когда вспоминал. Сильная эмпатия совсем была некстати. Чужая боль ощущалась почти как своя собственная. Ко всему прочему внучка Алекса казалась ему странной.

Отправив старушку домой, сам Кристиан направился за беглянкой. Корова была как он и предположил в своём любимом месте. Пришлось повозиться прежде чем отвести домой. Будь с ним кто-то ещё, проблема бы решилась в разы быстрее. Помочь Крис всегда был рад. Плюсом было и то, что бабуля Грейс частенько ему давала молоко или ещё что-нибудь. Он для неё как внук был. Не забывала никого, кто с ней хорошо общался. За это он её и уважал.

Возвращаясь Кристиан отметил, что в деревне ему спокойнее, приятнее. Нет такого шума как в городе, ночами можно любоваться небом, соседи если и шумят, то не за стенкой. Конечно жизнь как тут не каждому понравится. Лично его все устраивало. Минусы же не замечал. Старался быть оптимистом.

- Крис! Погоди! - окрикнула его старушка. Затормозив он повернулся, Грейс несла что-то ему. Быстрым шагом он пошёл ей навстречу. Благо не отошел далеко. - Вот. Пирог возьми. Хотела ещё отдать когда к тебе шла. Память совсем дырявая.

- Не стоило, - она тут же отмахнулась, зная что он так скажет. - Спасибо большое, но правда не стоило.

- Скромник. Тебе есть больше надо. Вон посмотри кожа да кости.

На её слова Кристиан лишь по-дурацки улыбнулся. Завидев кого-то за его спиной она помахала. То была её соседка с которой они частенько сидели на лавочке, щелкали семечки и обсуждали последние новости. Поздоровавшись с женщиной Крис быстрее постарался уйти. Эта дама ему не нравилась. С ней тяжело было найти общий язык. О себе слишком высокого мнения, чужую же позицию почти никогда не принимала, да и той ещё лицемеркой являлась на самом деле. Муж её был таким же, ещё и в придачу недалёкий. Кристиан его даже видеть не хотел. Писательство тот считал детской забавой, что всегда «ненароком» упоминал при Кристиане. Его любила лишь жена. Идеальная пара. Крису было в целом все равно на них, лишь бы его не трогали. Частенько эти две хладнокровных змеи пытались пожаловаться на него старушке Грейс, называли его сумасшедшим и безответственным. От чего-то им хотелось испортить молодому человеку жизнь. Непонятно посему, даже несмотря на то, что он ничего им не делал. Грейс умело их осаживала, что восхищало молодого писателя.

- А что если взять реальные события за основу? - говорил он себе под нос шагая по обочине.

Мысль показалась интересной. Конечно точь-в-точь Кристиан не планировал делать, но сам случай был бы неплохой основой. Сразу же было необходимо сделать запись, иначе забудет. Вот оно начало пути. Уже что-то есть. Идея необратимо формировалась в нечто цельное. Ещё несколько деталей и Киан сможет создать нечто новое, не похожее на другие истории. Нечто такое, что поразило бы не только мир, но и его.

Невольно он вновь вспомнил историю погибшей, а затем и Алексу. От чего-то она вызывала в нём непонятные эмоции. Может она больна как и та, другая внучка? Возможно именно поэтому они так похожи с её «сестрой». Не только он, все видели в них сходства. Слишком похожи. Потерявшей память дали имя умершей, от этого холод пробегал по коже. Александра. Иногда он смотрел на неё и казалось она не из этого мира. Девушка ничего ему не делала, но он сторонился её. Именно поэтому и не желал встречать. Она ужасно боялась диких зверей и ночной лес. В целом лес, что пролегал к их деревне. Автобус сюда редко заходил, поэтому Грейс и просила встретить. Переживала как бы внучка сильно не испугалась, не передумала приезжать. Сама бы встретила, но уж много идти. Не сможет.

- И что мне завтра делать? - тишина была ему ответом.