20
Ник Блэйн
На втором этаже, в одной из комнат, находилась Эмма. Просторная спальня, нормальная кровать, плед, кресло у окна. Ни решёток, ни замков — но она прекрасно понимала, что это ловушка. Даже не клетка — клетка оставляет шанс, а здесь был целый сценарий, в который она теперь была вписана.
Внизу, на первом этаже, в гостиной, за овальным деревянным столом собрались Ник, Эван, Логан, Трэвис и Тео. Пять человек, каждый с разными взглядами, но с одной целью — решить, что делать с Эммой.
— Я всё же считаю, что она наш шанс, — Эван говорил спокойно, листая фотографии на планшете. — Вот. Её снимок с Эндрю, это кафе. А теперь вот — тот же вечер, она в больнице, где лечился его брат. Слишком много совпадений.
— Не «наш шанс», — буркнул Логан, бросив взгляд на стеклянную дверь на веранду. — Это может быть наша проблема. Она нас уже видела. Нас пятерых. И, судя по её глазам, она поняла, кто мы. Хочешь, чтобы она завтра проснулась и побежала в участок?
— Ты говоришь, как будто хочешь её убрать, — усмехнулся Трэвис, крутя зажигалку в пальцах. — Но, чёрт возьми, ты видел, как она молчала? Ни визга, ни истерики. Эта девчонка явно не из хрупких.
— Она психолог, — напомнил Эван. — А это, между прочим, может сыграть на нас. Нам нужна информация. Контакты. Повадки. Системы. Если она и правда знакома с Эндрю — она может быть нашим окольным входом к нему. Или хотя бы объяснить, как он мыслит.
— Вы серьёзно? — Логан фыркнул. — Превратить девчонку, которую вчера хотели закапывать, в аналитика?
— Не просто в аналитика, — спокойно проговорил Ник, наконец заговорив после долгого молчания. Он сидел в кресле, с бокалом бурбона в руке. — Она уже внутри. Видела нас, слышала нас. Либо мы её ломаем, либо даём ей понять: если будет с нами — будет жива. И полезна. Но она должна понять, что назад дороги нет. Ни в институт, ни к подружке. Только сюда. Только к нам.
— А если не согласится? — спросил Тео, глядя в окно.
Ник глотнул бурбон, встал, подошёл к столу и положил ладони на дерево:
— Тогда Логан всё-таки получит свой шанс с лопатой.
Повисла тишина.
— Но сначала я с ней поговорю. Один. Она мне кое-что должна объяснить.
Тишина в доме теперь казалась живой. Как будто стены слушали.
***
Комната. Вечер.
Эмма Картер
Эмма сидела у окна, обхватив колени, закутавшись в плед, как будто ткань могла защитить от той реальности, в которую она угодила. Дом был тёплым, ухоженным, обставленным со вкусом, но всё это ощущалось фальшиво. Как декорации. Как будто за каждой мягкой подушкой — пистолет, за каждой вежливой фразой — угроза. Она не знала, где её держат. Но чувствовала — далеко от города, далеко от камер, от людей, от помощи.
Она перевела взгляд на дверь, тихо вздохнула. Ни замка, ни охраны, но она не собиралась сбегать. Это было бы глупо. Слишком тихо здесь, слишком продуманно. Каждый шаг — под наблюдением. Каждый вдох — словно через микрофон.
В голове роились мысли: «Что они хотят? Что им от меня нужно? Зачем эта игра?»
Она пыталась анализировать — так, как учили. Но собственный страх и непонимание мешали объективности. Инстинкты говорили одно — беги. Но разум приказывал — жди. Присматривайся. Узнай их.
«Они не убили. Пока. Значит, я им зачем-то нужна. Это шанс.»
Вдруг — тихий, но отчётливый стук в дверь.
— Можно?
Голос Ника. Тихий, ровный, с той самой металлической нотой, от которой у неё по коже побежали мурашки. Он не спрашивал. Он уже знал, что войдёт.
