21. «Ты... правда меня ненавидишь?»
Не помню, как, но я просто отключилась.
Очнулась от настойчивого стука в дверь.
Я лежала на полу, не двигаясь, не вставая, даже не оборачиваясь в сторону входа.
Думала, если притворюсь, будто дома никого нет, человек просто уйдёт.
А если это вор — ну, пусть вломится.
Странно было бы, если бы кто-то нормальный стучался в дверь ночью.
Но стук не прекращался.
— Миён... — донёсся хриплый голос.
Я вздрогнула.
Собрав остатки сил, с трудом поднялась и пошла к двери.
Проходя мимо зеркала, на секунду остановилась:
глаза опухшие, лицо и губы тоже, но... почему-то в этом была странная красота.
Какая-то мрачная, надломленная. Как у героини в трагедии.
Я глянула в глазок. В коридоре темно.
Стояла мужская фигура — слишком знакомая.
Слишком понятная.
Я решила открыть дверь.
Если это убийца — пусть убьёт. Всё равно внутри давно всё мертво.
Открыла.
Пи Ха Нуль.
Он стоял передо мной. Уже не дерзкий. Без ухмылки.
Смотрел внимательно — не нагло, не вызывающе.
Будто хотел понять, что у меня внутри.
А там — пустота.
Я молчала.
Он тоже.
Потом вдруг сказал:
— Привет.
Я не ответила.
Не хотелось.
Было тошно, мерзко.
«Виноват ли он в том, что сделал его отец? Он такой же? Ненавижу ли я его? А должна ли?..» —
мысли крутились в голове, как чёртов водоворот.
Я потянулась закрыть дверь.
Но он мягко, почти осторожно, остановил.
— Ты... правда ненавидишь меня? — спросил он. Голос дрогнул.
— Да... — выдохнула я.
И в тот момент сама себе не поверила.
Рука сжалась на ручке, словно тело сопротивлялось,
будто сердце знало другую правду,
а голова упорно с ним спорила.
Сердце екнуло, когда я смотрела на него.
Он прикрыл глаза — всего на секунду,
но в этой секунде было больше боли, чем в любых словах.
Потом отпустил дверь.
Он принял это.
Я захлопнула дверь.
Щёлк.
Воздуха стало не хватать.
Сердце билось где-то в горле, руки дрожали.
В голове: «Ты всё правильно сделала».
А тело...
Тело будто кричало обратно.
К нему.
В этот ад.
В эту странную, пульсирующую ненависть,
которая оказалась слабее любви.
Щёлк.
Голова отключилась.
Ноги сами понесли меня вперёд — к нему.
Он всё ещё стоял у двери, будто не верил, что она снова откроется.
В коридоре темно, он едва виден — только силуэт.
И в этот момент он ловит меня.
В темноте, без слов, с резким, тёплым, горячим поцелуем —
словно в нём он отдаёт всё: боль, обиду, страх, влечение.
А я — в ответ.
Словно именно через этот поцелуй я говорю всё,
что не могла, не смела, не понимала сама.
Он отвечает с облегчением, будто только этого и ждал.
Мы отстранились на секунду.
И всё было понятно.
Без слов.
Мы поняли друг друга.