Глава 5
Утро пришло неожиданно спокойно. Ни головной боли, ни тяжести в теле – только лёгкость, как будто ночь вычеркнула всё лишнее.
Сначала – завтрак. Быстрый, полезный: авокадо, яйца пашот, немного киноа и зелёный чай. Всё красиво разложила, поймала свет, и, конечно, запостила в сторис.
"Утро начинается с заботы о себе 💚" – подписала я, добавив фильтр, который делает всё чуть более идеальным, чем есть.
Поела, умылась, собрала волосы в пучок. И начала убираться. Платья – в стирку. Каблуки – на полки, по цвету и высоте. Посуду – перемыла, вытерла, расставила. Постельное белье – свежее, с ароматом лаванды. Свечи – новые, зажгла одну у окна.
Слегка устав, я присела на диван. Взяла телефон. Листала чаты в Instagram, отвечала на пару сообщений от брендов, отметила пару сторис подруг.
И вдруг – он.
Кристиан У. Новое сообщение.
Я не открыла.
Глупо. По-детски. Но я не хочу продолжать.
Всё, что было – вспышки, прикосновения, ресторан, клуб – это было ошибкой. Слишком быстро. Слишком ярко. Слишком не по-настоящему.
***
Вечером я сидела в рекламном агентстве – просторный офис с панорамными окнами, стеклянными перегородками и запахом кофе, который не перебивал запах денег.
Передо мной – контракт. Бренд косметики, крупный, узнаваемый, с миллионами подписчиков и ещё большим бюджетом.
Я подписывала страницы, обсуждала сроки съёмок, права на изображения, график публикаций. Всё по делу. Всё – профессионально.
Но даже здесь, среди менеджеров и юристов, он всплыл.
— Мелани, мы, конечно, не лезем, но... — начал один из бренд-директоров, с улыбкой, которая была слишком любопытной. — Ваша связь с Кристианом Уокером – это просто слухи? Или нам стоит учитывать его в кампании?
Я не подняла глаз от бумаги.
— Нас ничего не связывает, — сказала я, ровно. — Это не часть моего имиджа.
Он кивнул, но я видела – они уже строят заголовки.
Контракт был подписан. Я взяла свою сумочку, накинула пальто и вышла. На улице – дождь.
Серый, холодный, как будто Лос-Анджелес решил сыграть в Лондон. Я поспешила к такси, пряча лицо под капюшоном. Машины бликовали, асфальт блестел, и город казался уставшим.
***
Я сидела в такси, закутавшись в пальто поверх худи, как будто ткань могла защитить от мыслей. За окном – Лос-Анджелес, промокший до костей. Дождь лил, как будто город пытался смыть с себя весь глянец, всю показную роскошь, оставив только бетон и одиночество. Капли стекали по окну, и я смотрела сквозь них, как сквозь фильтр, который делает всё чуть менее реальным.
Я ехала из рекламного агентства, где только что подписала очередной контракт. Всё прошло идеально – улыбки, рукопожатия, вспышки. Я – снова в центре.
Я люблю это. Я люблю, когда обо мне говорят, когда меня фотографируют, когда я – событие. Это не просто работа. Это моя стихия.
Но иногда – я устаю.
Не от славы. От скорости. От того, как всё несётся, как будто кто-то нажал на перемотку, и я должна успевать, не теряя лица.
И вот – Кристиан.
Я откинулась на спинку сиденья, пальцы сжали телефон в кармане.
Он красив. Это даже не раздражает – это опасно. Высокий, крепкий, мускулистый. Как будто создан, чтобы быть рядом. Как будто его внешность – ловушка, в которую ты падаешь с удовольствием.
Он придаст мне популярности. Это факт. Интрижка с Кристианом Уокером — это не просто роман. Это заголовок. Это вспышки. Это контракты.
Но всё это — слишком быстро. Слишком гладко. Слишком... наигранно?
Как не повестись? Как не раствориться в его голосе, в его прикосновениях, в том, как он смотрит, будто уже знает, что я скажу?
Я достала телефон. Открыла его сообщение.
Не отвечала. Просто смотрела.
***
Такси остановилось у моего дома, и я не сразу вышла. Дождь хлестал по крыше, как будто пытался отговорить. Но внутри – уже всё решено.
Я решила. Надо дать этой интрижке шанс.
Не потому что он особенный. Не потому что я влюблена. А потому что это – выгодно.
Просто флирт. Просто свидания. Просто дорогие подарки, рестораны, вспышки, заголовки.
