II. Вредные привычки
Рик, заметив мое движение к полке с виски, тихо вздохнул. Его взгляд был полон беспокойства, привычного уже за столько лет нашей работы. Он знал, что этот путь - путь к пропасти, и все же он не смел мне возразить. Я взял бутылку, потяжелевшую от времени и моих злоупотреблений, и налил себе щедрую порцию бурбона. Ледяной, обжигающий напиток стекал по горлу, принося временное облегчение, иллюзию контроля над ситуацией, которой на самом деле не существовало.
«Фрэнк,» - начал Рик, его голос едва слышен над шумом дождя за окном, «эта женщина... она действительно напугана. Ее муж... Что, если это не просто гангстеры?»
Я отхлебнул ещё глоток, покрутил в руках стакан. Его гранёное стекло казалось зеркалом, отражающим мою собственную усталость, безнадёжность.
«Гангстеры - это слишком просто, Рик,» - пробормотал я, взгляд устремлён в тёмные углы офиса, словно я искал ответ не в своих мыслях, а в пыльных тенях. «В этом городе есть темнота поглубже, чем обычные разборки за деньги. Ты чувствуешь это тоже?»
Рик кивнул, его рыжие волосы отбрасывали тень на бледное лицо. «Чувствую, Фрэнк. Что-то не так. Есть в этом... странный запах. Как ... как перед грозой.» Он замялся, подбирая слова. «Как ... как из старого подвала, где долго хранились некоторые вещи...»
Я поставил стакан на стол, звук был резким, в тишине офиса прозвучавшим как выстрел. «Подвал? Что ты имеешь в виду?» Я внимательно смотрел на него, стараясь разобрать в его словах что-то больше, чем просто метафору. Это не была гроза. Это было что-то иное. Что-то зловещее.