Поцелуй Врага

От лица Селесты

Утро было тихим.
Слишком.
Доминик уехал в офис ещё до рассвета.
Оставив после себя только аромат кофе и ароматизированную записку с коротким:
«Вернусь к обеду. Не устраивай пожара.»

Я усмехнулась.
Ты даже не представляешь, Доминик, какой пожар я собираюсь разжечь.

Мир молчал.
Дом пустел.
И мне нужна была только одна — та, кто всегда знала, как превратить женщину в оружие.

Я набрала Камиллу.

— Уже соскучилась по голосу своей сумасшедшей подруги? — отозвалась она мгновенно.

— Мне нужно твоё мнение. Срочно.
Сегодня вечером приём у его друзей, союзников.
И я хочу, чтобы он смотрел на меня не как на фамилию, а как на желание.

— О-о-о, так ты решила не просто ждать, а охотиться, — засмеялась она. — Слушай внимательно.

Я сжала трубку крепче.

— Надень что-то откровенное... но не вульгарное.
Пусть это будет тонкий шёлк.
Не белый — слишком чисто.
И не чёрный — слишком очевидно.
Выбери дымчатый, серебристо-пепельный или тёмно-вишнёвый.
Что-то, что будет скользить по телу, как вино по бокалу.

— И...?
— Без белья, Селеста.

Я замолчала.

— Без?..

— Без трусиков точно. Шёлк — капризная тварь. Он подчёркивает всё, даже то, чего не должно быть видно.
Ты хочешь, чтобы он не мог оторвать от тебя взгляд — значит, каждая деталь должна быть продумана.
И главное...
Намекни ему об этом.

— Как?

— Неважно. Взглядом. Жестом. Полусловом.
Мужчины сдержанные только до тех пор, пока у них не сносит крышу.

Я закрыла глаза.
— Камилла... спасибо.

— Не благодаришь — побеждаешь.
Жду подробностей. И... пусть он тронет тебя не первым. А последним.
Чтобы уже поздно было отступать.

⸻

Я закрыла шкаф и выбрала.
Шёлк.
Вишнёвый.
Тонкий. Облегающий. С открытой спиной и глубоким разрезом сбоку.
Без украшений.
Только кожа.
И тонкий аромат жасмина, который сводит с ума после заката.

Я смотрела на себя в зеркало.
Я больше не была просто женой.
Я была женщиной.
Та, что сама пишет правила.

⸻

Доминик вернулся перед ужином.
Я услышала звук его шагов, как музыку.
Он вошёл в гостиную, и в тот момент, когда я обернулась, я увидела:
его взгляд — застыл.

Он не говорил.
Не моргал.
Просто смотрел.

— Ты готов? — спросила я мягко, будто не замечая, как его взгляд скользит по изгибу моего бедра, по плечам, по ключицам.

— Это платье...
— Это не платье, Доминик. Это предупреждение.

Он нахмурился, сделал шаг ближе.
— Предупреждение о чём?

Я подошла к нему, медленно, как кошка, оставляя шлейф аромата и намерения.
Наклонилась к его уху.
Шепнула:

— О нём нет смысла надевать бельё.
Оно слишком тонкое.
Ты бы всё равно увидел.

И... отошла.
С улыбкой.
Оставив его стоять в тени, с тем напряжением, что превращает мужчин в охотников.

⸻

На приёме он не отходил от меня ни на шаг.
Каждого, кто задерживал взгляд — Доминик прожигал глазами.
Говорил мало.
Пил чуть больше обычного.
А я...
Я смеялась, флиртовала глазами, танцевала в воздухе, но не касалась никого.

Он молчал.
Но каждый его взгляд на меня кричал:
«Моя. Но я не знаю, как с этим справиться.»

И это был первый вечер, когда я победила.
Не телом.
А властью над тем, кто клялся остаться холодным.