꧁[...𝙢𝙤𝙙𝙚𝙡𝙚...]꧂[𝙍𝙖𝙣 𝙃𝙖𝙞𝙩𝙖𝙣𝙞]
୨୧ ┈┈┈┈୨♡୧┈┈┈┈ ୨୧
Двадцать четвёртая глава, мои милые и эта идея пришла мне очень неожиданно. Надеюсь вам понравится!!)
Перед прочтением данной главы, рекомендую прослушать песенку, представленную чуть ниже⇩
https://www.youtube.com/watch?v=9j5sIO8Su8Y
°Модельный показ°
✧__________________
[𝙙𝙚𝙗𝙪𝙩 𝙙𝙪 𝙘𝙝𝙖𝙥𝙞𝙩𝙧𝙚]𓆸
𝘽𝙤𝙣𝙣𝙚 𝙡𝙚𝙘𝙩𝙪𝙧𝙚,милый читатель ❥
✧....................
𓋜𝙍𝙖𝙣 𝙃𝙖𝙞𝙩𝙖𝙣𝙞
[Ран Хайтани]
【 Среди блёсток и чрезмерного гламура он искал не платье, а воплощение своей одержимости — дерзкое, как вырез, и нежное, как кружево на твоей коже】
Бутик был не просто магазином — он был спектаклем, роскошной декорацией, где каждая деталь кричала о деньгах, статусе и культе идеальной женственности. Просторные залы с высокими потолками сверкали, как коробка с драгоценностями: всё блестело, сияло, отражалось в полированных зеркальных панелях, множилось в витринах. Блёстки, пайетки, стразы — они были повсюду, врезались в глаза, словно ты попала в самый центр вспышки камеры на красной дорожке. Здесь не было места простоте. Всё — от бархатных пуфов цвета вина до массивных люстр — было создано, чтобы впечатлять, подавлять, ослеплять. Дорогой аромат парфюма — сложный, с нотами ванили, табака и кожаной грубости — впитался в ткань штор, в воздух, в пальцы продавщиц. Он щекотал нос, туманил голову, словно это не магазин, а дорогой, знойный сон. Платья висели рядами — Haute couture, последние коллекции с показов, редкие капсулы, эксклюзив. Здесь были Elie Saab и Mugler, Alexander McQueen и Fendi, вуали, шлейфы, корсеты, перья, ручная вышивка, золото, камни. Всё будто соревновалось, кто будет самым дорогим, самым блестящим, самым дерзким. Эта избыточность была в каждом сантиметре пространства — от тяжёлых бархатных гардин до хрустальных бокалов с водой для клиентов. Всё гремело безупречностью и пафосом.
Ран сидел в массивном кресле у примерочной, развалившись в нём как король, которому наскучило собственное королевство. Под ногами — пушистый белый ковёр, в руке — хрустальный бокал с янтарным виски, поданный услужливым персоналом бутика с тем выражением лиц, с каким прислуживают мужчинам, которые могут купить не платье, а весь этаж. Его длинные пальцы лениво вращали стакан, лёд в нём тихо позванивал, растворяясь медленно, как и терпение Рана. Он откинулся назад, вытянув ногу, скользнул взглядом по залу — устало, с раздражённой скукой. Роскошь вокруг казалась ему нарочитой, кричащей — слишком много всего, и ни капли настоящего. Он уже третий раз отверг платья, которые ты мерила, и всё равно ждал. Потому что ты там, за тяжёлой бархатной шторой, снова что-то надеваешь — и он представлял, как возишь пальцами по шёлку, как хмуришься в зеркало, как поворачиваешься, подбираешь волосы на затылке. Он ждал не платье — он ждал тебя. Но ждал в своей манере: с нахальной, измождённой усмешкой, с тяжёлым взглядом, с терпением, натянутым на грани дерзости. И наконец, чуть приподняв бровь, он лениво бросил, облокотившись локтем на подлокотник:
— Куколка, ты чего там застряла? —
Голос его прозвучал хрипло, почти насмешливо, но за этой скукой пряталось нетерпение — не к тряпкам, к тебе.
Ты выходишь из примерочной, легко проводя ладонью по бедру, словно поправляя ткань, хотя платье и так сидит безупречно. На тебе бордовое короткое платье — дерзкое, откровенное, с тонкими бретелями и замысловатой драпировкой на бёдрах. Оно явно из новой коллекции: ткань дорогая, плотная, идеально подчеркивающая фигуру, а крой — словно создан под свет камер. Консультант, стройная, в чёрном и с выученной улыбкой, почти немедленно бросается к тебе, как ястреб к блестящему, начиная хвалить платье: «Это новая капсула от эксклюзивной линии, всего три экземпляра, боже, как оно подчёркивает вашу талию, а цвет — чистая роскошь, бордо — это тренд сезона, вы просто в нём сияете…» — и прочая гламурная лабуда с намёком на то, что ты просто обязана купить его прямо сейчас. Но Ран не слушает её. Он смотрит только на тебя. Его взгляд медленно скользит по твоему телу, изучающий, прищуренный, будто он не просто оценивает платье, а разглядывает, как оно посмело касаться твоей кожи. Ни одна мышца на его лице не дёргается. Только ледяное молчание.
