Chapter 2
Джулия Робертс
- Четвёртое ДТП за два дня, - бурчит под нос Остин. - Когда они уже научаться ездить?!
Я пожимаю плечами, хотя от меня этого и не требуется. Остин - врач
опытом и стажем. Хороший парень. Добрый. Но ворчливый, - просто жесть. За полтора года работы в скорой помощи я привыкла к нему. Пропускала мимо ушей ровно половину, слушая только то, что действительно требуется.
- Джулия, сходи, посмотри, что с тем вторым.
- С тем? - указываю рукой в сторону чёрного ауди.
- Ага. Иди. Глянь. Вроде бы, его сарай не сильно пострадал. Но ты всё равно узнай. Может, водителю капельки накапать. Сердечные.
- Хорошо.
Хватаю с кушетки саквояж. Поправляю форму и, заправив за уши волосы, выхожу из автомобиля. Пока иду к Ауди, всё время осматриваю место ДТП. Вторая машина пострадала больше, чем чёрный сарай на колесах. Водитель - тоже. Его уже увезла в больницу наша вторая бригада скорой помощи. А этот... Мне не нравится он с первого взгляда! Мужчина повернут ко мне спиной. Разговаривает с правоохранительными органами. Активно машет руками. Возмущается. Я не слышу его голоса, но почему-то уверена, что он ругается! Даже за два десятка метров я ощущаю его неприязнь. Взбешён. Рвёт и мечет.
Я останавливаюсь. Подходить к нему или же? Нервно сжимаю пальцами саквояж. Идти не хочется. Совсем. Жду, пока водитель Ауди закончит беседовать с полицейскими и только потом осмеливаюсь подойти. К нему.
Высокий. Я едва достаю макушкой до плеча. Черная одежда. Волосы тёмные, слегка вьющиеся. Подхожу ещё ближе и на мгновение теряюсь. Запах. Не спутаю ни с чем. Никогда и ни за что. Только один человек мог так пахнуть. Вкусно. Горько и одновременно сладко. Цитрус, алкоголь, пряности. Что-то было ещё, но я уже не помню. А сейчас... Кажется, вспомнила. Оттого и сердце в пятки ушло. Потому и голова закружилась.
Не решаюсь его позвать, хотя надо. Язык прилип к нёбу. Трудно дышу. Сентябрь выдался тёплым в этом году, но мне холодно, будто зимой. Мороз по коже. Мурашки. Моргаю ресницами. Чёрт... Не исчезает.
Водителя ауди зовёт полицейский:
- Вас хочет осмотреть врач, - говорит ровным тоном.
«Не врач. Медсестра», - должна сказать, но молчу, будто рыба или немая.
Мужчина в черном медленно поворачивается ко мне лицом. Земля уходит из-под ног. Голова кружится сильнее. Это карусель. Самое настоящее чертовое колесо. Оно ведёт меня по кругу, возвращая в прошлое. Зачем?
Мы встречаемся взглядом. Его серые глаза точно лезут на лоб. Зрачки расширяются. Темнеют. Становятся практически чёрными, как мгла. Взор тяжёлый. Колкий. Он словно забирается внутрь. Буравит дыру в моём сердце, а затем рвёт его на ошмётки.
- Что? - говорит грубо, громко.
Я медлю с ответом. Собираюсь с силами, делая глубокий вдох. Выдох через рот.
- Я пришла вас осмотреть.
- Смотри! - нагло ухмыляется. Руки на груди скрещивает.
Не узнал? Наверное. Прошло три года. Немного, но и немало. Мог забыть. Да только я ничего не забыла. До сих пор помню каждый сантиметр Его.
- Смотреть будешь или молчать? - щурит глаза. Руки засовывает в карманы джинсов. - Ну-у-у, - тянет.
- Вижу, вы в полном порядке. И я вам не нужна.
Отворачиваюсь. Иду к машине скорой помощи. Нет, не иду. Убегаю, как трусливая девчонка, как нашкодивший ребенок.
Ноги меня не слушаются. Эмоции берут вверх. Хочется плакать. Выть хочется, но нельзя. Не при нём. Не сейчас.
- Стой! - кричит мне в спину, а я не реагирую.
Ускоряю шаг. Теперь точно бегу. Наверное, выгляжу глупо. Медик убегает от пострадавшего. Смешно? Возможно. Всё равно, что подумают люди. Я не хочу его видеть. Не могу. Три года я пыталась собрать себя по крупицам. Больше тысячи ночей он мне снился. Мучал. Каждый раз.
- Я сказал, стой! - на моём бицепсе сжимаются пальцы. Больно врезаются в кожу. Давят. - Обернись! - приказывает.
