Глава 2. Пламя и перо.
Flame in the Shadow//Tina Mise:
Глава 2. «Пламя и перо»
Утро началось с грохота молний.
Элайн стояла в тренировочном круге, окружённая полем защиты и четырьмя магами-наставниками. Их взгляды были холодны, лица закрыты капюшонами, но воздух дрожал от напряжения. Сегодня её ждал бой — не просто для оттачивания заклинаний, а для силы духа.
Она подняла руки, пальцы легко разомкнулись, и из её ладоней вырвался огонь. Он хлестнул воздух, разрезая холод, и наткнулся на ледяной барьер одного из магов. Столкновение двух стихий взорвалось облаком пара.
— Ещё раз, — бросила наставница с серебряными глазами. — Не думай. Чувствуй.
Элайн стиснула зубы. Все её чувства всё ещё были там — за ужином, среди насмешек, под взглядами лордов. Но сейчас было другое поле битвы. И в этой — она должна побеждать.
Она закрутила заклинание из трёх элементов, добавив ветер к огню и перенаправив его по дуге. Один из магов был сбит с ног — не физически, а эмоционально. Он не ожидал, что юная леди окажется настолько яростной.
В этот миг ей показалось, что она почти свободна. Почти — если бы не кольцо на пальце, подаренное ещё до помолвки. Тонкое, но тяжёлое, как обещание, от которого не сбежать.
После боя она вернулась в свою комнату и села за стол. Руки дрожали не от усталости, а от злости. Злости на Дориана, на отца, на весь этот двор, где чувства — лишь игра, а любовь — разменная монета.
Она достала из-под кровати тетрадь, ту самую, с потёртыми страницами. В ней жила другая история. История девочки, которая спасла мир. Не ради славы, не ради короны. Ради одного взгляда. Одного имени.
"Она стояла одна, когда башни пали. Мир вокруг трещал по швам, но она знала: если сейчас не отдаст своё сердце, никто больше не выживет. Он держал её за руку — дрожащую, израненную. И не знал, что это — прощание."
Элайн остановилась. Чернила растекались на странице. Она вспомнила лицо Дориана в тот ужин — как он смеялся, как подмигнул. Всё казалось таким лёгким для него.
Она зажгла свечу, посмотрела на пламя.
— Я покажу тебе, принц, — прошептала она. — Что значит бороться. И что значит жертвовать.
Элайн снова вышла во двор к магам. Тени от башен удлинялись, солнце садилось, но она знала: день не закончен, пока в ней ещё горит пламя. И пока не написана последняя строка в её книге.
Вечер перетёк в ночь. Двор опустел, лишь факелы на стенах трещали, как отголоски сражения. Элайн сидела в тени колонны внутреннего сада, всё ещё в боевой форме, с залёгшими на плечи спутанными волосами. Пот на висках высох, но мышцы дрожали. Она не остановилась. И не собиралась.
Сложив руки в узор, она закрыла глаза. В голове закрутились руны — не те, что учили на уроках, а старинные, забытые. Она нашла их в книгах у покойной бабушки, когда-то великой магистры. Элайн всегда чувствовала: сила — это не то, что дают титулом. Это то, что выковывается внутри.
— Ignir vel'eth morai, — прошептала она.
Пламя взметнулось над ладонью, но вместо привычного огня оно стало синим, почти прозрачным. Она удивилась — её заклинания ещё никогда не отзывались так. Будто магия отвечала не на силу воли, а на её боль. Её намерение.
И в этом была суть. Она не хотела побеждать. Она хотела понять.
Вернувшись в комнату уже ближе к полуночи, Элайн снова села за свою тетрадь. Руки были ссадины, но она не чувствовала боли. Лишь необходимость закончить фразу:
"Он держал её за руку — дрожащую, израненную. И не знал, что это — прощание.
— Почему ты? — спросил он.
— Потому что я могу, — ответила она. — Потому что кто-то должен."
Элайн опустила перо. Она задумалась — и впервые за много дней почувствовала, как внутри становится тише. Девочка из её книги была ей ближе, чем кто-либо. Она могла бы стать ею. Если бы всё пошло иначе. Если бы не отец. Не принц. Не долг, приправленный золотом.
Она снова написала.
"Она не была героиней. Просто у неё было сердце, которое горело ярче, чем страх."
Порыв ветра распахнул окно. Ветер трепал страницы, и пламя свечи дрожало, будто хотело загаснуть, но не решалось. Элайн подняла глаза к звёздам. Что, если однажды всё это закончится? И на страницах останется только то, что она выбрала?
— Если мне суждено быть жертвой, — тихо сказала она, — я выберу, за что.
И с этими словами она снова вышла — в ночной сад, где среди мрака уже ждали маги. Сегодня — вторая тренировка. Добровольная. Тайная.
Потому что сила, которая рождается в темноте, всегда ярче та, что даётся днём.
Она решила вернутся.
Маги удивились, когда она вернулась.
Вторую ночную тренировку обычно не проходил никто. Ни один ученик, ни даже взрослый воин. Ночь была временем восстановления, снов, размышлений. Но Элайн не нуждалась в снах. Её мысли были слишком живыми, чтобы спать.
— Вернулась? — удивлённо произнес наставник Хальвен. Он сидел в углу двора, окружённый всполохами духа-огня. — Зачем?
Элайн подняла подбородок:
— Чтобы дойти дальше.
Они молча уступили ей центр круга. Ни похвалы, ни поощрения. Маги знали: если кто-то приходит сам — значит, он уже начал путь, на который не указывают пальцем. Только сердцем.
На этот раз Элайн использовала не просто заклинания. Она вдыхала ритм. Каждое движение пальцев было как строчка из её книги. Она произносила заклинания, но чувствовала — будто пишет. Будто сама магия стала её языком. Писательница боя. Автор судьбы.
— Инвераса фал тендрин, — прошептала она.
— Ветер памяти, — тихо повторил Хальвен, поражённый. — Откуда ты знаешь древние формулы?
Но Элайн не ответила. Она чувствовала — её героиня, та самая из книги, шла рядом с ней. Не выдуманная. Настоящая. Не голос в голове, а дух внутри.
С каждым днём их граница стиралась.
Наутро она снова писала. Но теперь это было иначе. Каждое слово отзывалось в пространстве. Магия — не просто огонь или лёд, а язык, который понимал мир. И теперь он отвечал ей.
"Когда она сказала последнее прощание, город дрогнул. Ветер поднялся над башнями. Врата открылись, и древняя магия вышла из сна. Потому что даже сила — просыпается лишь тогда, когда кто-то пишет для неё имя."
Элайн остановилась. Перо в руке вдруг вспыхнуло серебром. Её тетрадь — потускневшая, старенькая — стала странно тяжёлой. Как будто строки, что она писала, были больше, чем просто история.
Она встала. Подошла к окну. Там, над садом, вихрь золотых листьев кружился по воздуху — и ни один из них не касался земли. Словно их держало что-то... невидимое. Или кто-то.
Магия книги.
Она открыла последнюю страницу и написала:
"Имя её не помнили. Но каждый, кто поднимал меч за правду, чувствовал: где-то была девочка, отдавшая всё. Ради них. Ради любви. Ради мира."
В этот миг в комнате стало холодно. Но не страшно. Только величественно. И в тишине она услышала голос — не внешний, но до странности отчётливый:
— Продолжай писать. Я всё ещё здесь.
Элайн закрыла тетрадь.
Теперь она знала: её история — не просто вымысел. Она становится реальностью. И возможно, однажды девочка из книги спасёт не только выдуманный мир.
А и её собственный.