Глава 4
Avalon Hollywood – не просто клуб. Это храм ночи. Бархатные стены, зеркальные потолки, свет, который пульсирует в такт басам. Здесь не танцуют – здесь живут в ритме.
Мы вошли, как три кометы, и сразу – в центр внимания. Взгляды, вспышки, шёпот. Я чувствовала, как алкоголь из бокала шампанского начинает растекаться по венам, превращая всё в мягкий, глянцевый туман.
Музыка гремела, как будто диджей пытался пробить землю. Я танцевала с Габриэллой, потом с Хлоей, потом с кем-то, чьё имя я не запомнила. Смех, вспышки, коктейли – всё смешалось.
И вдруг – ощущение.
Как будто кто-то смотрит. Не просто наблюдает – следит.
Я обернулась.
И он был там.
Кристиан.
В углу, у барной стойки, в чёрной рубашке, расстёгнутой на одну пуговицу больше, чем нужно. Он не пил. Не танцевал. Просто стоял. И смотрел.
Я замерла.
— Ты преследуешь меня? — спросила я, шатаясь, но дерзко.
Он подошёл ближе, медленно, как будто ночь принадлежала ему.
— Я наблюдаю, — сказал он, спокойно. — Ты интереснее, когда не знаешь, что тебя видят.
Я рассмеялась, пьяно, громко.
— Ты псих. Ты реально псих.
Он не ответил. Только смотрел.
И в этот момент я поняла – он не просто появился. Он был здесь всё время.
Толпа вокруг нас танцевала, как будто мир заканчивался завтра. Свет мигал, музыка гремела, а я – стояла напротив Кристиана, пьяная, злая и сбитая с толку.
Он смотрел на меня, как будто я – головоломка, которую он собирается решить без инструкции.
— Ты знаешь, — сказал он, наклоняясь ближе, голос всё такой же ровный, — ты гораздо интереснее, когда злишься. В тебе тогда меньше глянца и больше правды.
Я отшатнулась, брови взлетели.
— Что ты вообще хочешь от меня? Ты уже получил своё свидание. Всё. Конец.
Он чуть склонил голову, как будто размышлял.
— Пока не решил, — произнёс он. — Но одно знаю точно – в покое тебя я не оставлю.
Я вспыхнула.
— Ты чокнутый. Ты сталкер с банковским счётом. И с манией контроля.
Он не ответил. Только смотрел.
И тут – охрана. Двое, крупные, в чёрном, с рациями. Один наклонился:
— Мисс Андерсон, всё в порядке?
Я уже открыла рот, чтобы пожаловаться, чтобы выплеснуть всё, но Кристиан сделал шаг вперёд, встал между мной и охраной, закрывая меня собой.
— Всё в порядке, — сказал он, спокойно, но с такой уверенностью, что охранник только кивнул и отошёл.
Я осталась за его спиной, злая, растерянная, и – почему-то – защищённая.
Я сделала шаг назад. Всё внутри кричало – уйти. Вырваться из этой странной игры, из его взгляда, из клубного тумана, где он всегда оказывается ближе, чем я хочу.
— Я ухожу, — бросила я, разворачиваясь.
Но он остановил меня. Его рука легла на мою талию – уверенно, но не грубо. Он опустил голову, и прежде чем я успела вырваться, прижал меня к барной стойке.
Музыка гремела, но я слышала только его дыхание. Я чувствовала тепло его тела, его ладонь, которая держала меня. И тогда я смогла рассмотреть его ближе.
Темные, слегка кудрявые волосы – небрежно уложенные, как будто он никогда не придаёт им значения, но они всё равно ложатся идеально. Глаза – почти чёрные, глубокие, как ночь без фонарей. В них не было света, только тень – но тень, которая притягивает. Скулы – резкие, как будто вырезаны скальпелем. Челюсть – сильная, с лёгкой щетиной, которая делает его не гламурным, а опасным.
Я покачала головой, медленно, будто пытаясь стряхнуть с себя его голос, его взгляд, его прикосновение.
Вздохнула. Глубоко.
— Отвези меня домой, — сказала я, глядя ему прямо в глаза. — Это единственное, что ты можешь для меня сделать. Пока.
Он не спорил. Не задавал вопросов. Только кивнул.
Его рука на моей талии сжалась чуть сильнее – не больно. Мы пошли к выходу. Я была пьяна, но не настолько, как вчера. Ноги держали, разум – почти. У входа в клуб – хаос.
Селебрити, охрана, вспышки, машины, крики. Кто-то из актёров обнимал певицу, кто-то из моделей спорил с менеджером, а папарацци – как всегда – искали сюжет.
И они нашли его.
