Не по сценарию
Сижу на кухне, предварительно заварив себе зеленый чай с имбирем. Пристально смотрю на электронные часы на духовке. Последняя цифра «девять» меняется на «ноль», и я вдруг осознаю, что сейчас самое время, чтобы включить компьютеры. Забираю чашку уже слегка остывшего напитка и поднимаюсь на второй этаж. Подхожу к самой дальней двери и, вытащив из заднего кармана ключ, открываю её.
Прохожу внутрь, подсоединяю шнуры и включаю устройства. Присев на стул, я в очередной раз ловлю себя на глупых мыслях. Интересно, что она сейчас делает? Может, готовит ужин или, ещё лучше, придумывает план по моему разоблачению. Камера в её коридоре стабильна, без движения. В гостиной — то же самое, и я начинаю волноваться: её ещё нет дома. Неужели у меня не выйдет осуществить свой план сегодня? Не удивлюсь, если она осталась ночевать у какого-нибудь мужика.
Открываю телефон и пишу сообщение:
«Странно, что вас ещё нет дома. Работаете допоздна?»
Почти моментально получаю от неё ответ, но, как и следовало ожидать, он пылает гневом.
«Я заметил, вы очень груба»
Печатаю я, кладу телефон на стол и нервно перебираю костяшки пальцев. Видимо, я помешал её планам с каким-то мужчиной — что не удивительно.
С тех пор, как моя мать начала изменять отцу, я понял: любви не существует. Хотя... даже не так. Она существует, но я не хочу её ощущать. Никогда. Не хочу быть таким же наивным, как мой отец.
«То есть, по-вашему, нормально — взламывать чужие телефоны, шастать по дому, пока я сплю и наблюдать за мной через камеры? Я должна быть снисходительной?»
Нет, конечно нет. Её поведение даже как-то напрягает меня. За ней следит неизвестный ей человек. Тот, кто угрожает её беззаботной жизни. И что я получаю в ответ? Оскорбления — не более. Что на самом деле стоит за твоим спокойствием, безумная? Ориентируясь на свои мысли, печатаю сообщение, сверяю его на грамотность и правописание, а затем отправляю.
«Анжелика, мне правда интересно узнать вас поближе. Как вы смотрите на то, чтобы не быть такими агрессивными друг к другу?»
На мгновение мне кажется, что я схожу с ума, теряю всяческий контроль над изначальным планом. Я пришёл к ней не для дружелюбности.
«Я не общаюсь с больными сталкерами»
Читаю её ответ — и на моем лице появляется тёплая улыбка. Да. Я действительно болен, раз пошел на сталкерство невинной девушки. И, конечно, использую её ради выгоды.
«А я не общаюсь с безумными истеричками»
Отправляю я, поймав себя на мысли, что слово «безумная» проскальзывает в нашем диалоге слишком часто. То ли дело действительно в её безумии, то ли в том, что мне просто нравится её дразнить. Я пользуюсь своей властью, не задумываясь о последствиях.
Читаю поступившее уведомление о том, что нам не по пути. Я вновь ухмыляюсь, но в этот раз — от осознания, что она чертовски права.
Наши с ней взгляды на жизнь разнятся и вряд ли наши судьбы когда-нибудь сплетутся воедино. Мы из разных миров, а то и вселенных. Несмотря на это, отвечаю ей достаточно противоречиво, дабы следовать плану.
«Не тебе решать, по пути ли нам, безумная. Если я захочу — установлю камеры не только в доме, но и похищу тебя в одну из ночей. Захочу — взломаю не только твой телефон, но и весь офис. Так что не думай, что сможешь контролировать меня или наш разговор.»
В моей голове всё становится всё более запутанно и неясно. Мне нужно приблизиться к ней, позволить ей довериться мне, чтобы я смог понять её жизнь. Но грань очень тонка, и, боюсь, мне будет сложно остановиться. Азарт кипит в моей крови. Я всегда получал то, что хотел. Значит, смогу и сейчас. Я узнаю всё, что мне нужно. Пусть мне придется претворятся влюблённым — неважно. Я должен заполучить то, что задумал.
