Ненависть

Pov Мия

Пошёл прочь отсюда!!

― Да я к тебе пришёл!!

Оба тяжело дышим. Смотрим друг на друга остервенело. Почему же я вижу что-то большее, чем просто ненависть? Это другое... Чем-то похожее на меня... Боль? Неужели ему тоже больно? Как же абсурдно звучит! Это Джонсон. Он не умеет чувствовать ничего. Холод ― его удел.

― Убирайся. Я не желаю видеть тебя на пороге моего дома. ― Грубо отвечаю, пытаясь захлопнуть дверь. ― Мерзавец. ― Зачем-то дополняю.

Он сузил глаза. Что-то выискивал во мне.

― Да-а... Как же глупо было даже подумать, ― прошипел, словно змея.

― О чем же? ― Ядовито отвечаю, не желая даже выслушать его.

Он отошел назад на один шаг, неотрывно глядя на меня, словно чего-то ожидая. Но я повержена. Повержена им же самим. Но я не так, что просто так падает. Я та, кто встает и преподносит удар ещё сильнее.

Качает головой. Будто бы разочарован. Будто бы не понят.

― Сегодня семнадцатое ноября. Запомни эту дату. ― Низко произносит. Пугает. Но я открыто гляжу на него, не чувствуя ни укора совести, ни жалости. А выглядел он и правда жалостливо. Пришедший ко мне, ждавший у двери, знавший, что Мэри нет дома.

Все время после той ночи, тех цветочных поцелуев я, признаться, ждала его. Любое действие, любое слово. Но всё, чего я была удостоена ― скучающий взгляд. Все это говорило о его равнодушие. Мои последние надежды трепетавшего сердца были раздавлены. А, значит, я раздавлю и его. Глупо было на что-то рассчитывать. Только сейчас это было понято в полной мере.

― Зачем мне это? Убирайся, ничтожество! Ты мне противен!

Мои слова ― пощечина для него. Но он терпит, только лицо его несколько раз скривилось от судорог, которые были подавлены.

― Семнадцатое ноября. Это последний день твоего счастья. А дальше... Дальше начнется Ад.

― Убирайся сейчас же, червяк!! ― Я перехожу на крик, в то время, когда он был совершенно спокоен внешне, что раздражало ещё больше. ― Пошел вон отсюда! Не смей заявляться ко мне!

Он разворачивается, уходит, шатаясь на лестнице. Как только спускается, я выбегаю от дверей, крича ему вслед.

― Паршивец! Пришел ко мне! Да как ты смеешь! Я ненавижу тебя! Слышишь? Ненавижу всем сердцем! ― Страх всегда вызывает бурю эмоций. ― Пришел за жалостью, да? А ты ее не достоин! Жалкий! Противный! Ненавижу тебя!!

Не оборачивается. Молча уходит под мои крики, слёзы, угрозы, которые градом рушатся на него.

На него.

Человека, который был так же разбит в этот вечер, как и я.

Pov Финн

Всякий раз, глядя в зеркало, вы видите самих себя. Ни чем не запятнанных, чистых, искренних. Так происходит со всяким. Но не со мной.

Я не вижу в зеркалах самого себя. Вижу кого-то другого. Остервенелого. Обиженного. Мстительного. Это вроде бы не я, а вроде бы я...

Впрочем, все это поганая лирика, которая делает меня мягким.

Я спускаюсь по лестнице. Она продолжает кричать, верещать, осыпаться меня сотнями проклятий, желая смерти. Глупая девчонка. Она и не знает, что я сам желаю смерти. Хотя, я не умнее её. Пришел сюда. Напился. Чего я ждал?

Таких же объятий, которыми она одаривает своего дружка? Таких же искренне любящих взглядов? Противно! Мне хочется кричать ей в ответ, сказать о той же жгучей ненависти, но я терплю. Я привык терпеть. Потерплю и сейчас, потому что потом она будет плакать, а я буду смеяться. Да. Так оно и будет. Смеется тот, кто смеется последним.

Наконец-то ее крики прекращаются. Слышу только всхлипы, такие болезненные, отчаянные, затухающие... Пусть плачет. Мне плевать. Плевать. Плевать! Мне же плевать, да? Тогда почему так стучит сердце? Гребаная лирика. Всему вина алкоголь. Он делает из меня размазню, философа собственной жизни. Но мои мысли никому не нужны.

Выхожу на улицу, где головная боль стихает. Свет в её окне не горит. Наверное, захлебывается в собственной постели. Ну и пусть! Мне же плевать.

Сажусь на скамейку. Сердце волнуется. Нельзя столько пить. Тем более в эту неделю. Просто права не имею. Голова стала кружиться. Я лег прямо на скамейку. Её глупая сестричка скоро должна вернутся, как же её звали? А! Мэри... Противное имя. На секунду забываю и о том, что я здесь делаю. И правда?

Неужели я рассчитывал на что-то с её стороны? Странное затмение сознания. Будто бы не я сам решил приехать сюда, а кто-то другой меня поволок. Но нет. Голова в это время была чиста. Но я отчетливо помню мысль: "Надо к ней. А зачем? Позже заберусь!"

