Пролог
"Истина открылась не тем, кто шёл до конца, а тем, кто сумел остановиться на грани."
22 года назад
Той ночью город спал тревожно. Фонари моргали сквозь сон, а ветер шептал в кронах деревьев слова, которых никто не понимал. Ураган нёс листья по опустошённым улицам, скрывая тени, что двигались сами по себе. Только безрассудный решился бы выйти из дома в такую погоду. Но в глубине кварталов двигался силуэт немолодого господина Эверли, с трудом ступавшего по каменистому тротуару. Мистер Эверли был слегка полноват и коротконог, поэтому каждый шаг давался с натугой, как будто камни под ногами отказывались его пускать. Его аккуратная шляпка давно слетела со лба и валялась где-то вдали. Мужчина не попытался её вернуть — его заботила лишь цель, к которой он так отчаянно стремился.
«Болезнь не просто забирает силы. Она сжирает всё, что есть внутри. Человек начинает терять себя, но не сразу понимает, что уже не тот, кем был.»
Он оступился и приземлился прямо в лужу. Грязь забрызгала рубашку и пальто. Дождь хлестал по лицу. Колени дрожали. А потом, наконец, впереди замигал редкий свет. Он забарабанил в дверь, едва добравшись до крыльца.
— Гаффер! Открой! — крик был отчаянный. — Это срочно! Пожалуйста!
Тишина.
Потом — звук шагов, засов, щелчок.
Дверь приоткрылась. На пороге стояла пожилая дама со свечой и в сорочке. Она одарила незваного гостя испуганным взглядом.
— Могу я увидеть мистера Расса? — с мольбой в голосе произнес он.
— Конечно, проходите, я сейчас позову его, — сказала женщина, впуская гостя в дом и закрывая дверь за ним. Она поспешно направилась на второй этаж. Через несколько минут появился высокий джентльмен в халате, с выражением тревоги на лице.
— Жан? — голос был сухой. — Ты как мокрая тряпка. Что случилось?
— Она... начались роды. Ей плохо. Я... не знал, что делать...
— Что? — его голос стал немного жёстче. — Но ведь ещё не срок. Если всё правильно, ребёнок должен был появиться через полтора месяца.
— Я знаю, знаю! Но... она в ужасном состоянии. Пожалуйста, помоги. Ты же... ты знаешь, что делать.
Гаффер взглянул на друга. Его лицо оставалось спокойным, но глаза тревожно блеснули. Он не мог позволить себе паниковать.
— Я схожу за инструментами.
Хозяин дома скрылся в соседней комнате. Зашумели дверцы шкафа. Вскоре он вернулся в прихожую и, не переодеваясь, накинул плащ и вышел из дома. Мистер Эверли последовал за ним, не осмеливаясь задавать вопросы.
Двое мужчин пробирались сквозь бурю. Дождь барабанил по их плечам, а ветер пытался отнять последние силы. Все вокруг было окутано туманом, в котором не было ничего живого — только пустота. Темнота сгущалась. Они оба чувствовали, как что-то скрытое, невидимое следит за каждым их движением. Оно словно шептало им.
"Тот, кто ищет спасения, сам становится источником разрушения."
Времени оставалось мало. Слишком мало.