Новенькая

"Ну и что мне делать в этой ситуации?"

Этот вопрос настолько прочно засел в моей голове, словно его кто-то приварил к моему мозгу. Я всеми силами старалась переключить внимание на что-то другое, что-то, настолько далёкое от всей этой ситуации, насколько это в принципе возможно.

Я сидела за партой. До звонка к первому уроку было ещё минут пятнадцать. Что же... Я, достав свой скетчбук и взяв в руку карандаш, продолжила работу над своим неоконченным рисунком. Я сосредоточилась на одном из нескольких одноэтажных домов, аккуратно прорисовывая такие мелкие детали, как окна и черепица на крыше.

Получалось вроде неплохо. Конечно, я не художница. Если честно, то даже в художественную школу не ходила. Так, умела немного рисовать. Мне это нравилось. И, что самое, как я думаю, главное - мне самой нравились мои рисунки. Да, конечно, они далеки от совершенства. Но я никогда и не стремилась быть вторым Ван Гогом. Так, чисто для себя и собственного удовольствия.

Спустя несколько минут домик приобрёл более совершенный, более... Живой, что-ли вид, если можно так сказать. Я улыбнулась и перевела стержень карандаша на одну из едущих по нарисованной дороге машин. Она имела довольно странную форму, напоминая скорее улитку с вытянутым телом и большим панцирем, нежели автомобиль. Что ж... Такими были если не все, то, по крайней мере, большинство машин 30-х годов прошлого века.

И... Даже сама не знаю почему, но именно эта эпоха в истории Соединённых Штатов Америки мне безумно нравилась. Её... Какая-то неповторимая атмосфера... Наверное, потому я и обожала книги и фильмы об итальянской мафии, которая в те времена, по сути, и была лидирующей во многих городах США.

Да, конечно, в тех же фильмах или книгах их, чаще всего, изображают, как эдаких бравых парней в красивых костюмах и с пистолетами в руках, а не преступников, коими они, по сути, и были. Но... Как же интересно всё же читать эти мафиозные романы... Мне, во всяком случае. Они были моими любимыми, уступая лишь, пожалуй, книгам о "Гарри Поттере".

Вот и сейчас я рисовала такую вот... Американскую улочку на окраине города 30-х годов. Вообще, если честно... У меня почти все рисунки в этом скетчбуке были посвящены этой эпохе либо мафии. Отложив карандаш, я перелистнула страницу назад. Там были изображены двое парней в тяжёлых плащах и шляпах. Они стояли на фоне какого-то горящего здания. Чем оно должно быть, я, если честно, и сама не придумала. В руках молодые люди держали автоматы.

Ещё страница назад... Два парня в красивых тёмных костюмах стоят, облокотившись спинами, на дорогой белый автомобиль. В руках у каждого пистолет, из дула которого идёт дымок...

Ещё пару страниц назад... Оживлённая улица большого города. Слева и справа уходя в поднебесье высокие небоскрёбы. По дороге между ними торопятся вдаль автомобили, по тротуарам ходят люди...

Ещё назад... Большое количество стодолларовых купюр, валяющихся на столе. Поверх них лежит холодный металл пистолета. С ним по соседству валяется одна-единственная пуля. Деньги покрыты кровью. Такая вот... "Суть красивой жизни", - как назвала я сама этот рисунок.

Но... Как бы я не была увлечена рисованием, а в данный момент просмотром своих прошлых работ, убежать от своих мыслей о том, что произошло вчера вечером, ночью и сегодняшним утром, мне, увы, не удалось. Снова и снова я вспоминала тот ужас, что пережила, когда погас свет в лифте и... Как меня успокаивал Артём. Его объятия... Его тихий, спокойный и такой... Приятный голос, говорящий не очередные подколы и язвительные комментарии, а шепчущий слова успокоения, которым искренне хотелось верить. И я ведь верила...

И не зря... Я и правда успокоилась там, рядом с ним. А потом... Он остался со мной, когда я... Побоялась оставаться одна. Он не ушёл. Но сегодня утром... Я вздохнула, снова вспоминая ту волну страха, которая навалилась на меня, когда Артём бросил невзначай ту самую фразу, которую...
Нет... Я постаралась отогнать от себя эти страшные мысли.

В тот момент, когда я снова это услышала, мне хотелось лишь одного - чтобы Артём ушёл, оставил меня одну. Я... Я боялась увидеть в его глазах, в которых был лишь испуг и волнение, пугающую черноту той самой комнаты...