Вот дурак. Выставил себя идиотом. В любом случае, она никому не посмеет сказать ― испугается.

Меня ослепляют фонари приезжающего такси. Тут же падаю со скамейки, отползаю по земле ближе к кустам, которые бы скрыли меня. Не хватало еще нарваться на Мэри. Без нее тошно. Падаю на землю, переворачиваюсь на спину и просто дышу, так как голова моя настолько затуманена, что вся реальность мерещиться.

Да, это была она. Со своей старухой. Они о чем-то, кажется, спорили.

― Мия стала невозможна! Если бы ты знала, что она творит! Лезет к моему парню, а тот, к счастью, любит меня и отвергает ее, но даже это Мию не останавливает! Она специально хочет мне отомстить.

― О чем ты говоришь? Это все глупости. Мия не способна на подобную подлость. ― Отвечает старуха.

Они говорят громко, не догадываясь о том, что я подслушиваю их. Мэри практически ненавидит Мию. Родную сестру. Чертова дура, которая не желает видеть истину. А Мия? Она, кажется, чувствует опасность. Всегда смотрит с подозрением и готовностью убить меня за сестру. Странный контраст.

"Мэри ненавидит Мию, ― повторило сознание. ― Причина? Я!"

Мне стало смешно, но, стоило лунному диску показаться на темном небе, как я тут же становлюсь серьезным.

"Она поэтому меня ненавидит. Мия все поняла. Она чувствует во мне это желание мести, поэтому... поэтому она так кричала на лестничной площадке. Ей страшно. Но не за себя, а за сестру. Да, она меня ненавидит. И я её тоже. ― Мысли круговоротом вьются возле меня, а я никак не в силах прекратить все это. ― Да... Желание мести... И почему я все это время тянул с этим? Отстал на целый срок. Все не идет по плану. Не понимаю себя. Что меня удерживало? Ну же, Финн, соберись! Нет, это точно так водка на меня действует. К черту все!!"

Резко встаю, не обращая внимание на головокружение.

К дьяволу её! К черту эти чистые глаза! К черту это безобидное сердце!

Месть! Возмездие! Правосудие!

***

Все начинается с простого. Хотя, все началось уже очень давно, но время их прошло, настало мое. План спланирован давно. Все уже готово. Сообщники, ресурсы, действия. Все в полной готовности. Осталось только начать, продолжить в середине и, наконец-то, с гордостью победителя закопать поверженного.

Долго ли я думал обо всем этом? Целую жизнь. Сколько себя помню. Месть обожгла мое сердце, но вскоре я привык к ней, и она дала мне пульс жизни. Все остальное казалось месивом, не особо значительным, бессмысленным, однако теперь каждый день приобретал смысл.

Семнадцатое ноября. Счет пошел по дням. И начнется все с утра восемнадцатого числа. Как сломать человека? Сначала наносить удары щадящие. Усилить действо. Замереть. Пусть он думает, что все прекратилось, что эта была только черная полоса, от которой просто следует отойти и передохнуть. Человек отвлечется, подумает, что самое ужасное уже позади, а потом нанести тот самый последний удар. И человек будет сломлен, даже убит. Прекрасный план. Но на любой войне важны не только физические действия, но и психологические, которые решат все. Важнее всего наносить удары душевные, выбивающие из колеи. Человек станет нервозным паникером, которого куда проще прикончить. Сила его тут же сменится на страх, и тогда...

...Вот она идет в школу. Как всегда в своей глупой и мешковатой одежде. Одна. Без того бугая. Пусть лежит в больнице. Все это нужно было. Теперь она совершенно без защиты, и никто не будет ей помогать. Так уязвима, что мне кажется, что все это будет даже слишком просто. Я рассчитал каждый удар, но хватит ли её до последнего?

Мия ничего не подозревает, идет, угнетенная своими же мыслями. И это меня почему-то радует. Скорее всего от того, что причиной её угнетения являюсь я. Мучается. Переживает. А это только раззадоривает меня.

Вот-вот, ну же, иди быстрее... Подошла к дверям школы, захотела открыть дверь, как тут же замерла. Ну же! Где твои эмоции? Гляжу на неё с угла как чертов волк, желающий схватить свою жертву. Отсюда я никому не заметен, но прекрасно вижу её саму.

Недоумевает, оглядывается. Тут же срывает листовку, не зная, что таких по школе ещё очень много.

"Услуги шлюхи, не дорого!

Звонить по номеру, что указан ниже"

Они развешены в мужских туалетах, где, скорее всего, уже гогочут парни, набирая ее номер телефона. Скомкала бумагу, влетела в школу, выбросила в урну и подняла взгляд. Кого же ты ищешь, глупышка? Не меня ли? Запомнила ли ты мои вчерашние слова? Очень надеюсь, что да, потому что тебе придется противостоять мне, хоть ничего ты уже не изменишь.

Процесс запущен. Война объявлена.