H love's J (Харли И Джокер)

- Ти­хо, - шеп­чет Хар­ли, при­дер­жи­ва­ет Джея за здо­ровое пле­чо. - Ес­ли ты ус­по­ко­ишь­ся, я смо­гу те­бя под­ла­тать.

Джо­кер хму­рит­ся, за­тяги­ва­ет воз­дух в лег­кие. Тя­жело. Со свис­том. Не смер­тель­но. Так, ца­рапи­на. Но кро­ви он по­терял мно­го. Пу­ля прош­ла че­рез пле­чо на­вылет, те­перь сад­нит и но­ет. Под гла­зом рас­те­ка­ет­ся тем­ным си­няк, а рот с од­ной сто­роны пор­ван. Ста­рый шрам вскрыт. Кровь со­чит­ся по гу­бам. Джей об­ли­зыва­ет, не мо­жет ос­та­новить­ся. 

- Лад­но, - сог­ла­ша­ет­ся он ко­рот­ко. Каш­ля­ет, за­жига­ет си­гаре­ту. Пло­хая идея, но Хар­ли ни­чего не го­ворит, идет в ван­ную, дос­та­ет ап­течку. Паль­цы нер­вно хо­дят, но это ни­чего. Ду­рац­кая при­выч­ка бо­ять­ся за не­го всег­да боль­ше, чем сле­ду­ет. Ну, что та­кого в этой ра­не? За­живет ведь, как на со­баке. Они бы­вали и не в та­ких пе­ред­ря­гах. 

Хар­ли дос­та­ет из ящи­ка сто­ла нож­ни­цы, нит­ки и на­бор иго­лок. Са­дит­ся на кро­вать ря­дом с Дже­ем, под­би­ра­ет под се­бя но­ги.

- Пи­рожок, при­под­ни­мись нем­но­го, - го­ворит она, а у са­мой го­лос чуть дро­жит. Глу­по. Очень глу­по. Джо­кер не лю­бит неж­ностей. Она дол­жна вес­ти се­бя так, как и обыч­но. Шу­тить, ве­селить­ся и ра­довать­ся. Но она ведь не мо­жет. Страх раз­ви­ва­ет у неё ас­фиксию, же­лание наг­ло­тать­ся снот­ворно­го, лишь бы не смот­реть на его ок­ро­вав­ленное ли­цо.

Он де­ла­ет над со­бой уси­лие, при­под­ни­ма­ет­ся. Мор­щится, сно­ва сли­зыва­ет ка­па­ющую кровь с гу­бы. Хар­ли под­кла­дыва­ет ему под спи­ну по­душ­ки, что­бы он ока­зал­ся в по­лу ле­жачем по­ложе­нии. 

Про­тяги­ва­ет ему бу­тыл­ку вис­ки.

- Пей, - го­ворит. А са­ма вде­ва­ет нит­ку в иголь­ное уш­ко, от­ме­ря­ет нуж­ную дли­ну, ре­жет.

- Ты ведь не­нас­то­ящий док, а, Хар­ли? - спра­шива­ет Джо­кер, от­хле­быва­ет из гор­лышка тем­ный вис­ки. Мор­щит лоб, крас­ка соб­ра­лась плен­кой, сва­лялась от по­та и кро­ви.

- Те­бе-то что? - ог­ры­за­ет­ся Хар­ли. Она так ус­та­ла от его пре­пира­тель­ств, что го­това вре­зать ему бей­сболь­ной би­той, лишь бы он зат­кнул­ся, а она мог­ла про­дол­жить свою ра­боту. - Я де­лала это сот­ню раз, зна­чит, и в этот все бу­дет в по­ряд­ке.

- Не ду­ри, - ши­пит Джо­кер в от­вет. Хо­чет бро­сить в неё бу­тыл­кой с вис­ки, но Хар­ли ос­та­нав­ли­ва­ет его, про­вор­но от­би­ра­ет ем­кость. Ал­ко­голь ей ещё по­надо­бит­ся. Не­чего тра­тить его прос­то так. 

