Глава 1. "Выгравированная встреча"
— Осторожно, там краска! — крикнула ты, поднимая глаза от планшета.
Дверь художественной студии медленно закрылась за высоким парнем в чёрной футболке. Он не сказал ни слова. Только снял капюшон, обнажая чёрные, чуть взъерошенные волосы и холодный взгляд.
— Ты... не из наших студентов, да? — немного неловко спросила ты.
Он ухмыльнулся, не отрывая от тебя взгляда.
— Нет. Я ищу Сон Чжихён. Сказали, она работает здесь.
— Она уехала на выставку в Пусан. Вернётся через неделю.
— Тогда, возможно... — он подошёл ближе. — Ты сможешь мне помочь?
Ты почти физически почувствовала, как напряжение заполнило воздух между вами. Он был слишком близко. Слишком красив. Слишком... опасен.
— Помочь с чем? — спросила ты, отступая на шаг.
— Мне нужна модель. Для новой работы. Реалистичное изображение женской шеи, плеч... и ключиц. Очень детально. Ты подходишь идеально.
Твое сердце предательски забилось.
Он не отрывал глаз от твоей шеи. А ты всё ещё чувствовала его голос на своей коже, как будто он уже касался тебя. Кончиками пальцев. Или губ...
Ты чуть прищурилась, не отводя взгляда.
— Ты серьёзно? Так просто — зашёл, уставился, предложил раздеться и быть твоей моделью?
Он ухмыльнулся краешком губ.
— Я сказал про ключицы. Никто не просил тебя раздеваться. Пока.
Ты вздохнула, откидывая волосы за плечо.
— Я не модель. И уж точно не муза для тех, кто думает, что харизма — это замена воспитанию.
— Не харизма, — он приблизился ещё на шаг, — а честность. Ты мне понравилась. Это не преступление.
Ты прикусила внутреннюю сторону щеки.
Было бы легко сказать "нет" — отвернуться, закрыть дверь, забыть.
Но что-то в нём — будто трещина на зеркале: неправильная, но невозможная для игнорирования.
Он вытащил из кармана телефон и показал: на экране — его эскизы. Не банальные бабочки или львы, а кожа с прожилками, контуры вен, изломанные эмоции в чёрно-белом.
— Я не просто делаю татуировки. Я рисую тело как правду. Хочешь — просто сядь. Я сделаю пару набросков. Без касаний. Всё честно.
— Почему я? — прошептала ты.
— Потому что у тебя взгляд, как у тех, кто прячет внутри бурю. А я... я умею вытаскивать её наружу.
Внутри что-то сжалось.
Ты вдруг осознала, как тишина в мастерской давит на уши. Он смотрел не на твоё тело. Он смотрел глубже. Слишком глубоко.
Ты кивнула.
— Только эскиз. Только один.
— Обещаю, — он сел напротив. — Я не трону тебя. Если ты сама не захочешь.
Он достал блокнот. Карандаш. Его пальцы — в краске, с тонкой тату на кисти — двигались быстро, уверенно.
— Как тебя зовут? — спросил он, не поднимая взгляда.
Ты сделала паузу.
— Назови меня как хочешь. Пока ты рисуешь — я не я.
Он улыбнулся.
— Тогда ты будешь моей тишиной.
Всё началось с наброска. Но в жизни нет стерки, чтобы вычеркнуть то, что уже проросло под кожей.