И он ушёл, после того, как я несколько раз чуть не криком попросила его это сделать. Ушёл, бросив на меня свой привычный взгляд, в котором не осталось и следа волнения, лишь насмешка и... Пожалуй, обида.

Его реакция была абсолютно понятна. Как ещё он мог себя повести в такой ситуации, когда он помог, а потом его чуть ли не выталкивают за дверь? Только так, как он это и сделал... Правда, мне от этого легче не становилось. Да и ему... Наверное... Не знаю...

Я чуть улыбнулась. Артём Петровский. Он ведь такой... Загадочный.
"И совсем не в хорошем смысле", - быстро подумала я, стирая улыбку с лица.
Просто за всей смесью его иронии и сарказма совершенно невозможно понять, что на самом деле у него на уме. Переживает ли он по поводу всей этой ситуации? Или просто лишь усмехнулся очередному глупому комментарию, возникшему в его голове, и забыл уже обо всём?

"Почему нет, - подумала я. - Кто я, собственно говоря, такая для него, чтобы он об этом всём волновался?"

"Как и он для меня", - мелькнула мысль в голове, но я почти физически ощутила, как всё моё естество противится ей и старается избавиться поскорее, словно от незваного гостя.

В любом случае... Как бы то ни было, я отчётливо понимала одну вещь - если Артём захочет всё же со мной поговорить обо всём, что случилось этим утром, я не знаю, что мне ему сказать. Не имею даже представления. Говорят, что правда лучше всего. Я невесело усмехнулась. Ага, правда. Так себе и представляю:

- Ника, что это было?
- Артём, ты знаешь, меня в прошлом учебном году пытались изнасиловать и сказали ту самую фразу, которую ты сегодня утром ляпнул. И я снова всё это вспомнила.

Даже представить себе такое глупо, не говоря уже о том, чтобы признаться. Да уж... Не знаю я, что буду говорить Артёму, если он всё же захочет это обсудить. Но... Не правду, это точно. Она... Слишком страшна... Да и... С Артёмом мы не настолько хорошо знакомы, чтобы таким делиться... Почему-то вспомнилась фраза из какого-то сериала: "Правду любой дурак скажет. А вот чтоб соврать грамотно, мозги нужны".

По школе прозвенел звонок, возвещая всех о начале первого урока.
"Ну что же... Хоть на какое-то время выброшу из головы всё это", - подумала я.
Артёма всё ещё не было в классе. Это меня не удивило. За эти несколько дней, что я в этой школе, я не помню ещё ни одного раза, чтобы он пришёл на уроки вовремя. Это уже его традиция, похоже.

"Наверняка придёт, как обычно, опоздав на несколько минут. Если учитель будет в классе, что-то сострит, как тогда, когда он "задержался" на урок истории, - мои губы изогнулись в улыбке, вспоминая этот его комментарий. - Или пошутит над одноклассниками, если явится раньше учителя ".

Я посмотрела вправо. На соседнем ряду за четвёртой партой сидел Серёжа Смирнов, тот самый одноклассник, с которым я познакомилась в первый день. Он вроде неплохой парень. А учитывая то, что Артём скоро придёт и, сев рядом со мной, весьма вероятно, попробует поговорить о произошедшем, я решила пересесть. Всё-таки правду ему говорить я точно не решусь, а придумать более-менее правдоподобную ложь у меня пока не вышло. Да я и не старалась, будем откровенны.

- Серёж, - позвала я, посмотрев на него.
Парень отвлёкся от своего телефона, на котором, похоже, играл в какую-то игру, и глянул на меня.
- Да? Что-то хотела?, - спросил он.
- Да... Слушай, можно я сяду к тебе?, - попросила я.
- Пожалуйста, - согласился он, передвинув все свои вещи на правую сторону парты, а через несколько секунд и сам туда пересел.

Я, взяв свою тетрадь, скетчбук, ручку, учебник и портфель пересела к Сергею. Разложив свои вещи с левой стороны парты, я подняла голову и поймала на себе насмешливый взгляд Марины.
"Тебе-то что надо?", - мелькнула в голове мысль.
Она пару секунд ещё посмотрела на меня, потом отвернулась.

