Глава 9-под кожей
26 ноября 2000 года. Восточный Лондон. 03:17. Объект под прикрытием.
Ситуация вышла из-под контроля.
Информация была ошибочной — помещение оказалось не пустым. Двое вооружённых. Один — в укрытии. Второй — за спиной.
Оливия всё поняла в тот момент, когда слишком поздно. Повернулась — и услышала щелчок.
Пистолет. Снят с предохранителя. У её виска.
— Ни звука, — прошипел мужчина ей в ухо. — Или будет мозговая картина на стене.
Она замерла. Чёрт, чёрт, чёрт. Не так. Она не должна была ошибиться. Эван бы не ошибся.
И будто по команде — раздался выстрел. Один. Чёткий.
Тело позади неё дёрнулось и рухнуло.
Она осталась стоять. Не дыша.
— Прекрати замирать каждый раз, когда на тебя кто-то орёт, — раздался голос за спиной.
Она обернулась.
Эван.
Пистолет в руке. Холодный взгляд.
Кровь на плече — не его. Он ранил второго, прежде чем тот успел среагировать.
— Ты... — начала она, но он перебил:
— Профи не лезут вперёд, когда нет сигнала.
Голос ровный. Без эмоций.
Но в глазах — не ярость, а страх. Глубоко спрятанный, но настоящий.
— Ты выстрелил через меня, — выдохнула она. — Ты мог...
— Не "мог", — спокойно сказал он. — Я знал, куда стрелять.
— Почему? — её голос дрогнул.
Он молчал. Несколько долгих секунд. Потом посмотрел ей прямо в глаза.
— Потому что если бы я тебя потерял, миссия пошла бы под откос.
— И это единственная причина?
Он ничего не ответил. Просто подошёл ближе.
— Тебе нужно обработать шею. Он оставил порез.
Она ощупала — кровь.
— Не чувствовала...
Он уже доставал аптечку.
— Потому что у тебя в голове паника, а не расчёт. Очнись, Оливия. Ты либо агент, либо жертва. Выбирай.
— Знаешь что, иди к чёрту, Эван, — выпалила она, отшатываясь. — Я не просила, чтобы ты меня спасал. Я не нуждаюсь в твоей—
Он резко подошёл, схватил её за запястье и приблизился настолько, что она почувствовала, как тёплый воздух от его дыхания касается кожи.
— А я не спрашивал, нужна ли тебе помощь. Я сделал то, что должен.
Он говорил тихо, но в голосе была сталь.
Она хотела что-то ответить, но в горле пересохло.
Он близко. Слишком близко.
И сердце — чёрт возьми, оно не слушается. Бьётся, будто в ловушке.
— Когда ты так делаешь... — прошептала она. — Я не понимаю, кто ты. Холодный придурок или...
— Или кто?
Она не ответила. Он смотрел в её глаза.
А потом — отступил.
— Соберись. Идём отсюда.
И всё. Как будто ничего не было.
Но в ней уже что-то сдвинулось.
Он — не просто раздражающий партнёр.
Он — человек, который встал между ней и смертью, без колебаний.
И это бесило её ещё сильнее, чем всё остальное.