Забытый цвет
Глава 10
от лица Эмиля
Сон ещё держал меня в своих холодных пальцах, не давая сразу вынырнуть в реальность. Где-то вдалеке лениво шевелилась вода, нехотя подчиняясь ветру. В воздухе висел слабый запах сырости, смешанный с металлическим привкусом крови во рту. Я моргнул — перед глазами проступило тяжёлое небо, затянутое неподвижными облаками. Мир казался размытым, словно существовал где-то по ту сторону стекла.
Я попытался вдохнуть, но воздух с хрипом застрял в горле. Что-то стягивало шею. Осознание пришло мгновенно — остатки разорванной верёвки всё ещё врезались в кожу. Осторожно стянув узел, я закашлялся, во рту вновь разлился резкий привкус крови.
Только когда спазм ослаб, я смог сделать глубокий вдох. Холодный утренний воздух обжёг лёгкие, но не принёс облегчения.
Я провёл рукой по лицу и закрыл глаза.
Действительно ли эта борьба бесконечна? Сколько ещё раз мне придётся просыпаться с этой пустотой внутри? Сколько раз я буду падать — и вставать, даже не зная зачем?
Но даже теперь, в этом мире, где не осталось ни тепла, ни смысла, что-то внутри не даёт мне сдаться. Не страх, не боль, не отчаяние. А упрямый, почти болезненный огонёк — похожий на надежду.
Я вздрогнул от порыва ветра, заставив себя окончательно прийти в себя.
На мгновение захотелось заплакать. Разрыдаться, позволив себе слабость. Но слёзы так и не пришли. Наверное, внутри давно уже нечему течь.
— Наверное, слёз больше не будет...
Я медленно сел и огляделся. Никого. Только водная гладь, тяжёлое небо и бесконечная усталость.
Я снова здесь.
Коснулся шеи, запястий. Сердце билось. Я всё ещё дышал.
Даже смерть отвергла меня?
Мост, с которого я прыгнул, был неподалёку. Там же остался мой рюкзак. Поднявшись, я направился туда, ощущая, как каждое движение даётся с трудом.
Воздух был холодным, улицы — пустыми.
Красная сумка всё так же лежала на месте. Я поднял её, сел рядом и достал из кошелька несколько фотографий. Осколки прошлого.
Я скучал.
Безумно скучал.
В одном из кармашков нащупал сложенный лист бумаги.
"Читай это, когда что-то идёт не так. Когда обижен. Когда мы поссоримся. Когда будешь сомневаться в моих чувствах."
Я развернул записку.
Её почерк. Аккуратные, плавные буквы, будто она выводила каждое слово с особой заботой. Она всегда писала так — красиво, размеренно, словно её мысли ложились на бумагу с осторожной нежностью. Даже сейчас, спустя столько времени, чернила не поблекли, а лёгкий запах её любимых духов всё ещё чувствовался на бумаге.
Я перечитывал эти строчки снова и снова. Не потому, что всё шло не так. Не потому, что я сомневался. А потому что это было единственное, что напоминало мне, что когда-то я был нужен.
Когда она подарила мне этот кошелёк, мне хотелось сразу заглянуть внутрь. Но она попросила оставить этот момент "на потом".
Тогда я впервые узнал, что значит плакать от счастья.
Минут через десять я поднялся.
Дыхание было тяжёлым, в груди сжималось, а в голове звенело от усталости. Я закурил, надеясь, что это хоть немного прояснит мысли. Город начинал оживать. Машины мелькали в потоке, люди спешили, растворяясь в сером утре.
Погода оставалась неизменной. Всё то же затянутое облаками небо. Но иногда, в разрывах между тучами, мелькали проблески света.
Когда я добрался до своего убежища, силы окончательно покинули меня. Подниматься на седьмой этаж пришлось почти ползком. В голове гулко отдавался каждый шаг. Я думал только об одном — просто прислониться к стене и передохнуть.
Но стоило закрыть глаза, как я снова увидел её.
Голос звал меня — тихий, тёплый, будто эхом доносившийся из другого мира. Она стояла рядом, смотрела прямо в глаза. Но что-то было не так.
Я не мог пошевелиться. Будто невидимая сила удерживала меня на месте. Я слышал, как она произносит моё имя — не громко, но с той самой интонацией, от которой всегда сжималось сердце.
Она подняла руку, словно хотела коснуться моего лица. Всего одно движение — но я уже знал, что не почувствую её прикосновения.
Я хотел заговорить, но губы не слушались.
Её взгляд... В нём было что-то невыносимо знакомое.
А затем мир треснул. Всё исчезло — мгновенно, жестоко, как вырванная из рук фотография.
Я резко вдохнул, возвращаясь в холодную реальность. Всё исчезло. Или, может, никогда и не существовало?
Я провёл рукой по лицу, пытаясь ухватиться за остатки сна, за её образ. Её глаза, её голос... Но когда я попытался вспомнить, какие у неё были волосы, внутри что-то сжалось.
Я знал, что они были мягкими, знал, что любил в них зарываться. Но цвет... Он вдруг ускользнул, будто стёрся с размокшей фотографии.
Я закрыл глаза, надеясь, что это пройдёт. Но вместо ответа осталась лишь тишина.