Бесконечный танец
Лёгкие, полупрозрачные ткани вечернего платья с каждым новым шагом поднимались вверх. Длинные, темные волосы, едва ли не достающие до пояса так же были вольны в своем танце. Они были словно шлейф, следующий за каждым движением девушки. За каждым её вдохом. За каждым выдохом.
Босоногая девушка вырисовывала замысловатые пируэты. Её тонкая фигура выгибалась то в одну сторону, то в другую. Движения этой юной особы были настолько изящны, что могли казаться размытыми. Зрителям не удавалось заметить переход из одной фигуры в другую, со второй в третью. Танцовщица словно не имела костей, плавно заменяя позиции между собой.
Края платья и воздушные локоны послушно следовали за ней. Они делали танец девушки ещё более эфемерным и чарующим.
В движениях танцовщицы и тех фигурах, которые она создавала ощущалось нечто печальное... Похожее на прощание. Словно девушка каждым своим шагом, каждым движением тонких рук, каждым взмахом краев платья старалась ухватиться за призрак чего-то родного, но навеки оставшегося в прошлом. Будто прошлое было болотом, отобравшим у неё что-то очень ценное, едва ли не святое.
Но вместе с этим на лице её виднелось странное умиротворение. Не смотря на тяжесть утраты движения её были просты и легки. Она следовала вслед за тем, чем дорожила. Она вложила в этот путь все свои силы и не поддавалась сожалениям, так часто отравляющих души других людей, подвергнувшимся утрате. От этого каждый её шаг был лёгок. Она будто знала, что пол под ней не рухнет, она сможет дойти к своей цели. Вернёт то, что скрыли под собой пески времени.
Все её движения были согласованы с едва заметной музыкой. Этой музыкой ей служил тихий шелест тканей и едва заметный хруст. Тот звук, который появляется когда зимним утром люди наступают на нетронутый никем ковер снега. Хруст снега под ногами.
Девушка танцевала не глядя себе под ноги, полностью отдаваясь собственным ощущением и тихой мелодии, которую сама же и создавала.
А земля вокруг неё была окрашена в серый, словно покрытый копотью снег.
Яркие ткани платья и чистые, белоснежные руки и ноги создавали иллюзии того, что танцовщица будто бы была не из этого мира. Словно она была пришельцем. Отголоском всё того же, утерянного прошлого.
Она гналась за тем, что потеряла. Гналась сквозь время. Сквозь вселенные. И сама не заметила того, как стала чьим-то прошлым. Чьей-то сказкой. Вымыслом. Тенью былого.
Зрители наблюдали за этой картиной затаив дыхание. Их взгляд был прикован к эфемерным движениям, к буйству красок, которое странно выделялось среди серого и унылого пейзажа. Всё же всю землю, вплоть до тонкой линии горизонты покрывал слой темного пепла. Небо было затянуто тяжёлыми, черными тучами. Эти тучи нависали над землёй. Нависали над танцовщицей. Над зрителями.
Но девушка этого не замечала. Она стала одним единым с тихим хрустом под ногами, с шелестом тканей.
Зрителей, наблюдающих за этим танцем можно было бы охарактеризовать как "бесцветные" и "унылые". Они и сами давно стали частью той земли, по которой ходили. Они зачарованно наблюдали за девушкой. Смотрели на неё так, как смотрит маленький ребенок на яркий цветок, который увидел впервые.
Танцовщица действительно была похожа на, пускай странный, но прекрасный, нежный цветок.
И всё же на глазах у зрителей невольно наворачивались слезы. Иногда слезы, перед тем как сорваться вниз, застилали взор, скрывая девушку за ярким, размытым пятном.
Каждое движение танцовщицы, каждый шаг вызывали неясную боль. Они пробуждали давно забытые воспоминания. Воспоминания о жизни. О цветах. О солнце, вечном спутнике всех живых.
А девушка, не замечая ничего вокруг себя, продолжала танец. Она стремилась к тому, что ей не вернуть. Она ступала по костям босыми ногами, принимая их белизну за снег. Вокруг неё расстилалось поле. Поле битвы, на котором стоял её дом. Она мечтала о том, что уже не исправить, стремилась к тем, кому уже всё ни по чем.
Мертвые тихо за ней наблюдали. Танцовщица их не забыла. Но забыла себя. От реального мира она отвернулась и ушла туда, куда ходить ей нельзя.
Каждый шаг её казался так лёгок. На лице был покой и вера в себя. Обломки костей впивались ей в стопы. Но боль через танец выпускала она.
Завершится ли когда-то танец? Дойдет она к месту которого нет?
Кто знает, быть может, шагнув за реальность, она стала тенью и конца танцу нет.