«Если мне выпадет возможность завладеть твоим телом, я с радостью стану его тенью. Буду наблюдать за каждым промолвленным тобою словом, за каждым движением, неодобрительным взглядом, манерой, чувствами внутри тебя... Будь осторожна со мной, безумная.»
Думаю, это достаточно интригующе и завлекающе. Каждая бы повелась на подобного рода сообщение. Или... я просто живу в призме мышления мафиозника — неважно.
Поступает новое смс и я сразу же читаю его:
«Я не из тех, кто будет трястись от твоих угроз. Если у тебя есть желание запугать девушку, а затем доминировать над ней, то можешь смело искать себе другую жертву, у которой тоже умер один из родителей, а второй не участвовал в её воспитании»
Что, черт возьми, она несет? Я ни разу не давил на неё в темах, касающихся родителей. Она уже настолько озлоблена, хотя я не успел фактически ничего сделать. Представляю, с каким тоном она бы произнесла мне это вживую, и меня охватывает дикая злость.
«Ты ещё не поняла, с кем разговариваешь. Такие, как ты, всегда очень вспыльчивы, а на деле неспособны защитить себя. Сперва грубишь, а потом будешь плакать. Подумай ещё раз, прежде чем бросать такие выражения в мою сторону»
Уверенно отправляю ей это и жду ответа. Проходит минута, две, пять, двадцать — но сообщение даже не прочитано. Обиделась?
Облокачиваюсь на спинку стула. Забыв об остывшем чае, я задумываюсь о наболевшем. О том, что не вспоминал ни разу после похорон отца. Он учил меня, как быть мужчиной. Рассказывал, что женщины — самое хрупкое, что может существовать в мире. Как бы они не пытались изобразить сильную личность, внутри них живет та, кто всегда будет рада любимому мужчине. И я верил в это. Всё своё детство верил в это. Судорожно и безоговорочно. Стремился стать таким же отцом и мужем, как он. Но в одну ночь, проснувшись, я увидел отца, стоявшего у окна. На часах — около трёх ночи. Не подав виду, что я нахожусь в комнате, спрятался за штору.
Через открытые окна слышал, как во дворе закрылась дверь машины. Слышал смех мамы. Внезапно входная дверь отворилась, и я стал свидетелем разговора, который изменил всю нашу с отцом жизнь от а до я. Я больше никогда не хотел быть похожим на папу. С тех пор я не слушал его советы касаемо женщин, не доверял женскому полу и знал, что они — воплощение отвратного зла, которым нужно только одно — секс и удовлетворение. В ту ночь моя мать впервые изменила моему отцу. А дальше, после того, как он узнал об этом, она не церемонилась со скрытностью. Когда я подрос, то был свидетелем её измен. Она была омерзительна. Все такие. Ведь так? — впервые я задаюсь таким вопросом.
За моими глубокими размышлениями проходит больше получаса. Наконец слышу звук входящего сообщения и, словно только что родившись, резко глотаю воздух.
«Что ты творишь?»
Изображаю на лице удивление. Она вновь зла, но разве я что-то сделал?
«Сумасшедшая? О чем ты?»
Жду пару секунд — и приходит новое сообщение:
«Не притворяйся, что не понимаешь. Я так разобьюсь»
В моей голове будто кто-то специально зачеркивает решение простого примера. Я в ступоре от непонимания происходящего. Где она? Что с ней? Мысли бьют волной.
«Или... погоди, неужели это и есть твоя цель? Убить меня? Серьезно?»
Смешно — если бы это было правдой. Не долго думая, отвечаю ей с просьбой объясниться.
«Я на окраине города, а моя машина полностью перестала меня слушаться. Навигация сбита. Ты вообще понимаешь, что это уже далеко не шутки? Сначала камеры в доме, затем прослеживается телефон, а теперь ты решил взломать управление моей машиной?»
