Текст
В этом эссе не будет темы, не будет пролога, не будет каких-то...красивых фраз. Нет. Ничего этого не будет. Я хочу просто объяснить то, что со мной происходит. Ведь изначально я для этого и начинал писать.
Сейчас моё состояние катится в тартарары(вместе с моим здоровьем). Я не хочу ничего писать. И нет, не из-за усталости (хватит себе врать!). Я просто не хочу заставлять себя писать. Я не жду вдохновения (его у меня полно), но не хочу сейчас углубляться в это состояние. Я пишу этот текст (который может быть даже останется без заголовка), что бы сказать, что мне не хочется притворятся. Я хочу что ты творчество оставалось творчеством. Что бы оно давало мне эмоции. Мне надоело писать, что якобы «всё хорошо», «всё шикарно». Нет, блять! Почему даже в литературе я ношу эту маску? Зачем? Страх-вот единственный ответ.
Знаете что меня ещё сильнее всего угнетает? Почему я единственный из всего своего круга, который хоть что-нибудь ищет? Я-человек, которому эта жизнь вообще не нужна, ищу в этой жизни большее, недели люди, которые так любят жизнь. Почему так?
Я уже неделю просто сижу в углу комнаты. Ощущения максимально странные. Мысли так и лезут в голову, а толку с них...эх...если бы вы знали, как я себя чувствую...