13 часть
Когда Соник шёл по улице к отделу, привычный утренний холод щекотал щёки, а солнце едва пробивалось сквозь серые облака. Он шагал быстро, сосредоточенно, пока взгляд не зацепился за ярко-жёлтую полицейскую ленту и толпу.
Сердце тут же отреагировало холодком — он узнал почерк.
Скорая, полицейские, фоторепортёры. Протокол, суета, и… очередной труп.
Он не колебался. Плотнее запахнув плащ, вытащил из внутреннего кармана блокнот и уверенной походкой прошёл под лентой, показав удостоверение. Ему даже ничего не сказали — все знали: если появился Соник, дело будет раскрыто.
На асфальте у стены лежало тело.
Женщина. Средних лет. Лицо искажено испугом.
Рядом — как всегда. Записка.
Соник присел на корточки, глаза пронзающе холодны. Он набрасывал пометки в блокнот, не отвлекаясь ни на кого.
> "Ты снова отвернулся от меня… Я убиваю, потому что ты убиваешь во мне всё живое. Но даже смерть прекрасна, если её с любовью дарить тебе."
Те же почерк. Те же обороты. Всё тот же безумный шепот в словах.
Соник встал, отступил назад, обвёл взглядом место преступления. Пятна крови, зрачки, улики.
Методичность. Ритуал. Сообщение. Всё для него.
Он закрыл блокнот, медленно выдохнул и прошептал себе под нос:
— Хорошо... игра продолжается. Но я уже начал ходить первым.
Соник отступил в тень, наблюдая, как криминалисты продолжают работу. Всё происходящее больше не шокировало его — это стало привычным. Странным образом — почти личным. Каждое новое убийство было как письмо, как послание, вложенное в конверт из крови. И все они — адресованы только ему.
Он убрал блокнот обратно в плащ, взгляд его задержался на записке в пакете с уликами.
"Ты убиваешь во мне всё живое."
Эти слова будто впились под кожу.
Они не были просто игрой. Не просто манипуляцией.
Они были упрёком. И в этом упрёке было что-то личное…
Слишком личное.
Он медленно пошёл прочь от толпы, направляясь обратно к отделу. Его лицо было отстранённым, но внутри — всё бурлило.
Когда он закрыл за собой дверь кабинета, тишина снова накрыла его. Стол был пуст, все документы он унёс с собой.
Но... что-то лежало на столе.
Маленькая шоколадка в форме сердца.
Никакой записки.
Соник застыл.
Он оглядел комнату — никого. Окно было заперто. Дверь — он только что сам открыл.
Он подошёл к столу, посмотрел на подарок и медленно, почти с отвращением, взял его в руку.
Он уже не злился.
Он устал. От любви, от лжи, от ощущения, что его мир больше не принадлежит ему.
— Ты следишь, ты рядом... Но теперь я тоже рядом, — тихо сказал он, сжав шоколадку в кулаке.
Он вытащил из ящика новый блокнот. Тот, что вёл втайне ото всех.
На обложке он написал чёрной ручкой:
"Финальный ход."
И начал строчить новый план.
Потому что скоро...
он поймает его.