Пролог.
Она стояла на балконе золотого дворца, вглядываясь в далекий горизонт Асгарда. Отсюда город казался бесконечным, сверкающим и величественным, но для неё он был всего лишь клеткой из сияющего золота. Её собственный дом стал чужим, а стены, некогда дававшие ощущение безопасности, теперь сжимались, подобно ловушке, из которой нет выхода.
Ветер, её вечный спутник, мягко касался кожи, теребил солнечные пряди волос, словно успокаивая, словно убеждая, что ещё не всё потеряно. Но Стурма знала — потеряно всё.
Её судьба уже была решена царём.
— Завтра, — голос Одина звучал в голове гулким эхом, отдаваясь тяжелым раскатом в груди. — Завтра ты станешь его женой.
Она слышала эти слова ранее, но лишь теперь они обрели истинную ношу. Завтра. Не через десятилетия, не когда-нибудь в далёком будущем. Завтра её лишат права выбора. Завтра она станет кем-то, кем не хотела быть. Завтра её жизнь больше не будет принадлежать ей.
Какой же мимолётной оказалась её свобода.
Богиня всегда верила, что может выбирать — с кем сражаться, кого любить, каким ветром быть. Она не рождена для покорности. Она – буря, необузданная стихия, дитя ветра и дождей. Разве можно заставить бурю склониться? Подчинить несущую разрушение стихию? Но Асгард не терпел своеволия, а уж тем более от дочери Одина.
Сжав перила до боли в пальцах, девушка подняла глаза к небесам. Там, за слоями облаков, скрывалась бесконечность, полная неизведанных миров. Ветер тревожно закружился вокруг неё, предчувствуя бурю. Она чувствовала его зов, слышала его шёпот. Он звал её прочь, подальше от этой золотой темницы.
Если завтра её закуют в цепи, если лишат права быть собой — то сегодня она ещё принадлежит самой себе.
А потому сегодня она выберет свободу и ветер унесёт её прочь.