Девушка откинула плед и медленно поднялась. Придерживая дыхание, подошла к двери. Она открылась сама — Ник уже стоял в проёме. Без пистолета. В чёрной футболке, кожаной куртке, с чуть взъерошенными волосами. Взгляд хищный. Спокойный.
— Как тебе номер? — усмехнулся он. — Почти люкс. Радио только не хватает.
— Что ты хочешь? — тихо спросила она, не отводя взгляда.
Он сделал шаг внутрь. Закрыл за собой дверь.
— Сложный вопрос. — Он посмотрел на кресло. — Сядем?
Эмма не ответила. Просто опустилась на подоконник. Он занял кресло напротив. Между ними — маленький журнальный столик и океан недоверия.
— Я знаю, кто ты, Эмма, — начал он, спокойно. — Студентка. Психолог. Почти медик. А ещё ты умная. Очень. Слишком, чтобы не понимать, где ты и с кем ты.
— Я понимаю, — холодно сказала она. — Вопрос только, зачем я вам?
Он усмехнулся.
— Хороший вопрос. Видишь ли... Тебя заметили с Эндрю. Нашим старым другом. Который, к слову, в ближайшее время может доставить нам массу проблем. А ты — как раз та, кто может облегчить нам жизнь.
— Думаешь, я помогу? — Она смотрела прямо в него. Без страха. Почти.
— Нет. Думаю, ты сделаешь выбор. — Он наклонился чуть ближе. — Ты можешь быть полезной. Очень. Мы не звери. С нами можно жить. Можно... влиться.
Эмма молчала. Внутри всё сжималось. Она чувствовала, как его голос обволакивает, как его спокойствие давит больше, чем крик.
— А если я откажусь? — всё же спросила она.
— Тогда... — он встал и поправил куртку, — тогда ты слишком многое знаешь. А такие, как ты, долго не живут.
Он подошёл к двери и, уже на выходе, обернулся:
— Подумай, Эмма. Ты не в клетке. Но это и не выход. У тебя ночь. Завтра — жду ответа.
Дверь закрылась, и снова — тишина. Ни шагов, ни голосов за стеной. Словно весь дом затаился, слушая только её дыхание.
Эмма осталась сидеть у окна. Внутри всё дрожало. Не от холода — от веса понимания. Он не кричал. Не угрожал напрямую. Но каждое его слово — как скальпель. Острый. Продуманный. Ник действовал, как хирург. Он не говорил всё — он давал почувствовать. И это пугало гораздо больше.
«Ты не в клетке. Но это и не выход»
Фраза звучала в голове снова и снова.
Она встала. Прошла по комнате, заглянула в ванную — обычная, чистая, светлая. Умылась, уставившись в своё отражение. Бледное лицо. Взгляд, в котором отражались страх, злость, решимость. И капля бессилия.
— Что, черт возьми, я должна делать?.. — прошептала она, всматриваясь в себя.
Она вернулась в комнату и легла на кровать, но не смогла даже закрыть глаза. Думала. Сценарии — один за другим. Сбежать? Глупо. Просить пощады? Смех. Втереться в доверие? Использовать? Но как?
Эмма никогда не думала, что окажется в такой ситуации. Её знание психологии — оружие. Но теперь она среди людей, которых учили скрываться, убивать и не доверять никому. Слишком опасная игра. И она — пешка. Пока что.
«Нужно держаться. Нужна стратегия. Нужно время.» — Она сжала пальцы в кулак.
С улицы донеслись тихие звуки — кто-то курил на веранде, шаги, голос Трэвиса, смех Логана. Как будто обычный вечер. Как будто это не было похоже на плен.
— Завтра... — прошептала она, поворачиваясь на бок. — Завтра ты получишь ответ, Ник. Но не тот, что ты ждёшь.
И, вымотанная, наконец позволила себе закрыть глаза. Сон был тревожным, урывками. Но он всё же пришёл. А утро будет новым полем битвы.