А я вспомнила, как она предупреждала меня, чтобы я "не подкатывала к её парню". Придумала себе что-то, похоже. Я и не собиралась лезть в чужие отношения, пусть не волнуется. Но почему-то я подумала о том, что сегодняшнюю ночь провела в одной кровати с Артёмом. От этой мысли захотелось злорадно улыбнуться Марине. Я почувствовала жар на своих щеках, будто к ним приложили раскалённый уголь.
"И что с того?, - одёрнула я сама себя. - Между нами ничего не было и быть не может".

- Что, Артём уже успел надоесть?, - спросил Сергей.
- Прости?, - переспросила я, вернувшись из своих мыслей в реальность.
- Говорю, Артём тебя уже успел достать своими подколами?, - повторил мой новый сосед по парте.
- Ах, это..., - я на секунду задумалась, стараясь подобрать наиболее подходящий ответ. Ну, в принципе, он был только один - утвердительный. Ведь если мне Петровский не успел надоесть, то с чего я отсела от него? - Ну да, вроде того, - произнесла я с не особо уверенной интонацией.

Но Сергей, казалось, не обратил на это особого внимания.
- Ну, Артёму это проще простого, - сказал он.
- Любит он пошутить, конечно, - сказала я.
- Плохо то, что границ он не видит в своих шутках.
С этим я, в принципе, была согласна. Но продолжать разговор о нём у меня не было никакого желания. Чтобы сменить тему разговора, я спросила, указав на его телефон:
- Во что играешь?
- Вряд-ли тебе это будет интересно, - сказал он, улыбнувшись.

Парень вышел из игры и открыл какое-то приложение, позволяющее делать смешные рожицы из фотографий. Я, если честно, никогда особо от этого не фанатела, но, признаться, меня затянуло. Я от души улыбнулась, когда увидела, как к лицу Сергея программа прицепила висячие собачьи ушки. Немного посмеявшись с ещё нескольких прикольных масок, которыми наградило Серёжу приложение, я попросила повернуть телефон на моё лицо.

Несколько весёлых масок... Я посмеялась, увидя себя с головой льва. Немного полистав список вариантов, я остановилась на заячьих ушках.
- Миленько получилось, кстати, - сказал Серёжа, изо всех сил стараясь спрятать улыбку.
- Да смейся уже, - сказала я, тоже улыбаясь.
Парень расплылся в улыбке.
- Но всё равно выглядит мило, - сказал он.

В этот момент я подумала, что Артёму подошла бы маска какого-нибудь попугая. Я невольно улыбнулась, представив на миг, как он говорит все свои подколы с головой волнистого попугайчика. Хотелось засмеяться.

Но мои мысли оборвал звук открываемой двери. Я подумала, что это учитель. Но... Вспомнив, как Петровский постоянно опаздывает, а потом заходит в класс, будто он преподаватель... Я для себя твёрдо решила, что подниматься буду, когда на все сто процентов буду уверена, что в класс заходит учитель. И я, кстати, не ошиблась.

- Да сиди ты, Герман, - бросил зашедший в класс Артём, махнув рукой в сторону паренька, сидевшего на первой парте около двери.
"Лёгок на помине, только о тебе подумала", - пронеслась в голове мысль.
Я не поднимала на него глаз. Решила, что пока не придумаю хоть сколь нибудь убедительную ложь относительно того, что произошло утром, буду его избегать.

- Привет, - донёсся до меня голос Марины.
- Приветик, - ответил ей Артём.
Всё-таки я решилась поднять глаза. Я увидела, что парень обнял Марину и сел на её парту. Девушка опустилась на его колени. Они что-то говорили друг другу.
- Ох и показушники они, - услышала я негромкий голос Сергея. - К чему демонстрировать всему классу, что они вместе? Как будто тут этого кто-то не знает...

"Позволила бы я ему так себя обнимать на виду у всех?", - мелькнула мысль.

"Что за бред? Конечно нет. И вообще... С чего бы вдруг ему меня обнимать?"

Я была благодарна учительнице, которая вошла в класс и начала урок, тем самым прервав эти объятия Артёма и Марины. Она сделала им замечание, на которые парень, как всегда, ответил сарказмом. Он прошёл совсем рядом со мной и сел на своё место. Но посмотреть на него я не решилась, хотя почти ощутила его взгляд на себе. Да и в целом... За урок я ещё не единожды чувствовала глаза парня, то и дело посматривающие на меня. Но... Ни единого раза я так и не набралась смелости посмотреть в ответ...

Когда прозвенел звонок, информируя всех о том, что урок закончился, Артём, даже не взглянув на меня, одним из первых вышел из класса. Я почему-то была уверена, что он пошёл курить.
"Может... Всё-таки пойти к нему? Что-то объяснить?"