— Ну вот, всё не то. Даже прошлое лучше сидело. —
Ты в ответ резко выпрямляешься, чувствуя, как кровь приливает к щекам — то ли от злости, то ли от обиды. Гламурный зал, сверкающий блёстками и зеркалами, будто начинает давить.
— Хайтани, мать твою, тебе всё не нравится! —
Голос звонко разносится по бутику, и несколько консультантов напрягаются, но он, конечно, только усмехается — нагло, чуть криво, будто ещё подольёт масла в огонь.
Он нехотя поднимается с кресла, ставит стакан с остатками виски на ближайший стеклянный столик и медленно направляется к рядам вешалок. Консультанты, словно по команде, оживают — как стайка ухоженных, натренированных птичек, бросаются за ним, переглядываются, что-то шепчут друг другу, кто будет первой, кто заговорит, кто принесёт ещё виски, если понадобится. Один взгляд на его дорогие часы, манеру держаться, эту ленивую походку — и они уже видят в нём клиента, который может потратить сумму, равную их годовой зарплате.
Он идёт, медленно, как будто сам не верит, что взял на себя эту миссию — искать платье. Скользит пальцами по шёлку, по бархату, по тяжёлой ткани, украшенной пайетками, задерживается на кружевах. Всё кажется не тем. Всё — слишком громким, вычурным, не тем, что для тебя. И вдруг он замирает. В центре стойки, почти незаметно, висит чёрное платье — короткое, кружевное, с тонкими бретелями, полупрозрачное, как тень, но с продуманной плотностью в нужных местах. Оно не просто смелое — оно дерзкое. Оно не просит быть замеченным — оно требует. Его взгляд становится острее. Он медленно берёт платье за плечики, трогает ткань, будто проверяет, не показалось ли ему. Поворачивает его к свету.
— Вот оно, —
бросает он негромко, почти себе под нос.
Он идёт с тобой к примерочной. Берёт тебя за запястье и ведёт, неся платье на вешалке, будто трофей. За тяжёлой шторой он не уходит, как положено, а заходит внутрь вместе с тобой, уверенно, с ленивой наглостью, свойственной только ему. Замок задвигается щелчком, и в приглушённом свете он опускает взгляд на тебя, медленно, тяжело.
— Я помогу, милая, —
произносит он низким голосом, в котором слышится не забота, а нечто более манящее.
Его пальцы легко расстёгивают молнию на спине предыдущего платья. Он спускает его с твоих плеч, будто медленно распоковывает подарок, не спеша. Складывает ткань и аккуратно откладывает на бархатный пуфик сбоку, словно что-то живое и дорогое. Затем берёт то самое чёрное платье и, не отводя от тебя взгляда, подаёт его. Но ты не успеваешь — он сам начинает надевать его на тебя. Его руки скользят вдоль талии, натягивая платье плавным, точным движением, будто шьёт его прямо на тебе. Пальцы будто случайно задевают грудь, будто невзначай задерживаются дольше, чем надо. Он поправляет бретель, натягивает кружево у бёдер, выравнивает линию спины. Всё это — медленно, аккуратно, с таким лицом, будто он всего лишь заботится, чтобы всё сидело идеально.
Он делает шаг назад, оценивающе проводит взглядом по всей длине твоего тела — от тонких бретелей до линии бедра, где кружево почти сливается с кожей. Глаза его темнеют, на губах появляется удовлетворённая, почти хищная усмешка. Он снова приближается, обнимает тебя за талию, притягивая ближе к себе, настолько, что чувствуешь его дыхание у уха. Пальцы мягко ложатся на кожу сквозь тонкую ткань.
— Вот это идеально сидит -
Ты, не удержавшись, закатываешь глаза, поднимаешь руки, упираясь ему в грудь, и с насмешкой бросаешь:
— Тебе слишком сложно угодить, Хайтани -
𓆸[𝙛𝙞𝙣 𝙙𝙪 𝙘𝙝𝙖𝙥𝙞𝙩𝙧𝙚]
✧__________________
✧....................
Вот и новая глава, зайки!!♡
Это явно не самая удачная глава в этом сборнике, я весьма недовольна,но судить вам!
мой профиль на фикбуке - kdwdvul
𝙈𝙚𝙧𝙘𝙞 𝙙'𝙖𝙫𝙤𝙞𝙧 𝙡𝙪 𝙘𝙚 𝙘𝙝𝙖𝙥𝙞𝙩𝙧𝙚,милый читатель ꨄ𓋜
🎀