Вспышки повернулись к нам, как прожекторы.
— Мелани! Кристиан! Вы вместе?
— Вы едете домой? Вместе?
Он не реагировал. Просто вёл меня сквозь толпу, как будто она – не существует.
Я шла рядом, не глядя по сторонам. Только вперёд. У машины он открыл дверь, усадил меня, сам сел за руль.
Мы поехали.
Лос-Анджелес ночью – как сон на грани пробуждения. Огни, пустые улицы, редкие силуэты.
И вдруг – его голос.
— У тебя проблемы с алкоголем.
Я усмехнулась, глядя в окно.
— А у тебя – с тактом.
Он не ответил. И мы ехали в тишине.
***
Машина остановилась у моего дома – стеклянная башня, сверкающая в ночи.
Кристиан вышел первым, обошёл машину, открыл дверь. Я не сопротивлялась, позволила ему помочь мне выбраться. Он хотел пойти со мной – это было видно. Шаг, взгляд, движение.
Но я остановилась.
— Не надо, — сказала я, ровно, без эмоций. — Я дойду сама.
Он не спорил. Не настаивал. Только остался стоять, как будто знал – я не прощаюсь. Я устанавливаю границу.
Я даже не помахала рукой. Просто развернулась и пошла. Достала чип из сумочки, приложила к панели. Двери открылись, я прошла внутрь, и оказалась в холле, где всё – стекло, металл и тишина.
Подошла к скоростному лифту. Перед тем как зайти, бросила взгляд в панорамное окно. И он был там.
Кристиан.
Стоял у машины, курил, одна рука в кармане, другая – с сигаретой. Свет от фонаря падал на его лицо, делая его ещё более резким, почти кинематографичным.
Он смотрел на меня. Не как мужчина, который провожал девушку. А как наблюдатель, который не уходит, даже когда его просят.
Я вошла в лифт. Двери закрылись, и кабина начала подниматься. Этаж за этажом, я поднималась выше – но ощущение, что он всё ещё рядом, не исчезало.
***
Квартира встретила меня тишиной. Ни звонков, ни сообщений, ни голосов – только мягкий свет, запах духов, оставшийся с утра, и глухое эхо шагов по мраморному полу.
Я сбросила одежду, прошла в ванную, умылась, не глядя в зеркало.
В постели было тепло. Простыни – шелковые, подушка – прохладная, как будто ждала меня. Я легла, закрыла глаза, но сон не пришёл.
И тогда – привычный жест. Телефон.
Я не заходила в соцсети больше суток. Слишком много реальности, слишком мало желания видеть, как она отражается. Но пальцы сами открыли приложение.
И я – провалилась.
Лента взорвалась.
Сотни постов. Новостные паблики, фан-аккаунты, модные блоги. Все – о нас.
"Мелани Андерсон и таинственный бизнесмен — новый роман?"
"Кристиан У. и модель из обложек — свидание в закрытом ресторане!"
"Папарацци засняли страсть за кулисами модного показа!"
"Она ушла с ним из клуба. Подтверждено."
Фотографии – мои, его, нас. В машине, у ресторана, в клубе. Даже кадр, где он держит меня за талию.
*примерные фотографии
Я пролистывала, как будто смотрела фильм, в котором играю, но не писала сценарий.
И вдруг – комментарии.
"Она просто очередная."
"Он её купил."
"Она наконец-то нашла себе спонсора."
Я положила телефон на грудь, закрыла глаза.
Мир говорил. Кричал. А я – лежала в темноте, и не могла понять: это всё – игра? Или я уже в ней по-настоящему?
Телефон всё ещё лежал на моей груди, как груз, как напоминание, как пульс чужого мнения. Я не двигалась. Только слушала, как за окном шумит дождь, как город дышит, как будто он тоже не спит.
Очередная.
Купил.
Спонсор.
Слова, которые я слышала раньше. Слова, которые всегда возвращаются, как эхо, когда ты становишься видимой.
Я не плакала. Я не злилась. Я просто – думала.
О себе. О нём. О том, что я чувствовала, когда он прижал меня к барной стойке. О том, как он смотрел, как будто видел больше, чем просто тело в платье. И всё равно – я не знала, что он хочет.
Телефон завибрировал.
Сообщение.
От него.
Кристиан У.:
"Ты не обязана читать то, что пишут. Но если читаешь — знай: я не собираюсь исчезать."
Я смотрела на экран.
Он не оправдывался. Не объяснялся. Просто – заявил.
И в этот момент я поняла: он не просто часть этой истории. Он – её движущая сила.
А я? Я либо играю, либо ухожу.
Но пока – я остаюсь.
Если вам нравится история, поставьте пожалуйста звездочку 🩷