- А ты не ве­ди се­бя как ре­бенок, - ед­ко за­меча­ет Хар­ли, - не­кото­рые ве­щи прос­то нуж­но де­лать, хо­чешь ты то­го или нет.

- Са­мо бы за­тяну­лось, - упорс­тву­ет Джей.

- У те­бя в пле­че ды­ра раз­ме­ром с мой па­лец, - се­ту­ет Хар­ли, - не ка­жет­ся ли те­бе, что это сто­ит тво­его вни­мания. Пи­рожок? - с вы­зовом до­бав­ля­ет она. 

- А, к чер­ту! - ярос­тно ши­пит, ль­ет без пре­дуп­режде­ния вис­ки пря­мо на ра­ну. Джо­кер сто­нет от не­ожи­дан­ности и бо­ли. Реф­лектор­но тя­нет к ней ру­ки. Паль­цы смы­ка­ют­ся на шее Хар­ли. Вот те­перь ас­фиксия у неё по-нас­то­яще­му. В гла­зах тем­не­ет. Ра­нен, а ведь хват­ки не по­терял. Все так же цеп­ко вы­ходит. Из пос­ледних сил Хар­ли от­пи­хива­ет Джея от се­бя, впе­чаты­ва­ет ко­лено ему в грудь. Па­да­ет на кро­вать, каш­ля­ет, за­дыха­ет­ся, ру­ки тря­сут­ся.

От­ды­шав­шись, смот­рит на Джея. Он улы­ба­ет­ся. Су­кин сын. Чес­тное сло­во, луч­ше б сдох. Хар­ли стис­ки­ва­ет зу­бы, бе­рет­ся за иг­лу. 

- Си­ди смир­но, мис­тер Джей, - че­канит она, - ещё од­на вот та­кая шут­ка, и я за­гоню эту игол­ку те­бе в глаз­ное яб­ло­ко. 

Джо­кер смот­рит не­доволь­но, раз­дра­жен­но, но ед­ва за­мет­но ки­ва­ет го­ловой. Ему нуж­на её по­мощь. И это бе­сит, чер­тов­ски раз­дра­жа­ет. Но её ре­шитель­ность, её иг­ра в хо­зяй­ку по­ложе­ния не­ожи­дан­но ус­по­ка­ива­ет его. Это да­же ин­те­рес­но.

- На­чинай, - со­вету­ет он. От­ки­дыва­ет­ся на по­душ­ки. Хар­ли са­дит­ся ещё бли­же, поч­ти пе­реби­ра­ет­ся к не­му на ко­лени. Так удоб­нее, - уве­ря­ет она се­бя. На са­мом де­ле ей хо­рошо, ког­да он ря­дом. Осо­бен­но в та­кие ми­нуты — пос­ле то­го, как дым от выс­тре­лов рас­се­ива­ет­ся. Так ей боль­ше ве­рит­ся, что он жи­вой. Вер­нулся к ней. Что бы она без не­го де­лала?

Хар­ли сши­ва­ет его ко­жу сте­жок за стеж­ком, со­еди­ня­ет края вмес­те. Ему, на­вер­ное, боль­но, но боль­ше приз­на­ков не­доволь­ства он не вы­ража­ет. Ле­жит на по­душ­ках, гла­за зак­ры­ты, зрач­ки бе­шено дви­жут­ся под ве­ками. Хар­ли хо­рошо де­ла­ет свою ра­боту. Ведь это для не­го. Не нуж­но ему лиш­них шра­мов, не нуж­но бе­лых от­ме­тин. И так мно­го. Хва­тит не на од­ну жизнь. По­это­му она точ­на и ак­ку­рат­на, фи­лиг­ранная ра­бота. И Джей прав, она не нас­то­ящий док­тор. Она — фейк, пшик, толь­ко и уме­ет, что ко­пать­ся в чу­жих моз­гах. А сво­их не сбе­рег­ла. Ко­му она та­кая нуж­на? Но это со­вер­шенно не зна­чит, что она не сде­ла­ет то, что нуж­но. Сде­ла­ет, как ми­лень­кая, ку­да ей де­вать­ся. Это же для Джея. 

