Глава 2 - Это только кадр. Или нет?
Студия на крыше здания Atelier Blanche пахла бетоном, жаром и амбициями. Лето в Париже выжигало асфальт, но внутри съёмочной площадки было ещё жарче — только не от температуры.
Ты стояла у края белого холста, пока стилист расправлял на тебе пальто. Под ним — тонкое бельё из сатина и шёлка. Белое. Чистое. Как чистый холст, на котором кто-то собирается оставить чёрные отпечатки пальцев.
— Готова? — спросила ассистентка, прикрепляя к твоему уху крошечную серёжку.
— Я родилась готовой, — отозвалась ты с лёгкой, ленивой улыбкой.
Винни вошёл чуть позже. Джинсы низко сидели на бёдрах, грудь обнажена, тело как у греческого изваяния. Татуировки — его броня и язык. Волосы растрёпаны, взгляд скользнул по тебе, как масло по лезвию.
— Чёрт, — пробормотал оператор, — они выглядят как секс на обложке.
— Не забудьте, что это VOGUE, не Playboy, — тихо произнёс фотограф, но в голосе звучало развлечение. — Хотя... немного искры не повредит.
Ты стояла молча, пока Винни подошёл и встал за твоей спиной. Его рука лёгким движением скользнула по линии твоих рёбер, как будто репетировал прикосновение, которого не будет видно в кадре — но ты его почувствуешь.
— Улыбайся, если нравится, — прошептал он.
— А если нет? — ты не обернулась.
— Тогда постарайся не дрожать, когда я коснусь шеи.
Камера щёлкнула. Свет ударил. Первый кадр — ты прямо в объектив, взгляд хищный, пальто накинуто небрежно, как будто ты только что вышла из чужой постели. Он — за спиной, наклонён, как будто готов вдохнуть запах твоей кожи. Границы исчезли.
— Окей! — выкрикнул фотограф. — Теперь кадр на сближении. Винни, твоя левая рука — на её талии. Т/и, ты смотришь в сторону, чуть открытые губы. Он — у шеи. Поцелуй почти. Только почти. Это напряжение, не действие.
Ты выдохнула. Пальцы Винни легли на твою талию. Горячие, уверенные. Он подался ближе, медленно. Уголком глаза ты видела, как он изучает твою реакцию. Словно охотник, пробующий, где ты дёрнешься.
— Расслабься, — прошептал он. — Или тебе и вправду так сложно притвориться?
— Мне сложно изображать, что хочу, чтобы ты был ближе, — тихо бросила ты.
Его усмешка вспыхнула, как молния.
— А может, тебе просто страшно, что ты уже хочешь?
И в этот момент его губы почти коснулись твоей кожи. Почти. Как будто он знал — если дотронется, ты дрогнешь. И ты бы дрогнула.
Но ты не дала себе этой слабости.
— Снято! — резко сказал фотограф. — Чёрт, это было... это было огонь.
Ты отступила первой. Натянула пальто, отведя взгляд. Воздух снова стал прохладным, хотя ни кондиционер, ни окна не менялись. Просто он больше не стоял вплотную.
— Хорошо сработано, — произнесла ты сухо, проходя мимо.
— Это было не «сработано», — сказал он тебе в спину. — Это была искра.
Ты остановилась, не оборачиваясь.
— Искры — это то, что горит быстро. А потом остаётся только пепел.
— Я не боюсь обжечься, Т/и, — его голос стал ниже. — А ты?
Ты не ответила.
⸻
Позже.
Ты сидела у окна в своём номере, с бокалом белого вина. Звонок.
— Ты не против, если я поднимусь? — голос Винни в телефоне был хриплым, ночным, спокойным.
— Откуда у тебя мой номер?
— Ты же модель, Т/и. Ты не думаешь, что я не найду то, что хочу?
Ты улыбнулась. Очень тихо. Едва ли сама с собой.
— И что ты хочешь, Хакер?
— Ответов. Касаний. Может быть — войны.
— Я не даю интервью. И в постель не иду с коллегами.
— Тогда остаётся только одно, — он замолчал, — соблазнить тебя на войну.
Щелчок. Он сбросил.
Ты смотрела на экран, как на вызов. Ты не боялась. Ты просто никогда не позволяла кому-то приближаться.
Но Винни не просил разрешения.
Он просто шёл ближе.