Глава 15
Время 15:35. Туфли жмут, как кандалы. Я плетусь через служебный вход, прижимая к груди папку с фальшивыми накладными. Запах чистящего средства бьёт в нос — сегодня уборщики явно переборщили с химией. Из-за угла доносится смех Тима, его рыжий чуб мелькает за стойкой бара.
— Эй, новенькая! — Он машет шейкером, будто диджей на турнире. — Твоя подруга в красном платье полчаса назад искала тебя. Грозилась оторвать... — он делает выразительную паузу, крутя пальцем у виска, — ...уши.
— Хлоя? — Мой голос звучит хрипло. В горле будто до сих пор застрял комок от кофе, который Альберт заставил выпить в гараже. «Чтобы не уснула за рулём».
Тим кивает, ловко перебрасывая лайм из руки в руку. Его фартук усеян пятнами, похожими на абстрактную живопись.
— Говорила что-то про «срочный паззл». — Он подмигивает, явно довольный своей догадливостью. — Всё в порядке? Ты выглядишь...
— Как смерть, — перебиваю, приглаживая растрёпанные волосы. В зеркале за барной стойкой отражается девушка с подводкой, расплывшейся до висков.
Тим хмыкает, ставя передо мной стакан с мутной жидкостью.
— Мой фирменный антистресс. Лимонный сок, табаско и... — он щёлкает пальцами, — секретный ингредиент.
— Яд? — Принюхиваюсь. Запах бьёт в нос как кулак боксёра.
— Точно! — Он смеётся, вытирая руки о полотенце с принтом оголённой Мэрилин. — Выпей. Бесплатно для именинников.
— У меня не...
— День рождения разума! — Он стучит по стойке в такт музыке. Бас пробирает до костей. — Ты же сегодня первый раз переспорила босса.
Стакан залпом. Огонь растекается по пищеводу, заставляя слёзы брызнуть из глаз. Тим одобрительно свистит.
— Кста, — наклоняется он ближе, пахну мятной жвачкой и текилой, — видела новую девчонку из охраны? Рыжую, со шрамом?
Кашляю, вытирая подбородок. В памяти всплывает образ — высокую женщину в коже, чиркающую зажигалкой о бетонную стену.
— Мэг?
— Она спрашивала про тебя. — Его палец рисует круги на запотевшем стекле. — Где ты живёшь, с кем дружишь...
Лёд в животе. Альберт проверяет меня? Или это Оливер начал охоту?
— Что сказал? — Хватаю Тима за запястье.
— Что я, стукач? — Он высвобождается, делая вид, что поправляет бабочку. — Просто предупредил. У Мэг... особые методы допроса.
Музыка резко обрывается. Гул толпы нарастает, как прилив. Кристи появляется из-за колонны, её каблуки стучат азбукой Морзе.
— Фостер. — Голос холоднее суши-бара. — Ты должна...
— Знаю, знаю. — Вскакиваю с табурета, чуть не опрокинув стакан. — Отчёт по поставкам, кофе без сахара, проверить сигнализацию в...
— Убрать лужу в VIP-3. — передает швабру. — Клиент изволил разбить бутылку Dom Pérignon. 1996 год.
Тим присвистывает.
Лифт до VIP-зоны пахнет дорогим табаком и безысходностью. На зеркальной стене — свежий скол. Прислоняю лоб к холодному металлу, пытаясь собрать мысли в кучу. В кармане жжёт телефон — Хлоя прислала семь сообщений и гифку с танцующим хомяком.
Двери открываются прямо в кошмар. Хрустальные осколки сверкают на чёрном мраморе, будто россыпь алмазов. Посередине лужицы шампанского лежит смятая визитка с логотипом нефтяной компании.
— Блин, — шепчу, начиная сгребать стекло совком. — Блин, блин, блин...
За спиной скрипят ботинки. Пахнет кожей и чем-то химическим — как в гараже Альберта.
— Новенькая? — Голос низкий, с акцентом, который не могу определить.
Оборачиваюсь. Мужчина в смокинге. Его лицо скрыто в тени, но браслет на запястье сверкает как сигнальная ракета.
— Уборщик-саботажник, — бормочу, продолжая работать.
Он садится на кожаный диван, раздвигая ноги. Бриллиантовая запонка в виде скорпиона ловит свет люстры.
— Видел тебя с Грейсоном. — Щёлкает зажигалкой. Пламя отражается в его тёмных очках. — Интересная парочка.
Лезвие совка дрожит в руке. Стараюсь дышать ровно, как учили на курсах самообороны.
— Мы все...
— Любим кофе? — Перебивает, выпуская кольцо дыма. — Его секретарша заказывает двойной эспрессо в шесть утра. А ты... — Палец указывает на мою дрожащую руку, — ...предпочитаешь латте с сиропом.
Холодок ползёт по спине. Он следил за мной.
— Кто вы? — Встаю, держа совок как щит.
Он медленно снимает очки. Шрам над бровью извивается как река на старинной карте. Взгляд - слишком знакомый, но с какой-то ноткой безумия.
— Друг. — Улыбается, обнажая белую улыбку. — Хотя твой босс назвал бы иначе.
Сердце колотится так, что, кажется, вырвется через горло. В кармане вибрирует телефон — вероятно, Хлоя снова звонит.
— Оливер. — Произносит он, будто пробуя имя на вкус. — Оливер Грейсон. Но ты, думаю, уже слышала.
Отступаю к панели с кнопкой вызова охраны. Рука нащупывает холодный металл.
— Не надо. — Он качает головой, будто читает мысли. — Мэг сейчас занята. Следит за твоей рыжей подружкой в общежитии.
Кровь стынет в жилах. Хлоя...
— Что вы...
— Мир тесен, — встает, поправляя галстук. — Особенно когда играешь в чужие игры.
Он исчезает, оставив после себя запах сигарного дыма и опасности.
Дрожащими пальцами достаю телефон. Хлоя: «Где ты??? Тут какая-то мрачная тётка в кожанке ходит возле нашего подъезда!»
Отправляю ответ: «Не выходи. Жди меня». Прячу визитку в лифчик — единственное место, куда Альберт не полезет.
Когда возвращаюсь в офис, он сидит за столом, уткнувшись в документы. На столе — моя расчёска с рыжим волосом Хлои.
— Опоздала на 12 минут, — бросает, не глядя. — Тебе нравится рисковать?
— Обожаю. — Улыбаюсь слаще сиропа в латте. — Особенно в компании психов.
Он оборачивается. Его глаза — две щели в броне.
— Собирайся. — Встаёт, хлопая папкой по ладони. — Едем проверять ещё один склад.
— Опять? — В голосе прорывается нытье.
— Нет. — Он подходит вплотную, поправляя мой съехавший воротник. Пальцы обжигают кожу. — Едем покупать тебе нормальный парфюм.
За окном загорается неоновая вывеска клуба. Красный скорпион над чёрным фоном — новый дизайн к уик-энду.
Я вздыхаю, следуя за ним. В кармане жжёт визитка. А в голове роятся мысли — какой паззл сложнее: семейные тайны Грейсонов или эта странная тяга к человеку, который может раздавить меня как букашку?