Депрессия
«Иногда одиночество — это не просто состояние, а тягучая боль, от которой не сбежать.»
Дни проходили в однообразии. Виктор обошёл уже три района города, каждый раз возвращаясь с пустыми руками, не находя ни малейшего следа жизни. Он стал искать в заброшенных магазинах, собирая еду, воду и всё необходимое для выживания. В спортивном отделе нашёл удобную одежду, рюкзак и спальник, бросив всё это в тележку, с которой медленно продвигался вперёд, как будто вместе с вещами вёз груз своих мыслей.
В какой-то момент он понял, что без транспорта ему не обойтись. Он направился на парковку, где стояли машины, оставленные в спешке или забытые навсегда. Его выбор пал на старый «Крузер», который, как ему казалось, подходил для этого нового мира.
• «Будем друзьями,» — усмехнулся он, заводя машину. — «Назову тебя Икар.»
С каждым днём этот город казался всё более призрачным, его дома и мосты — пустыми оболочками прошлого. Одиночество наполнило его до краёв, и время, казалось, перестало существовать. Он осел в одном из старых отелей, выбрав номер с видом на море, словно это могло дать ему хоть какое-то утешение.
По вечерам он сидел у окна, наблюдая за закатом, и часто ловил себя на мыслях о смысле всего происходящего. Эти закаты, когда-то встречаемые в кругу людей, теперь казались невыносимо пустыми.
• «Есть ли смысл в красоте, если её не с кем разделить?» — спросил он, глядя на застывшую гладь воды, и в его голосе звучала горечь.
Снова и снова он возвращался к своим воспоминаниям, пытаясь удержать что-то живое в себе. Иногда ему казалось, что он начинает растворяться в этом молчаливом городе, превращаясь в часть его пустоты.