Хар­ли за­кан­чи­ва­ет с ра­ной, хо­чет слезть с его ко­леней, но Джей не поз­во­ля­ет. Вне­зап­но его ру­ки ока­зыва­ют­ся на её та­лии. Она за­дер­жи­ва­ет ды­хание, смот­рит на не­го. А он от­кры­ва­ет гла­за, смот­рит в от­вет.

- Ты за­была про ще­ку, - вы­дав­ли­ва­ет из се­бя. И Хар­ли вдруг по­нима­ет, что это тя­жело ему да­ет­ся. Что для это­го ему приш­лось что-то сло­мать в се­бе. Но она бла­годар­на. Улыб­ну­лась бы, ес­ли бы все ни бы­ло так серь­ез­но. 

Хар­ли ни­чего не го­ворит, тя­нет­ся к сто­лу, бе­рет влаж­ные сал­фетки. Ос­то­рож­но при­каса­ет­ся к его гу­бам, смы­ва­ет ма­ки­яж. Ра­на кро­вото­чит. Джей хму­рит­ся, его паль­цы впи­ва­ют­ся в её реб­ра, сжи­ма­ют. Ни­чего, по­тер­пит раз та­кое де­ло. Он ши­пит от бо­ли, ког­да прос­пирто­ван­ная сал­фетка дос­ти­га­ет ра­ны. 

Хар­ли нак­ло­ня­ет­ся и ду­ет, а по­том лег­ко при­каса­ет­ся гу­бами к его ра­не.

- До свадь­бы за­живет, - ух­мы­ля­ет­ся она. Шут­ка ду­рац­кая и то­пор­ная, но ей на­до что-то сде­лать, что­бы его от­пусти­ло.

- Хит­рый ход, - ух­мы­ля­ет­ся Джо­кер здо­ровой по­лови­ной рта. Они оба зна­ют, что это­го ни­ког­да не про­изой­дет, а по­тому иро­ния ка­жет­ся под­хо­дящей к мо­мен­ту. - Будь же со мной по­лас­ко­вей, а, ты­ков­ка?

- Всег­да, Джей, - ти­хо шеп­чет она, при­каса­ет­ся паль­ца­ми к его гу­бам. Он сно­ва зак­ры­ва­ет гла­за. Игол­ка вхо­дит плав­но. Ес­ли бы Хар­ли не зна­ла, что это че­лове­чес­кая ко­жа, по­дума­ла бы, что мас­ло. 

Хар­ли шь­ет и ду­ма­ет, кто пер­вый ос­та­вил шра­мы на ли­це Джо­кера. Кто вы­резал ему улыб­ку? Кто зас­та­вил де­лать то, че­го ему вов­се и не хо­чет­ся? По­жалуй. Сме­ять­ся ему не хо­чет­ся. Грус­тным кло­ун бы­ва­ет нам­но­го ча­ще, чем ве­селым. Ис­те­рика ка­кая-то. Нев­ро­тика сплош­ная. Кис­лотный кло­ун. Про­ект во­об­ра­жения. Кри­вые ли­нии, яр­кие цве­та. А тол­ку и нет.

У Джо­кера мно­го ис­то­рий о том, кто сде­лал его та­ким. Сот­ни. Мо­жет, да­же ты­сячи. На каж­дый день в го­ду и мно­го боль­ше. Он при­думы­ва­ет их, слов­но на­дува­ет ге­ли­ем воз­душные ша­рики. А по­том рас­ска­зыва­ет лю­дям — от­пуска­ет в по­лет, что­бы они раз­но­сились по све­ту, соз­да­вали ле­ген­ду. Джо­кер. Не че­ловек. Монстр с про­резя­ми вмес­то рта. Кро­вавое ме­сиво вмес­то губ. Неп­равда. Хар­ли зна­ет, что да­же шра­мы мо­гут быть мяг­ки­ми на ощупь и горь­ки­ми от со­ли на вкус. 

