Пролог
Я умираю.
Эти слова звучат в голове так ясно, будто я произношу их вслух. Смерть стоит рядом, я ощущаю её холодное дыхание на своей коже. Но страшно ли мне? Нет. Куда страшнее всегда было другое — остаться одной. В одиночестве я жила последние годы, и по сравнению с ним смерть действительно кажется благословением.
Если бы кто-то задал мне этот вопрос три года назад, я бы рассмеялась. Мой ответ был бы совершенно иным. Тогда у меня был дом, семья, будущее, любовь. Всё, что наполняло жизнь смыслом и надеждой. Но три года — и мой мир исчез, превратился в прах, растворился в темноте, которая теперь окутывает меня, не оставляя ни капли света.
Когда всё изменилось? В какой миг я сделала шаг, что привёл меня сюда, на холодный мраморный пол, в лужу собственной крови? Был ли это день, когда моей мамы не стало? Или тот час, когда мне показалось, что я держу счастье в руках? А может, момент, когда я решила бороться за то, что считала своим по праву? Я ищу ответ, но его нет. Есть только итог: моё сердце изранено, а тело умирает.
Я родилась в семье, где меня ждали. Где мой смех был радостью, а слёзы — бедой, что бросались утешить. Мой отец, моя мать, мой брат — всё это было основой моей жизни. Но первый удар судьбы настиг нас, когда мне было всего четыре года. Мама погибла, и её отсутствие разорвало нас. Отец замкнулся в своём горе, брат стал моим единственным утешением, а я научилась прятать себя настоящую за маской. Красивое лицо скрывало холод и расчёт, потому что иначе было невозможно выжить.
С ранних лет моя жизнь была предрешена. Я стала невестой наследника, и, как любая девочка, я поверила в сказку. Его взгляд, его слова — всё это казалось мне вечным. Я жила надеждой, что впереди ждёт только счастье. Но в семнадцать лет сказка закончилась. В мой мир вошла другая, и за считанные мгновения она разрушила всё: мою помолвку, мои мечты, мою веру.
Я боролась. Я пыталась вернуть то, что у меня отняли. Но мир жесток: мою семью обвинили в предательстве. Их убили, а я осталась одна. Это было не просто наказание — это было предупреждение. И вот я — последняя из тех, кто когда-то называл себя счастливой.
Сейчас я лежу на холодном мраморе, белизна которого окрасилась моей кровью. С каждым вдохом воздуха становится меньше, грудь сжимает боль. Перед глазами — тот, кого я любила всем сердцем. Его руки и лицо залиты моей кровью. В его взгляде нет сожаления. Только холод. Когда-то я видела в нём надежду. Теперь — лишь предательство и смерть.
Он что-то говорит, его губы шевелятся, на лице играет ухмылка. Но я не слышу. Шум в голове заглушает слова. И, может быть, это милость богов: его голос — последнее, чего я хотела бы слышать перед смертью.
Рядом — тело того, кто не должен был быть моим союзником. Человек, преданный Империи до фанатизма, вдруг протянул мне руку помощи. Почему — я уже никогда не узнаю. Но даже его сила оказалась ничтожной перед кровавыми руками нового императора. Его сердце остановилось. Моё — скоро замрёт следом.
Я закрываю глаза. Тьма подступает. И всё же в душе вспыхивает огонь. Желание, яростное и отчаянное. Если бы мне только дали второй шанс... Я бы никогда не повторила тех же ошибок. Я бы переписала свою судьбу.
И с последним вздохом я шепчу:
— Я никогда не прощу тебя...