Далеко от тропы
Мне всегда казалось, что настоящая тишина — не в квартире ночью и не в загородном доме на выходных. Настоящая тишина — в тайге. Глухой, хищной, всепоглощающей. Там, где нет сигнала, где шаг в сторону может стать последним, где не ты идёшь по лесу, а лес идёт внутри тебя.
Я шла одна. Маршрут знала, конечно. Все предупреждены, отметка на карте поставлена, запас еды и воды был. Всё как положено. Просто хотелось уйти на пару дней. Уйти от всего. От людей, от шума, от себя.
В тот день я прошла уже километров десять. Была середина сентября, ещё не холодно, но воздух уже пропитан увяданием. Листья под ногами шуршали глухо, как будто что-то скрывали. Пахло сыростью, гнилью и какой-то странной сладостью, будто в лесу кто-то разлил вино.
Я свернула с основного маршрута, просто потому что почувствовала — надо. Тропка была еле заметной, как будто кто-то когда-то ходил, но давно. А потом я её увидела.
Церковь. Деревянная, чёрная от времени, с куполом, покосившимся на бок. Без креста. Слишком высокая для такой глуши. Окна — чёрные дыры. Дверь приоткрыта, будто ждёт.
Я не боюсь таких мест. Наоборот, меня к ним тянет. Словно где-то под корой сознания я помню, что такие места — порталы. Вниз. Внутрь. Вглубь.
Я вошла.
Пол скрипел, пыль висела в воздухе густыми клочьями. Стены были исписаны — не словами, а чем-то вроде символов. Древних, вырезанных, как будто ногтями. Под ногами — обломки иконостаса. На полу валялась старая деревянная кукла без лица. Меня пробрало — не страх, нет — трепет. Как будто я зашла не в церковь, а в рот зверя, который спит и видит сны.
В углу стоял алтарь, накрытый чёрной тканью. Я подошла, протянула руку — и в этот момент услышала, как сзади захлопнулась дверь.
Резко.
Я обернулась — но никого. Просто дверь. Но... в комнате стало темнее. Густо, почти ощутимо. Я шагнула к двери, дёрнула... она не поддавалась.
Внутри похолодало. Не из-за сквозняка — это было другое. Как будто из стен начала сочиться зима. Мгновенно заледенели пальцы, дыхание стало видно.
И тогда я услышала... пение.
Тихое, женское. Протяжное, без слов, без мелодии. Не из динамиков, не из соседней деревни — оно звучало прямо у меня в голове.
Я попятилась назад, врезалась в алтарь. Ткань соскользнула, обнажив не крест, не икону, а... зеркало. Грязное, запотевшее, с трещинами.
Я посмотрела в него — и похолодела.
В отражении я стояла не одна.
За моей спиной — женщина. Высокая, иссохшая, с лицом, которого не было. Вместо глаз — пустоты. Вместо рта — разрез до ушей. Она не шевелилась, просто смотрела. Пела. Беззвучно, губами.
Я закричала и развернулась — никого.
Но в зеркале она всё ещё была. И начала приближаться.
Я стучала в дверь, била руками, умоляла — пока не ощутила дыхание на затылке.
Потом всё погасло.
...
Очнулась я у кромки леса. Никого. Церковь исчезла. Как будто её никогда и не было.
Телефон был разряжен, компас сходил с ума. Я добралась до трассы уже ночью, испачканная, дрожащая, но живая.
Только вот с тех пор я больше не смотрю в зеркала. Не могу. Потому что иногда, на краю взгляда, я вижу... её. Всё ближе. Всё отчётливей.
И слышу, как она поёт. Пока я сплю.