Ни од­на из этих ис­то­рий не про­изош­ла в ре­аль­нос­ти. Хо­тя, мо­жет и про­изош­ла. В го­лове Джо­кера каж­дая из них, ско­рее все­го, нас­то­ящая. Каж­дой от­ве­дено мес­то и вре­мя. И в то же вре­мя это все — часть иг­ры, ни­ти па­ути­ны, ко­торую он сплел над Го­тэмом. Ложь, как и месть, упот­ре­бима толь­ко в хо­лод­ном ви­де. А кровь го­рячая, крас­ная и лип­кая. Её на­до ос­та­новить, за­купо­рить ра­ну, прев­ра­тить в шрам. По­тому что кровь слиш­ком близ­ка к прав­де. Го­тэму, это­му ско­пищу лгу­нов, прав­да не нуж­на. Им ну­жен монстр, ко­торо­го мож­но бо­ять­ся. Не­нави­деть. На ко­торо­го мож­но ски­нуть все бе­ды и гре­хи. Это - единс­твен­ная прав­да. 

Хар­ли де­ла­ет пос­ледний сте­жок. Ре­жет нит­ку. От­пуска­ет. Сле­за­ет с ко­леней Джо­кера. На этот раз он её не удер­жи­ва­ет. Крях­тит, тя­жело ды­шит, ло­жит­ся на жи­вот. Ему нуж­но от­дохнуть, пос­пать. Хар­ли все по­нима­ет. А по­тому ук­ры­ва­ет его и сно­ва идет в ван­ную.

Ста­вит на мес­то ап­течку, дол­го и тща­тель­но мо­ет ру­ки, вы­чища­ет его кровь из-под ног­тей. Рас­па­рива­ет ру­ки так, что ко­жа ста­новит­ся рых­лой и ро­зовой. Она не­нави­дит его кровь на сво­их ру­ках. Это па­тетич­но, на­вер­ное, но слиш­ком страш­но. Хар­ли не мо­жет это пе­рено­сить. Не­выно­симо.

Она умы­ва­ет­ся, рас­пуска­ет во­лосы и за­пол­за­ет ря­дом с ним под оде­яло. Ей бы сей­час проп­ла­кать­ся, ус­по­ко­ить нер­вы. Но Хар­ли ре­ша­ет, что не бу­дет ду­рить, бу­дет вес­ти се­бя так, как и по­доба­ет той, кто ря­дом с Джо­кером — от­но­сить­ся с юмо­ром к си­ту­ации.

Хар­ли по­вора­чива­ет­ся к Джею спи­ной, под­тя­гива­ет но­ги к гру­ди. Она поч­ти за­сыпа­ет, ког­да вдруг чувс­тву­ет его ру­ку на сво­их бед­рах. Джей ле­жит ря­дом, об­ни­ма­ет.

- Хо­чешь знать, от­ку­да у ме­ня эти шра­мы? - в пол­ной ти­шине спра­шива­ет он.

Хар­ли от­кры­ва­ет гла­за. Пя­лит­ся в тем­но­ту. Это очень страш­но. Этот воп­рос Джо­кер за­да­ет сво­им жер­твам пе­ред тем, как. Хар­ли взды­ха­ет, втя­гива­ет воз­дух шум­но в лег­кие. Ес­ли от­ве­тит «да», он рас­ска­жет ей од­ну из сво­их ба­ек. Ес­ли ска­жет «нет», он не по­верит, бу­дет тре­бовать, что­бы она ска­зала «да». По­ка она не поп­ро­сит по­щады, по­ка не сог­ла­сит­ся на все, что угод­но, лишь бы он пе­рес­тал. А по­тому она мол­чит.

Се­кун­ды тя­нут­ся так дол­го, слов­но па­тока, вяз­кие, тя­желые. Сер­дце Хар­ли бь­ет­ся так час­то, что, ка­жет­ся, сей­час выс­ко­чит че­рез гор­ло из гру­ди.

