Глава 4. Укус доверия
От лица Валерии.
Я никогда не умела просить о помощи. Что бы не произошло.
Слишком рано научилась держать спину ровно, а лицо каменным.
Слабость? Нет, это не про меня. Это - про тех, кого уже нет.
Но сегодня… я не спала. Вторую ночь подряд на этой неделе.
За окном темно, но не пусто. Там кто-то был. И я это чувствовала.
Каждый стук ветки, каждый вздох старого дома - как шаги, словно дыхание у затылка.
И всё чаще я ловлю себя на том, что держу кухонный нож под подушкой.
Было ли это глупо? Возможно. Но не так глупо, как притворяться, что всё в порядке.
Я вышла из дома рано. Слишком рано для школы.
Хотела просто идти. Убегать — нет. Пройтись, стереть из себя накопившуюся тревогу что собралась за эти пару дней.
Но ноги сами привели меня на крышу школы.
Это место будто дышало воздухом без людей. Тут не было фальши, не было лишнего шума.
Я стояла у края, и смотрела вниз, и наверное впервые за долгое время не чувствовала страха высоты.
А потом — он.
— Ты не спишь, — послышался голос позади меня.
Хриплый. Низкий.
Спокойный, как у тех, кто уверен: они придут во сне, даже если ты попытаешься спрятаться от него.
Я не обернулась.
— Следишь?
— Нет. — ответил он затем затянулась короткая пауза.
— Забочусь.
Я усмехнулась.
— Забота не стоит под окнами чужих домов. Она не дышит в спину. Не появляется везде, где бы я ни была.
Он не ответил сразу.
Я почувствовала, как он приближается. Один шаг. Второй. Медленно, чтобы не вспугнуть.
— А вишня всегда говорит в ответ? — сказал он с усмешкой.
Я резко обернулась.
Он стоял в метре. В тени, с руками в карманах.
Но он не был расслаблен. Его пальцы — сжаты. А скулы напряжены.
Как будто кто-то тянет за нитку, готовую вот-вот порваться.
— Кто он? — спросила я, глядя ему в глаза.
— Пока не знаю. Но он был там. Под твоими окнами. И он оставляет следы.
— Ты тоже был.
— Я был до него.
— А если ты и есть он?
Он смотрел прямо на меня. Без испуга. Без раздражения.
Как будто знал, что я скажу это. И был готов.
— Тогда почему ты всё ещё цела?
От этих слов мне стало холодно.
Не потому что страшно. Потому что правдиво.
Он подошёл ближе. Почти впритык. Я не отступила.
В груди всё сжалось, как перед ударом.
— Ты опасен, Артём.
— Я не безопасный. Это правда.
— Почему ты рядом?
Он не сразу ответил. Пальцы скользнули по моему запястью — легко, будто проверяя, живу ли я.
— Потому что он рядом. И если ты думаешь, что всё это игра — ты ошибаешься.
Я сглотнула.
— Тебе не всё равно?
Он отвёл взгляд впервые. Смотрел в небо. Молчал.
А потом произнёс:
— Потому что ты — моя история.
Не герой, не принцесса. Просто — моя.
А я свою историю я не отдам и не дам кому то её переписать.
В этот момент телефон дрогнул в кармане.
Вибрация была резкой, будто предупреждение.
Я достала его с трясущимися руками. Сообщение без имени, без фото. Опять.
«Сладко, да? Доверие на вкус. Не кусайся, милая. Скоро будет больней.»
У меня подогнулись ноги.
Он выхватил телефон до того, как я успела нажать кнопку «удалить». Прочитал.
Пальцы на экране — как лезвие.
Я увидела, как у него дрогнули веки. Челюсть сжалась.
И в его глазах.. возможно впервые за всё время — был не только холод. Там было что-то горячее. Почти разрушительное.
— Он ближе, чем я думал, — сказал он тихо.
И этот голос... впервые заставил меня подумать:
а кто теперь опаснее - сталкер?
Или тот, кто стал моим единственным убежищем?
-_-_-_-_-_-_-_-_-_-
Итог: 575 слов.