1 часть
Город жил серыми красками. Даже небо, казалось, здесь забывало, что такое голубизна. Всё было выцветшим — улицы, дома, люди. Даже их лица. Все куда-то спешили, будто боялись, что промедление заставит их увидеть собственную жизнь.
Соник Хеджхог сидел на лавке у старого парка. Редкий случай, когда он позволял себе кофе на вынос, не в здании участка. Тонкие пальцы держали бумажный стакан, а в голове кружились мысли о старом деле, что тянулось с прошлой осени. Он не отдыхал. Он анализировал.
Отношения казались ему глупостью. Слишком много слабостей. Слишком много шума. Люди обижались, злились, ревновали, плакали — и ради чего? Ради иллюзии, что кто-то способен тебя понять? Соник не верил в это. Он верил в факты. В дело. В холодную, выверенную логику.
Он был влюблён в работу — единственное чувство, которое считал уместным. Всё остальное, по его мнению, — бестактная роскошь.
Стук каблуков раздался сзади, и он, не оборачиваясь, почувствовал взгляд. Кто-то сел на соседнюю лавку. Молчал. Не двигался. Просто сидел.
Он бросил быстрый взгляд вбок — незнакомец. Тёмный ёж, чёрная куртка, взгляд скрыт очками. Тот сидел спокойно, почти слишком спокойно, будто его не касался окружающий мир.
Соник отвёл взгляд.
Он не любил взгляды. Особенно долгие. Особенно от тех, кто казался слишком тихим.
Звонок на телефоне прервал тишину. Он не удивился — в его жизни не было случайных звонков. Только необходимость. Только работа.
— Хеджхог, — хриплый голос капитана, — у нас тело. Адрес уже в сообщении. Улицы Рейвенвью. Ванна, лепестки, записка. Слишком красиво для самоубийства. Ты нужен там.
Соник уже поднимался. Стакан с недопитым кофе полетел в мусорку.
Он обернулся — но лавка была пуста. Незнакомца уже не было. Ни звука, ни следа. Словно его и не было вовсе.
Соник пожал плечами. Всё равно неважно. Все эти люди — тени. Временные. Проходящие. Он не запоминал лиц. Не имело смысла.
Он пошёл на место преступления, ещё не зная,
что убийца уже смотрел ему вслед.
Что тот, кто оставил тело, сидел в парке рядом,
вдыхал его запах, слушал, как он дышит.
И писал, в уме уже писал:
> "Ты снова прошёл мимо меня.
Я не сержусь.
Я ждал.
И буду ждать."