Глава 2: Крысы, культ и кое-что с глазами
— Та-а-ак… — протянула я, стоя посреди тронного зала. — Хочу знать, что прячется в подвале. Где крысы, там тайны. Где тайны, там я. А ну, пара солдат — марш вниз!
— Да, Царица! — эхом разнеслось по залу.
Пока демоны-стражники уходили по винтовой лестнице в сторону подземелий, я вальяжно плюхнулась на трон, закинула ногу на подлокотник и начала писать приглашение в храм. Мол, так и так, давайте общаться, обсудим, как правильно пить чай и не устраивать крестовый поход каждые два дня. Презентация! Мы культурные демоны, чёрт возьми!
В дверь постучали.
— Царица, — заглянула одна из служанок, — садовник в истерике. У роз появились глаза.
— Отлично, значит, удобрили как надо, — улыбнулась я. — А теперь пускай следит, чтобы эти розы смотрели в нужную сторону. Красота — это оружие.
Вернулась к письму. Оформление делала тщательно: печатями из чернильного змея, ароматизированной бумагой и лёгким налётом демонического пафоса. Письмо получилось идеально — мягкое по тону, но с прозрачным подтекстом: "Мы можем быть милыми. Пока."
Пока письмо готовили к отправке, я пошла на разведку. Ходить по замку в одиночку оказалось весьма увлекательно. Он менялся. Реально — стены сдвигались, лестницы появлялись и исчезали, двери вырастали там, где их не было. Где-то пели картины. Где-то играла скрипка, которой никто не держал.
И где-то, конечно, шептались крысы.
Я нашла их в одной из боковых галерей. Целая крысинная гильдия, с миниатюрными бантиками, пергаментами и явно нелегальным сыром.
— Добро пожаловать, Величество, — пискнула одна с крошечной моноклем. — Мы обсуждаем условия сотрудничества. Нам нужны зерно, безопасные лазейки и один портрет в главном зале. Мы знаем всё, что происходит в замке.
Я прищурилась.
— Вы, крысы, хотите стать шпионами?
— Мы уже ими являемся. Просто хотим официальную аккредитацию.
— Хорошо, — кивнула я. — Но портрет будет в кладовке. На почётной стене героев… хозяйственных нужд.
Сделка была заключена. Крысы ушли довольные.
Я же пошла в библиотеку — колдовать. Если уж я тут Царица, то хочу знать, как стрелять фаерболами, делать порталы и телепортировать печеньки. Книги были живыми. Они летали, перелистывались, бурчали и шептали заклинания на древних языках. В какой-то момент я поймала одну, которая вырывалась особенно буйно.
— Так-с, — уселась за стол. — Читаем: «Основы огненной магии для начинающих демонов». Уровень: безопасно для ковров. Начнём с огненного плевка.
Я плюнула. Просто плюнула.
Ковер загорелся.
— Ого.
— Прогресс! — радостно заорал внутренний голос.
Потушила, на всякий. Магией. Это уже радует.
Вечером устроила Сонный Совет. Все в пижамах, с подушками, в зале горели только лампы с фиолетовым светом. В центре — мой трон с кружкой какао. Присутствовали: повар, крыса, пару демонов-чиновников и трое "первопроходцев" — те, кто первым присягнули.
— Так-с, — сказала я. — Подземелья обследованы?
— Да, Царица. Там живёт... кто-то. Он назвался Хранителем. Просит аудиенции. Ему семьсот лет, и он — слизень. Очень вежливый.
— Принесите ему борща. Завтра поговорим. Слизни любят свеклу — она скользкая.
Обсудили храм, демонов на юге, слухи о драконах и новых эльфийских союзах. Я выдала квест: обустроить демонический театр. Слава через культуру. Пусть эльфы видят, что мы не просто рогатые психи. Мы рогатые психи с постановкой «Макбет» на адском диалекте.
Ночь закончилась быстро. Я стояла у окна, глядя на закат, который был чёрным с пурпурным — как и всё в этом мире.
— Муа-ха-ха, — сказала я вслух, в полголоса. — Я и правда правлю.
И знаете, это ощущение... было очень, очень вкусным.