Качаю головой, не оборачиваясь. Он не выдерживает. Обходит меня и становится напротив, перед лицом. Хватает за плечи. Трусит.
- Что ты здесь делаешь, Джули?
- Я. Я...
Чертовая клеточная память! Ну почему она помнит его? Лучше бы забыла. Стёрла из своих тайников. Удалила.
Ко мне возвращается речь, а вместе с ней и здравый смысл. Смелею. Вырываюсь из капкана его рук. Поднимаю лицо вверх, затем - взгляд. Красивый. Нереальный. Почти не изменился. Скулы такие же острые, нос ровный, губы полные. Глаза. Серые. Чёрные пушистые ресницы, тёмные брови.
- Я здесь по работе.
- Неужели? - не верит. Щурится. Скрещивает на груди руки, окидывая мою фигуру насмешливым взглядом. - Как давно вернулась?
Я не понимаю, что он имеет в виду. Вернулась? Откуда?
Собираюсь ответить. Даже успеваю открыть рот, а потом:
- Стоп! - выставляю перед собой руку. Почему я должна перед ним отчитываться? Кто он мне такой? - Если вам не нужна медицинская помощь, то до свидания.
Разворачиваюсь и ухожу. Он не идёт следом. Просто кричит мне в спину:
- Трусливая дура!
Хочется обернуться. Хочется показать ему фак и послать к чёртовой бабушке, а то и дальше.
Ухмыляюсь. Ничего не скажу. Возможно, полгода назад я бы рассказала ему, что думаю, но сейчас... Оно мне не надо. Больше ничего не нужно от него!
Сажусь в машину скорой помощи. Сердце скачет галопом по всей грудной клетке. Я нервно тереблю край пиджака. Кусаю губы. Почти до крови. По спине катится пот. Липкий, холодный. Прикрываю глаза, откидываясь на спинку сиденья.
Водитель запускает мотор. Машина плавно трогается. Распахиваю глаза и бросаю взгляд на боковое зеркало. Джейден стоит на прежнем месте, будто не уходил. Я смотрю на него до тех пор, пока мужской силуэт не превращается в одну сплошную точку. Чёрную. Прямо, как его душа!
Всё хорошо. Нормально. Случайная встреча. Надеюсь, последняя. Истерически смеюсь. Кто там сверху сидит и издевается? Зачем мы встретились? Я же забыла его, наверное. Смех сменяется слезами. Горькими. Обидными. Зарываясь лицом в ладонях, глотаю солёную влагу. Болит! Как же болит внутри. Будто ковыряют острой иголкой свежую рану.
- Джули, с тобой всё хорошо? - раздаётся голос Остин.
Я вмиг прихожу в себя. Шмыгаю носом. Размазываю по щекам потёкшую тушь. Вымученно улыбаюсь:
- Нормально.
- Ты плачешь.
- Так иногда бывает, - пожимаю плечами. - Людям свойственно плакать.
- Что случилось?
- Ничего.
- Тебя обидел тот мажор? - Остин прикасается к моему плечу ладонью. Заглядывает в глаза, будто в самую душу. - Томсон, тормози, - обращается к водителю.
- Зачем? - спрашиваю я.
- Пойду с ним разберусь. Ишь, как довёл мне девчонку до слёз.
- Не надо, - отрицательно киваю головой. - Не трогайте его. Пожалуйста!
- Ладно, - машет рукой Остин. - Раз ты так просишь, то пусть будет по-твоему.
Я вымученно улыбаюсь. Вытираю слёзы и остаток дороги пребываю в задумчивом молчании. Как такое могло случится? Уму не постижимо. Разревелась, как соплячка. И хорошо, что он не видел мой плач Ярославны; не видел, как мне больно. Мучительно. Невыносимо. Я же с катушек едва не слетела, стоило его рукам прикоснуться к моей коже...
Возвращаюсь на работу и до конца дня хожу сама не своя. Делаю всё на автомате, словно робот. Уколы, капельницы... Руки не дрожат, слава богу. Мандражирует сердце. Скачет по всей грудной клетке, как резиновый мячик. Когда заканчивается смена, облегченно выдыхаю. Переодеваюсь в обычную одежду. Освежаю лицо холодной водой, треплю себя за щёки, пытаясь вызвать румянец. Тщетно. Белая вся. Бледная, как мука. Если такой предстану перед Пэйтоном, то возникнут вопросы. Волноваться станет, переживать.
В кармане джинсов жужжит телефон. Ну, вот... Вспомнила, называется. Тянусь рукой к карману, достаю мобильник, принимаю вызов.
- Алё, - сухо произношу.
- Привет, - звучит бархатный голос. Низкий. Слегка хриплый. - Я уже на месте, возле центральных ворот.
- Скоро буду.