- Это бы­ла та­кая шут­ка, - вдруг го­ворит Джо­кер. Быс­тро. Паль­цы сжи­ма­ют по­яс Хар­ли все силь­нее. Так боль­но, что хо­чет­ся кри­чать. - Смеш­но же — веч­ная улыб­ка. Глу­по, но смеш­но. Все шут­ки, зна­ешь ли, ла­конич­ны. А улыб­ка — это ко­рот­ко и яс­но. Но са­мая иро­ния, зна­ешь, в чем?

Хар­ли ле­жит ни жи­ва, ни мер­тва. Её пле­чи дро­жат. Да так силь­но, что Джей, ве­ро­ят­ней все­го, чувс­тву­ет эту дрожь сво­им те­лом. Хар­ли ду­шат сле­зы. Но она не пла­чет. Не мо­жет се­бе поз­во­лить. Ведь это чер­то­ва прав­да. Гре­баный ка­тар­сис, ко­торо­го она так жда­ла. И, ко­неч­но же, это иро­нич­но. Ко­неч­но же, это так смеш­но, что сле­зы на­вора­чива­ют­ся на гла­за. 

- В чем, Джей? - спра­шива­ет она, раз­во­рачи­ва­ясь в его ру­ках, гля­дя ему в гла­за. 

Он мед­лит. Ещё се­кун­ду, и рас­сме­ет­ся. Ска­жет, что все это шут­ка, что Хар­ли ду­ра, раз по­велась. Она не зна­ет, че­го боль­ше хо­чет. Заб­ве­ния или проз­ре­ния. Но все рав­но при­каса­ет­ся гу­бами к его шра­миро­ван­ным ще­кам. Ведь это все, что она уме­ет, - лю­бить его.

- Иро­ния в том, Харл, - го­ворит он, - что ес­ли бы не чер­то­ва ин­фекция, это­го бы не бы­ло. Па­ра инъ­ек­ций, и я бы был как но­вень­кий. 

Хар­ли гла­дит его по во­лосам. Вы­раже­ние его ли­ца та­кое ди­кое, през­ри­тель­ное. Он не­нави­дит се­бя за то, что рас­ска­зал ей, не по­нима­ет, за­чем во­об­ще в пер­вую оче­редь сде­лал это. Ещё се­кун­да, и он вце­пит­ся ей в гор­ло, ра­зобь­ет её ли­цо в кро­вавую ка­шу, лишь бы она не жа­лела его, лишь бы вы­бить из её го­ловы все вос­по­мина­ния об этих сло­вах. Ни к че­му. Сла­бость. Лег­кость. Слиш­ком мно­го воз­ду­ха в лег­ких. И влаж­но­го под гла­зами. Слиш­ком мно­го то­го, че­го не дол­жно быть. И эти чер­то­вы чувс­тва. 

Хар­ли пе­репол­за­ет под пок­ры­вала­ми бли­же к Джею, об­ви­ва­ет его те­ло сво­ими но­гами. Го­рячий, слов­но в ли­хорад­ке. Пы­ла­ет. Пы­шет зло­бой. Она це­лу­ет его креп­ко, до бо­ли в пор­ванной гу­бе. Лишь бы он не от­тол­кнул её, лишь бы этот по­целуй был нас­то­ящим. Она ни­чем не мо­жет по­мочь ни се­бе, ни ему. Не мо­жет из­ле­чить бе­зумие, она ведь не­нас­то­ящий док­тор, не мо­жет по­вер­нуть вре­мя вспять, она не вол­шебни­ца. Единс­твен­ное, что она мо­жет, - сде­лать этот по­целуй нас­то­ящим, лю­бить его так силь­но, что­бы унять боль, за­тол­кнуть её на чер­ное дно, по­даль­ше в чу­лан.

Джей мед­лит, впи­ва­ет­ся цеп­ки­ми паль­ца­ми в её те­ло, тя­нет за во­лосы. Но это лишь ос­та­точ­ная ре­ак­ция, ко­леба­ние воз­ду­ха пос­ле удар­ной вол­ны.

А прав­да в том, что ле­карс­тво дей­ству­ет. И Джей от­ве­ча­ет ей.