Если бы я хоть что-то придумала, то... На самом деле, даже не думая побежала бы за ним. Понятия не имею как ему, но мне от всей этой ситуации было тошно. Он ведь помог мне, действительно помог, а я... Хоть и не специально, но повела себя, как сволочь...

Я думала об этом, идя в раздевалку, чтоб переодеться на физкультуру. И, даже переодеваясь, думала об этом. Из плена собственных мыслей меня вырвал лишь голос Марины, которая подошла ко мне:
- Новенькая, а ты молодец, понятливая.
- Ты о чём?, - спросила я, смотря на неё с вызовом. Выглядела она, честно говоря, вызывающе.
"И за что ты Артёму нравишься, интересно?"
- Ну, ты же помнишь, о чём мы с тобой говорили?
- Склерозом вроде не страдаю, - ответила я. Таня, которая была неподалёку, улыбнулась.
- Вот и хорошо. Молодец, что пересела от Артёма. Люблю, когда люди меня понимают, - она притворно улыбнулась и вышла из раздевалки.
Хотелось крикнуть ей вслед, что с ней моя пересадка не связана никак от слова совсем. Но я всё-таки сохранила самообладание. Нечего опускаться до подобного уровня.
- У вас прямо "любовь", - сказала Таня, когда Марина вышла.
- Ага, причём, похоже, взаимная, - согласилась я, поправив свою футболку и шорты...

Урок физкультуры сегодня был на улице. Что ж, неудивительно. Слишком хорошая погода. Мы шли с Серёжей, болтая о чём-то. Впереди я заметила Артёма. Он о чём-то беседовал со Стасом. Но через несколько секунд Станислав отошёл, а к Петровскому подбежала Марина. Она поцеловала парня. Когда она отстранилась, он что-то ей сказал.

И вдруг Артём поднял свои глаза и встретился с моим взглядом. Всего лишь на одну секунду, потому что я сразу отвернулась. Но... Это было впервые с этого утра...

- Ника, а ты классно играешь в бадминтон, - сказала мне Таня, когда урок закончился.
- Спасибо, конечно, но, по-моему, ты несколько преувеличила мои навыки, - улыбнулась я.
- Ну, разве что самую малость. А вообще... Классно поиграли, да?
- Да, мне тоже понравилось, - согласилась я с улыбкой.

Мне и правда урок понравился. Женскую половину класса не особо напрягали, если можно так выразиться. Это вон мальчиков гоняли. Кросс, потом прыжки в длину, а потом футбольный матч. А нам после разминки разрешили делать, что захочется. Главное, чтоб не сидели. Несколько человек играли в волейбол, перекидывая мяч через небольшую сетку, кто-то, как и мы с Таней, играли в бадминтон...

- Эй, как мы вас сделали, - услышала я довольный голос Артёма где-то позади себя. Несколько человек засвистели.
- Ой, Артёмка, гордись теперь до пенсии, - ответил Стас. - Повезло разок выиграть в футбол.
- Ну не так уж и разок, - ответил тот.
- Всё-всё, молодец, - выдохнул Стас. Я слышала, как они дали друг другу пять, видимо, в знак того, что уважают друг друга, как соперники на поле.
- Ника, я сейчас, - сказала Таня и развернулась к своему парню.

Я кивнула и пошла дальше, но услышала позади себя торопливые шаги, будто кто-то пытался меня догнать. Я обернулась. Рядом со мной остановился Артём. Тёмная безрукавка красиво подчёркивала подтянутую фигуру. На шее парня я заметила какую-то цепочку, уходящую куда-то на его грудь.
- Ника, подожди пожалуйста, - попросил он. - Мы можем поговорить?

Я немного удивилась. Нет, не тому, что он захотел со мной поговорить. В том, что он этого захочет, я почему-то даже не сомневалась. Меня поразил его голос и фраза. Это была не ирония, не насмешка, не издёвка, что было весьма присуще Артёму... Нет, это была просьба. И... Я была почти на все сто процентов уверена, что если я отвечу отказом и, развернувшись, уйду, он не сделает даже попытки меня удержать.

Но... Я... Сама не знаю почему, но мне не хотелось ему отказывать. И плевать было на то, что я не могу сказать правду, но в то же время я не смогла придумать никакой лжи. Наплевав на всё это, я лишь сказала:
- Да... Хорошо, давай...