Нажимаю кнопку «Завершить разговор». Сую мобильник обратно, в карман. Возвращаю взгляд на зеркало, перед которым стою не я, а какая-то перепуганная, замученная девушка. Боже мой, мне только двадцать четыре, а под глазами залегают круги. Синие такие, глубокие. Чёрт с ними, с кругами! Накидываю на плечи кардиган. Пуговицы не застёгиваю. Поправляю волосы, расчесывая длинные пряди собственными пальцами. Порядок.
Выхожу из больницы и на негнущихся ногах плетусь к центральным воротам. Чёрный мерседес стоит в метрах тридцати от меня. Моргает фарами. Дважды. На улице темнеет, но я отчётливо вижу, как со стороны водителя открывается дверь. Мужчина выходит наружу, обходит машину, останавливается. Достаёт целую вязанку цветов и идёт мне навстречу.
Нервно глотаю слюну. Что ж ты так прыгаешь, сердце?! Успокойся! Глубокий вдох носом, выдох через рот.
- Всё в порядке, конфетка? - спрашивает ласково. Улыбается. Смотрит на меня с высоты своего роста, слегка щурясь. - Ты бледная какая-то, замученная. Не заболела, ангелочек?
Теплая ладонь гладит мою скулу. Скользит по щеке, останавливается на линии губ. Мужчина склоняется надо мной. Покрывает нежным поцелуем мой лоб, макушку.
- Всё хорошо. Я просто устала, - сдержанно отвечаю. Кладу руку на пиджак. Поправляю его, затем - вырез рубашки, - давно ждёшь?
- Нет, - улыбается, отрицательно кивая головой. - Это тебе.
Пэйтон протягивает перед собой цветы. Красные розы. Метровые. Красивый букет. Дорогой. Я прикасаюсь к нежным лепесткам, вдыхаю их аромат, улыбаясь. Куда же я поставлю эту вязанку? У меня и вазы такой нет.
- Может, отменим клуб? - говорит Пэйтон, точно переживая. Я удивлённо веду бровью. - Останемся дома. Ты, я и Джейсон.
- Останемся. В другой раз. Я же обещала тебе пойти в клуб.
- И что? Твоё здоровье важнее, чем эта встреча. Познакомлю как-нибудь потом.
- В день свадьбы, хм?
- Да хоть и тогда.
- Ну уж нет, - возражаю я. - Я ни за что не пропущу знакомство с твоим лучшим другом и младшей сестрой.
- Уверенна?
- Абсолютно.
Садимся в машину почти одновременно. Пэйтон проворачивает ключ зажигания. Бросает в мою сторону тёплый взгляд, улыбается.
- Джули, ты не обязана держать слово, если что.
- Поехали, - коротко отвечаю.
- Хорошо.
Машина трогается с места, оставляя позади ворота городской больницы. Я смотрю в окно и всю дорогу молчу. Пэйтон, замечая моё странное состояние, ничего не спрашивает. Время от времени поворачивает лицо в мою сторону. Смотрит. Поджимает губы. Хочет что-то сказать, но не говорит, и я благодарна ему за эту. Он удивительный. Таких мало бывает. Спокойный. Понимающий. Любящий. Он уважает меня, как личность. Не претендует на пальму первенства в моей жизни, оставляя для себя лишь небольшой островок нежности и тепла. Мне уютно с ним. Комфортно просто молчать, дышать одним воздухом и слушать стук сердец.
Мы подъезжаем к моему дому. Останавливаемся. Я первой выхожу из мерседеса, прихватив с собой цветы. Пока иду к подъезду, Пэйтон достаёт из багажника пакеты с продуктами и чем-то ещё. Я хмурюсь. Опять потратился, хоть я и не просила. Понимаю, он хочет, как лучше. Хочет уменьшить финансовую нагрузку. Помочь. Ему это ничего не стоит, а для меня...
- Пэйтон, - окликаю по имени, открывая дверь подъезда.
- Уже бегу, - отвечает и действительно бежит.
Смешной. Забавный. Минует ступеньки, ловко перепрыгивая. Огромные пакеты едва не волочатся по земле.
Оказываемся в лифте. Вдвоём. Он прижимается ко мне сзади. Трётся бёдрами о мои ягодицы. Оборачиваюсь. Поднимаюсь на цыпочки, чтобы чмокнуть Пэйтона в щеку, но он перехватывает поцелуй, подставляя губы. Горячий язык скользит внутрь. Он таранит мой рот до тех пор, пока не останавливается лифт. Мы прерываем поцелуй. Пэйтон огорчённо вздыхает:
- Я не доживу до ночи.
Игриво закусываю губу:
- Пэйтон Мурмаер, держите себя в руках.
- А то что? - ухмыляется.
- Останетесь без сладкого. Без конфетки.