Грязно? Возможно. Но я не строю иллюзий. Я не думаю, что Кристиан нуждается в чём-то другом.
Он не ищет душу. Он ищет образ. И я – умею быть образом.
Я вышла из машины, капюшон надвинут на лицо, каблуки стучат по мокрому асфальту.
Если он хочет играть – я сыграю. Только по моим правилам.
***
Вечер становился густым и насыщенным, как вино в моем бокале. Я сидела на мягком пледе, в худи, босыми ногами подтянувшись к себе, глядя на танцующие по стеклу капли дождя. На столе — коробка с почти съеденной пиццей, остатки запечённой моцареллы и немного усталого базилика.
Вдруг – звонок в дверь. Я поморщилась: никого не жду. Подошла не спеша, сонно, словно сама квартира шептала «не спеши». Заглянула в глазок. Никого.
Тяжело вздохнула, приоткрыла. И столкнулась. Дверь зацепила что-то – три коробки, аккуратно сложенные друг на друга.
Сверху – белая орхидея. А рядом – записка, наклеенная на верхнюю крышку.
«Перестань игнорировать. Ответь мне. — К.»
Я фыркнула и закатила глаза. Но руки уже аккуратно затаскивали коробки внутрь. Любопытство – не порок. Это стиль жизни.
Первая коробка – самая большая. Я сняла крышку. Внутри – каблуки Saint Laurent из новой коллекции.
— О, чёрт... — вырвалось у меня, почти нежно.
Лаковая кожа, глубокий оттенок вина, тонкая анатомическая платформа. Они острые, как намерение, но изогнуты, как соблазн. Золотая цепочка в виде тонкого ремешка вокруг щиколотки – как обещание, что ты не просто идёшь. Ты вступаешь.
Вторая коробка поменьше. Я распаковала медленно, предвкушая.
Платье. Цвет – графитовый, как пыльца от ночных звёзд. Ткань – эластичная, облегающая, чуть блестящая. Открытая спина, глубокий вырез спереди, асимметричный подол, который нельзя не заметить. Под каблуки – идеально.
Последняя коробка – самая маленькая. Я прищурилась, раскрывая. И – вскрикнула. Не от страха. От восторга.
Внутри – колье Cartier, лимитированная новинка.
Тонкое, но весомое. Белое золото, переплетённое с черным ониксом и каплями редкого алмаза. Центральный элемент – подвеска в виде выгравированного крыльев ястреба. Цена? Безумная. Но послание ясно: ты не просто женщина. Ты – добыча, мечта, вызов.
Я приложила колье к шее. Оно легло, как будто знало меня. И в ту же секунду – взгляд в окно.
Дождь всё такой же сильный. А сердце – уже не совсем спокойное.
Перестать игнорировать? Возможно. Но сначала — пусть дождь преклонится.
***
Я сидела на полу, спиной к дивану, в худи, всё ещё немного дрожащая от волнения. На столе – бокал вина, остатки пиццы, пустые коробки, и колье Cartier, лежащее так, будто оно принадлежит моей шее.
Телефон – рядом. Я включила экран, перешла в чат. Секунда. И – пишет.
«Значит, подарки получила.»
Я закатила глаза. Взяла бокал, глотнула. Ответила:
«Ты оставляешь коробки, как будто я – бездомная модница на реабилитации.»
«Ты забыла добавить "подарки со вкусом".
А если серьёзно – завтра, ужин.»
«Я собираюсь в клуб. У меня планы. Клуб, музыка, люди, которые не оставляют коробки на пороге, как Санта с манией величия.
Я не отменяю вечер ради мужчин в дорогих костюмах.»
«Клуб подождёт. Я – нет.
Завтра. Восемь вечера. Заеду. Платье, каблуки, колье. Всё уже у тебя.»
Пауза. Он снова пишет:
«Спокойной ночи. И пожалуйста – много не пей»
Я осталась сидеть с бокалом в руке, глядя на экран. Рот открыла от шока. Молча отставила вино. Поднялась. Начала медленно обходить квартиру. Ощущение, что он видит всё. Что за мной наблюдают.
Заглядываю за полки, под стол, в ящики. Ничего. Проверяю ванную, кухню, даже горшки с растениями. Пусто.
Он не установил камеру. Он установил игру.
Я вернулась в спальню. Поставила будильник – на 7:00.
И легла в постель, глядя в потолок.
Завтра – ужин. Не потому что я сдалась. А потому что я решила контролировать шоу.