Клетка

Я сплю... Я по-настоящему сплю. Я, наконец, осознал это... Как все просто объясняется. Какая ирония. Происходит то, о чем я мечтал и писал уже... А я понятия не имею, сколько раз я об этом писал в эту бесконечную тетрадку. Свершилось чудо, а я раздавлен и несчастен...

 Все теперь просто не имеет смысла. Ни любовь, ни секс, ни игры... Ничего... Я все знаю уже, ведь это самое все создаю я.

Мир за окном разрушается... Мне просто лень думать о его функционале, вот и стоит все вверх дном: в небе зияют дыры, прохожие упираются лбами в стены, за отметкой в сто метров от моего подъезда - обрыв в никуда. В воздухе парят лавочки, горшки, куски земли, деревья.

Реальность, если можно это так назвать, похожа на жвачку в чьем-то рту... Тянется и сжимается, закручивается спиралью и выпрямляется вновь. 

Птицы летают во всех направлениях, некоторые даже вверх ногами.

В твердой породе плавают рыбы.

Из черноты космоса мне улыбается огромный Сальвадор Дали. Замечательный, кстати, творец. Ему бы здесь понравилось. Да даже часы его я развесил мыслью по деревьям и кустам.

Все реально до омерзения. Все мои ощущения, чувства, оргазмы... Я, как Бог этого странного мира, имею полное право творить все, что мне захочется, не так ли?

Кто меня остановит?

Захочу - передо мной встанет Языктрясов и станет мне лизать кроссовки; удовлетворит все мои фантазии та шлюха... Кстати о ней.

Она... Она сейчас развлекается с толпой горилл.

Смешно, конечно, смотреть на них... Ведь настоящих-то я никогда не видел, а потому и половые органы у них вполне себе человеческие. Да и вообще сомневаюсь, такое ли у них телосложение... В прочем-то, это все, конечно, не важно.

Все равно ничего не имеет смысла.

Я заперт здесь. Заперт и понятия не имею, как мне проснуться.

Если начать вспоминать, то я никогда не просыпался... Засыпал и попадал все глубже и глубже... Это глупо, глупо и не выносимо.

Странно... Странно только одно - мне больно. Я могу чувствовать боль. Даже кровь у меня идет.

Смешно, но для того, чтобы остановить кровь мне пришлось нафантазировать группу медиков. Вспомнить, как именно накладываются жгуты... Вот это вот все.

И это не дает мне покоя. 

Силой мысли я могу взлететь, создать огонь или воду. Менять местами верх и низ. Солнце движется так, как я хочу. Девушки за моей спиной делали такое, о чем даже думать стыдно. Но я смертен.

Я чувствую боль, наслаждение, даже голод и жажду... Мне сегодня пришлось создать себе стейк и вино.

Пришлось сходить в туалет.

Я, опять же, порезался...

Это очень странно. Я боюсь боли, мне она отвратительна. Я с трудом смог поднести нож к коже и надавить... Что уж говорить о проверке моей божественности.

...................................

Только что я попытался выпрыгнуть из окна. Стоило взглянуть вниз - появилось знание. Четкое и ясное, даже в реальности такого не бывает, какое появилось в моей голове - я умру.

Точно и бесповоротно.

Простой и понятный факт, будто я всегда его знал.

И все же на сон это не совсем похоже. Что-то здесь не так.

Теперь, когда я осознал себя владельцем сна, все должно быть мне подвластно.

Но я живой.

Живой в самом примитивном, биологическом понимании. 

Но почему?

Почему в мире, который сворачивается в бараний рог, неизменный две вещи - я и эта бесконечная тетрадка.

Я ничего не понимаю...

А это и не важно... Ничего уже не важно.

С неба исчезли усы художника, само оно приобрело приятный глазу темно-фиолетовый свет.

Возник месяц, самый красивый и вместе с этим безумный.

Словно огромная улыбка... И тут же месяц за окном раскрылся и раскатами грома прокатился по небу гулкий хохот. Его сменила гроза, громкая и красивая...

Давно исчезли с улицы гориллы с моей благоверной возлюбленной.

Я просто смотрю в окно, ручка сама записывает все, что я только не подумаю. и все же мне не дает покоя этот обряд... Даже став Богом, я все еще пишу дневник... А зачем? Для чего? 

Быть может это все сон? Иллюзия?

Может быть я сам лишь часть чьего-то воображения?

Этот мир безумен и подчиняется мне. Я могу делать в нем все, что захочу. Он нереален, и нереальность его мне понятна... Но как я докажу собственную реальность?

Может быть и я тоже просто сон? Чья-то странная фантазия.

Подумать только... Как смешно получается.

Я сейчас сижу в комфортном кресле, смотрю, как кучка странных людей в белом танцует вальс на фоне смеющегося месяца.

Я здесь Бог и могу заставить их сделать все, но что если я сам чья-то фантазия?

И этот невидимый Бог сидит также в своем кресле и играет моей жизнью, смеется про себя над ней и довольствуется, как я сейчас, своей выдумкой.

А может я для него и вовсе что-то вроде питомца?

Он играется со мной, смотрит на меня, показывает другим и ждет, чтобы другие оценили меня.

Он, как Бог, создавший меня, общается с другими и смеется над сотнями таких же миров, как мой... и вот эти Боги спорят между собой, делятся нашими жизнями, играют ими...

И лишь я осознал себя, смог стать Богом и свергнуть того, кто был надо мной!

Но я точно знаю, что это не так... Его власть нерушима и я не могу ей перечить... В конце концов в его руках поводок... Я могу лишь попытаться дернуть его.

Что ж... Это лишь мечта - символ его власти - этот проклятый дневник.

Символ моей - фиолетовое небо.

Нужно спать... Завтра что-то произойдет...