Глава 5 - Тесно там, где слишком честно
Итальянская вилла, вечер, который пульсирует музыкой, и брендовое шампанское, льющееся рекой. La Perla устроила закрытую afterparty — только лица кампании, только «те, кто дышит модой».
Ты выбрала красное.
Скандально открытая спина. Бархат. Помада — в тон.
Ты хотела внимания. Ты знала, что получишь его.
Но не от того, кого он ожидал.
⸻
Он вошёл позже. В тёмном костюме, в том самом уверенном ритме, как будто весь зал — сцена, а он главная роль. Глаза сразу нашли тебя. Ты танцевала. Медленно, лениво. С бокалом. И с другим.
Кристиан — француз, лицо Chanel, красивый до тошноты, воспитанный, с безупречным английским. И он положил руку тебе на талию. Плавно. Не так, как Винни.
Ты почувствовала этот взгляд. Его. Жёсткий, тяжёлый. И — ты нарочно не отступила. Даже позволила Кристиану наклониться ближе.
— Он смотрит? — прошептал француз тебе на ухо.
— Пусть учится, — ответила ты.
⸻
Пять минут.
Десять.
Ты ушла к бару — чтобы не задохнуться.
— Ты развлекаешься? — голос Винни за спиной. Резкий, как щелчок.
— Всегда, — ответила ты спокойно, не оборачиваясь.
— Ты танцуешь с ним, чтобы меня задеть?
— Нет. Я танцую с ним, потому что хочу. Тебя рядом не было.
Он подошёл ближе. Встал рядом. Опёрся на стойку.
— Хочешь поиграть — окей. Но не удивляйся, если проиграешь.
— Это угроза?
— Это обещание.
Ты посмотрела на него. Глаза — ледяные. Сердце — горячее, как расплавленный металл.
— Тогда докажи, что ты хоть что-то чувствуешь, кроме желания меня раздеть.
⸻
Он вышел первым. Ты вышла за ним. По инерции. Слишком близко.
Он уже стоял у машины.
— Садись, — бросил коротко.
— Куда?
— Куда угодно. Главное — не в этих стенах.
Ты села. Не споря.
В салоне — тишина. Плотная, как пар.
Он вел машину быстро. Агрессивно. Без слов.
Через десять минут он резко свернул на обочину, затормозил и, не глядя, сказал:
— Зачем ты это делаешь?
— Что?
— Заставляешь меня чувствовать. Ревновать. Беситься. Бежать за тобой, хотя ты говоришь, что не хочешь.
Ты обернулась. Его профиль — острый, напряжённый. Руки на руле сжаты.
— Я не заставляю. Ты сам лезешь.
— Потому что я хочу тебя.
Он повернулся.
И в этот момент воздух взорвался.
Он схватил тебя за затылок. Губы — на твоих. Без предупреждения. Без мягкости. Только правда. Слишком честная, чтобы быть просто импульсом.
Ты ответила. Да, ты это сделала. Потому что в этой тесной машине уже не было масок.
Только вы. Только боль и страсть.
Ты отстранилась первой. Дыхание — сбито. Щёки — пылают. Он смотрел.
— Говори, — прошептал. — Ты чувствуешь это. Ты дрожала, когда я коснулся тебя в воде. Ты хотела, чтобы я вытащил тебя с той вечеринки.
Ты молчала. Потому что сказать — значило сдаться.
— Говори, Т/и. Или я поцелую тебя ещё раз. И ты не отступишь.
— Это не в правилах, — выдохнула ты.
— Тогда, может, пора их переписать?
Он приблизился снова.
И ты поняла — эта игра больше не про контроль.
Она — про правду.
И в этой тесной, душной машине ты впервые сказала то, что боялась:
— Я хочу тебя.
Он улыбнулся. Без усмешки. Без флирта. Только тишина между вами и одна короткая фраза:
— Теперь ты моя. Даже если будешь отталкивать до конца.