2 глава.
Он не шёл за ней специально. Просто оказался рядом. Случайно. Или почти.
Мария сидела в аудитории у окна. Лёгкий ветер трепал локоны её волос, и в этом было что-то совершенно не университетское. Он не слышал её слов, но наблюдал, как она поправляет ручку в пальцах, обводит губы языком, потом срывает взгляд и уходит в себя.
Алексей стоял в проёме соседней двери, будто бы ждал кого-то. Но он ждал не преподавателя. Он наблюдал.
Она была странной. Необъяснимо притягательной. Не потому, что красива — таких полно. А потому, что в ней было… напряжение. Контроль. Хрупкая дерзость, замешанная на боли. Он видел это в её взгляде — сдержанном, тёмном, словно она с детства училась не чувствовать.
Позже, в кафетерии, он снова увидел её. На этот раз с книгой. Сидела одна, ела медленно, как будто каждый укус был актом терпения. В какой-то момент она подняла глаза — прямо на него.
Он отвёл взгляд. Но не ушёл.
Позже, за рулём машины
Он сидел в чёрном BMW у входа в кампус. Просто смотрел, как она выходит. В наушниках. В куртке. Не замечая мира.
Сигарета в руке. Она курила медленно, будто это был единственный момент, когда она дышит по-настоящему.
Ты дразнишь, даже когда не видишь, что дразнишь, — подумал он.
Телефон в его руке засветился — сообщение от отца Марии.
Сергей Лебедев:
Как продвигается проект? Буду в офисе завтра в 12.
Он не ответил сразу.
Слишком многое стало… сложным.
Он должен был быть только напарником Сергея, студентом, бизнес-партнёром. Но теперь был чем-то другим. Тенью за её спиной. Интересом, который не отпускал.
Она проходила мимо него в коридоре — как мимо стены. Без взгляда, без заминки. Будто не видела вовсе.
И это бесило.
Другие на неё пялились. Кто — с вожделением, кто — с завистью. Некоторые преподаватели запинались, произнося её фамилию. А она? Проносилась сквозь всё это, как сквозь туман, не прикасаясь ни к одному лицу, ни к одному слову.
Ни к нему.
Алексей сидел в библиотеке, когда она вошла. Не оглянулась. Не посмотрела. Просто прошла — как ветер, как выстрел.
Он следил. За тем, как она садится, закидывает ногу на ногу, тянет волосы в хвост.
Её кожа казалась слишком чистой, слишком чужой для этого пыльного здания.
Он пытался читать — не получалось. Слово за словом превращались в фон. Потому что её жесты были важнее.
А потом она встала и ушла. Молча. Без оборачивания.
А он остался — с ощущением, что проиграл какую-то игру, в которую даже не знал, что играет.
Клуб, как и всегда, утопал в неоне и сигаретном дыме. Мужские голоса, смех, звон бокалов. Всё это — шум, фон.
Алексей сидел в полутени, чуть дальше, чем в прошлый раз. Он не прятался — просто не хотел быть замеченным. Не ею. И, тем более, не кем-то другим.
Она вышла на сцену — в движении, полном безразличия.
Танец — как вызов. Как демонстрация власти.
Он знал: этот танец не для публики. Он — её оружие. Способ контролировать, подавлять, ускользать.
Мария двигалась дерзко. Холодно. И красиво.
И каждый её шаг словно говорил ему: я делаю то, что хочу. И никто мне не указ. Даже ты.
Алексей наклонился вперёд, сцепив руки. Он знал, кто она. С самого начала. С первой секунды на сцене.
Дочь Сергея Лебедева. Его партнёра, почти друга.
Он знал.
И всё равно пришёл.
— Ты где пропадаешь по вечерам? — спросил Лебедев, листая документы. — Не поверю, что учёба.
Алексей усмехнулся: — Иногда и мне хочется отключиться.
— Нашёл, где отключаться?
— Может быть.
Сергей поднял бровь: — Женщина?
Алексей сделал паузу, глядя прямо в глаза:
— Может быть.
— Только, ради бога, не лезь в грязь, ладно?
— Ты же знаешь, я не из тех, кто теряет голову.
Он солгал спокойно. Уверенно.
Ты бы сгорел, если бы узнал, где по ночам бывает твоя дочь, — подумал он, но не сказал.
Алексей откинулся назад в кресле.
И ты бы убил меня, если бы узнал, что я смотрю на неё не как на ребёнка. А как на женщину.
Мария шла по коридору университета, будто по подиуму. Не по-студенчески — по-королевски.
Пальцы держат кофе, волосы — собраны в небрежный хвост, губы прикушены, как всегда.
И ни один взгляд её не задевает. Ни один не касается.
Алексей — один из тех, кто смотрит.
Но не так, как другие.
Они — поверх неё.
Он — сквозь.
Каждое её движение он запоминает.
Как затягивает шнурки на ботинках. Как держит ручку. Как поправляет волосы за ухо, не замечая этого.
Его будто затягивает в болото — медленно, но верно.
Он даже не сопротивляется.
Он снова пришёл в клуб.
Уже третий вечер подряд.
Сел за тот же стол. Заказал то же самое.
Смотрел.
Молчал.
На сцене — она. В том же безразличии. Та же грация, то же превосходство.
Он вглядывался в её лицо, надеясь уловить хоть намёк, хоть проблеск узнавания.
Но её глаза скользили мимо, как по пустому залу.
И это сводило его с ума.
Позже. Ночь. Квартира Алексея.
Он сидел на полу. Оперевшись спиной о диван. В рубашке, расстёгнутой на груди.
Музыка — та самая, с которой она выходила на сцену. Он нашёл её.
Он её слушал. Снова и снова.
В бокале — остатки виски.
На экране телефона — фотография. Сделанная тайно. На расстоянии.
Мария. В университете. Просто идёт. Без сцены. Без огней.
Он не понимал, когда всё вышло из-под контроля.
И почему не может остановиться.