Глава 2. То, что нельзя простить
От лица Доминика
Я никогда не думал, что однажды окажусь в ловушке собственного имени.
Меня звали Доминик Коста.
Я был наследником империи, построенной на крови, сделках и страхе.
Я рос с осознанием, что однажды стану доном.
Но не знал, что в тот день, когда мне придётся сделать самый главный выбор — он будет не про власть.
А про предательство.
⸻
— Ты женишься на ней, — сказал отец.
Спокойно.
Будто говорил о погоде.
Будто не рушил мою жизнь в одну секунду.
— Нет, — ответил я жёстко. — У меня уже есть женщина. Я сделал ей предложение. Мы...
— Ты сын Косты.
А не уличный мальчишка, влюбившийся в глаза.
— Отец...
— Хватит.
Ты выбираешь: или ты становишься мужем дочери врага — и семья Коста получает контроль над всем югом Италии.
Или ты остаёшься с этой... девчонкой, и тогда ты больше не мой сын.
Тишина.
Я сжал зубы так, что хрустнула челюсть.
Перед глазами — её лицо.
Моя девушка. Моя любовь.
Та, с кем я хотел дом, детей, утро без войны.
И лицо отца.
Холодное. Мраморное.
Словно я уже предал его, только подумав о другом варианте.
— Я выбираю семью, — сказал я глухо. — Но знай: я этого не прощу.
Он лишь кивнул.
— Ты сделаешь то, что должен.
⸻
Я не знал, как выглядит Селеста.
Дочь врага.
Я слышал о ней — капризная, избалованная, якобы красивая.
Меня не интересовало.
В моих глазах она уже была виновата.
Она отобрала у меня всё, даже не зная об этом.
И когда я увидел её в кабинете — в этом нежном голубом платье, с мягкими чертами лица, с глазами, полными ожидания — мне стало только хуже.
Потому что она была красива.
Потому что в другой жизни... может быть, я бы даже захотел её.
Но не в этой.
Я смотрел на неё холодно.
Жестоко.
Я хотел, чтобы она поняла: не будет ни счастья, ни любви, ни милости.
Мой голос молчал, но взгляд говорил: Ты — причина боли той, кого я люблю. И я никогда тебе этого не прощу.
⸻
В ту ночь я вернулся в комнату с огнём внутри.
Разбил бокал об стену.
Выругался.
Ударил по шкафу.
Ты выбрал. Ты сам всё выбрал.
Но в груди всё равно было пусто.
Так больно, что хотелось выть.
Я написал ей сообщение — той, настоящей.
"Я сделал выбор. Прости. Если сможешь."
Ответа не было.
И тогда я понял — я не просто потерял её.
Я потерял себя.
Теперь мне оставалось только одно — жениться на девушке, которую я не любил.
Спать под одной крышей с врагом.
И каждый день помнить, что ради семьи...
я убил свою любовь.