Медленно, пытаясь вникнуть в каждое слово, перечитываю я. Осознаю: это сделал не я. И просыпается то, что никак не должно было. Ревность. Но не к ней, а к тому, что это сделал не я.
Пока что сталкер в её жизни — я. И другие не имеют права делать мою работу за меня.
«Значит слушай меня сюда, безумная. Машину я твою не трогал. Если бы это был я, сейчас бы писал тебе „доминирующие" словечки, зная, что управляю тобой ещё больше. Я не виноват, что твой автомобиль сломался. Отвези его в ремонт, я там знаю?»
Пишу я, пытаясь отыскать хоть какое-то логичное объяснение.
«Он буквально только с ремонта»
Теперь я точно уверен: её действительно взламывает кто-то другой, и мне это ужас, как не нравится.
«Может, у тебя есть ещё один сталкер, о котором ты пока ещё не знаешь?)»
Пишу, понимая, что если это правда — мне стоит от него избавиться. Срочно.
«Ясно. Разберусь сама»
Читаю, но не спешу отвечать. Она не может справиться с одним сталкером, а тут появился второй — и она говорит, что разберется одна. Несмотря на всю мою ненависть к женщинам, я хочу ей помочь. На улице непроглядная тьма. Она одна и, наверняка, ей страшно. Это не моё дело, но если она умрет, то я вряд ли узнаю у неё то, что хочу. И это явно не оправдание. Так ведь?
«Раз машина кем-то регулируется — остановись и не смей никуда ехать. Какой номер твоей машины?»
В моем сообщении проскакивает тавтология, но меня это мало волнует. Вместо этого во мне разгорается желание разрешить её проблему. Всё, что я знаю о ней — пара минут наблюдений. Я даже не рассматривал её лицо по-настоящему.
«Ещё бы я сказала тебе. Ты ведь ненормальный»
Обычно от такого сообщения я бы посмеялся. Но не в этот раз. Кажется мне, что за экраном стоит испуганная девочка. Странно, что я думаю о таком. Ведь с самого начала считал её уверенной и, в каком-то смысле, стальной женщиной. А сейчас, её учащённое сердцебиение передаётся мне, и я начинаю злиться от невозможности контролировать ситуацию.
«Что за упертая натура. Если хочешь ночевать на трассе — пожалуйста»
Пишу я и, к моему самодовольству, она быстро отвечает.
«Жди»
Я получаю номер автомобиля и пишу в чат «Александру», дабы он смог помочь мне. Я знаю его с самого детства. Знаю его слабые места — ровно так же, как и сильные. Взламывать что-то для него не впервой. И почему-то я уверен, что за время слежки за Анжеликой он уже успел поставить жучок на её авто.
Ответ не заставляет меня ждать и я получаю четырёхзначный код, дабы получить контроль над управлением. Ввожу пароль. Система не сразу, но всё же поддаётся. На экране возникает схема автомобиля, словно тело, к которому я только что подключился на уровне нервной системы.
Каждая линия — будто вена, каждый сигнал — как импульс разума. Я чувствую власть. Она дрожит в кончиках пальцев, в взгляде, уставившемся в монитор.
— Где ты, безумная?.. — шепчу почти с нежностью, сканируя местоположение.
И вот он — её автомобиль. Стоит у самой кромки леса, в нескольких километрах от ближайшей заправки и, как ни странно, моего дома. Дура. Кто, вообще, поехал бы туда в одиночку?
Я активирую систему стабилизации, отключаю питание управления и вбиваю команду на блокировку двигателя. Безопасность прежде всего. Не для неё — для меня. Она мне нужна живая.
Телефон дрожит в ладони. Поступает новое сообщение.
«Как ты это сделал?»
«Не бойся. Я беру тебя под контроль» — отвечаю и вижу, как сообщение прочитано. Немая пауза между строк. Она не знает, боится или, быть может, не хочет отвечать.
«Едь домой» — отправляю я, параллельно чему вспоминаю о том, что хотел прийти к ней сегодня ночью, когда та будет спать.