Немного о морской соли
Диплодок снова таскает в шкаф травы, готовится к спячке. Жду, когда он закончит это дело, чтобы, наконец, пропылесосить. Приятно наблюдать за увлеченным динозавром, зная, как ответственно он подходит к процессу. Не мешаю. Одежда потихоньку пропитывается запахом травок и... моря?.. - напоминая мне о лете. Замечательный бонус, который я готова принять в обмен на тактично бесшумные визиты в шкаф по утрам.
Все это очень знакомо, привычно. Но я ощущаю какую-то неявную взволнованность, которую сама еще почти не успела осознать. Я отворачиваюсь от диплодока и смотрю на дерево за окном, недавно еще совсем зеленое. Думаю о том, как спешила куда-то на днях, спотыкаясь о лежащие на тропинках каштаны, словно о камушки на пляже. В этом году мы не собирали их, изменив традициям, любовавшись с высоты своего роста.
Он хотел, конечно, но я медлила, и в итоге как-то не сложилось. Конфликта, тем не менее, это не вызвало. Нынешней осенью диплодок и я меньше пререкаемся, - он все так же верен своим убеждениям, но не провоцирует меня на споры, - и мы молча любуемся опадающими листьями, лежа на шезлонгах.
Мимо окна пролетает матушка сова, приветственно машет крылом. Из заброшенного танка она недавно перебралась на крепкую дубовую ветвь недалеко от залива. Она еще угощала нас кофе с облепиховыми ирисками по этому поводу. Непривычно было без запаха ржавого металла, и ворчливость матушки совы как будто испарилась на ветру с воды. Диплодок не верил своим глазам, а наша старая подруга только загадочно улыбалась.
Дует сильный ветер, проникая сквозь щели в старых оконных рамах, - скоро снова зима. Сохнут краски на ватмане, сквозь полупрозрачные цвета проступают кристаллики соли. Я провожу пальцем по шершавой бумаге, слышу, как что-то размеренно щелкает, - часы, конечно, - но мое волнение откликается, и кажется, что это звук открывающихся один за другим дверных замков. Двери не распахиваются сами и не приглашают меня открыть их, но я чувствую, что, если дерну за ручки, меня захлестнет теплой океанской волной спокойствия. И водорослей.
Трясу головой, с волос летит песок, перевожу взгляд обратно на диплодока. Он невозмутимо продолжает заниматься своими делами, как будто совершенно не замечая, что наши стены неизвестно почему пропитываются морской пылью.
Не выдержав его спокойствия, все-таки спрашиваю:
- Морем как будто пахнет. Или это мне только кажется?
- Нет, не кажется.
- Откуда? Что за аромат?
- Новый виток спирали, - не отвлекаясь от работы, отвечает он.