Часть 2
Кире было двадцать четыре. Казалось бы — молодой возраст, всё впереди. Но внутри она ощущала себя гораздо старше. Как будто жизнь слишком рано заставила её повзрослеть. Кира стройная девушка. Её волосы густые, тёмно-каштановые, волнистые. Лицо овальное, с мягкими, но выразительными чертами: высокие скулы и аккуратный нос. Глаза большие, карие. Её кожа светлая, с натуральным румянцем на щеках, который подчёркивает юность и мягкость. В её взгляде было что-то особенное. Спокойствие, под которым пряталась боль. Загадка, которую хотелось разгадать. Она умела быть милой и вежливой, но держала людей на расстоянии. Смена города была для неё как перезагрузка избавиться от всего, что давило. Призраки прошлого, нерешённые разговоры. Всё осталось там, за спиной. Здесь она была другой. Или хотя бы хотела быть.
Когда подруга посоветовала ей сделать тату, она сначала отмахнулась. Но идея все таки понравилась.
— Только к нему, — сказала подруга. — Его зовут Дима Матвеев. Он лучший мастер в городе. Закрытый, странный, но талант бешеный. Он не просто рисует. Он чувствует.
И вот она здесь. Стоит у тату-салона с потускневшей вывеской и лёгким волнением в груди. Не от боли. От ощущения, что сейчас начнётся что-то новое. Она вошла, тихо прикрыв за собой дверь. Помещение было не большое, но уютное — стены с работами, мягкий свет, гитара в углу. Он сидел за столом, чертил что-то на бумаге. Услышав шаги, поднял голову. Несколько секунд тишина. Он просто смотрел на неё. В его взгляде не было ни удивления, ни улыбки. Но в глубине глаз мелькнуло что-то едва уловимое — интерес.
— Привет. По записи? — спросил он, откладывая карандаш.
— Да. На консультацию. — Она старалась говорить уверенно, хоть внутри всё будто гудело.
— Садись, — он показал на кресло напротив. — Имя?
—Кира. —уверенно говорит она.
Он кивнул, записал что-то в блокнот.
— Рассказывай.
— Я хочу татуировку. Что-то символичное. Для себя. Чтобы... забыть и отпустить.
Он кивнул снова, коротко. Без лишних эмоций. Но слушал внимательно.
— Часто приходят с такими просьбами. — Его голос был низким, немного уставшим. — Ты примерно знаешь, что хочешь? Или только чувство?
— Скорее чувство.
Он встал и подошёл к другому столу, достал чистый лист, начал рисовать. Плавные линии, как будто он не думал, а чувствовал.
— Хочешь, покажу эскизы, тогда появятся идеи. Главное ты должна почувствовать, что это твоё.
Она кивнула. Несколько секунд они молчали. Только лёгкая музыка на фоне и шорох карандаша.
Он снова посмотрел на неё но не вульгарно, не навязчиво. Внимательно. Так, как будто пытался прочесть, а не просто рассмотреть.
— Знаешь, ты... интересная, — пробормотал он вдруг, сам немного удивившись, что это сказал вслух.
Она слегка улыбнулась, не зная, как реагировать. Это прозвучало по-честному. Без флирта. Просто факт.
— А ты... не такой, каким я тебя представляла.
Он усмехнулся краем губ.
— Все так говорят.
Она не знала, что именно ожидала, но точно не эту тишину. В ней не было неловкости а наоборот, она ощущалась почти уютной.
Он несколько минут что-то набрасывал. Быстро, уверенно. Потом пододвинул ей лист.
— Это не окончательно. Просто ощущение.
На бумаге были простые линии. Но они складывались в форму, в которой чувствовалась её мысль.
Она посмотрела на него.
— Это похоже на то, что у меня в голове.
Он кивнул, будто знал. Будто ожидал этих слов.
— Когда сможешь прийти на сеанс? Я освобожусь послезавтра вечером.
— Подойдёт.
— Тогда так и сделаем. Подготовлю тебе несколько вариантов. А там — выберем.
Она поднялась с кресла. И вот уже стояла у выхода, когда он вдруг сказал:
— И ещё. Если вдруг не захочешь делать — просто скажи. Но не пропадай без слова. Не люблю пустоты.
Она обернулась. Дима стоял, прислонившись к столу, с чуть нахмуренным лбом, будто сам не понял, зачем сказал это. Она улыбнулась, впервые искренне.
— Хорошо. Я не исчезаю.
Он кивнул. И больше ничего не сказал. Она вышла на улицу, чувствуя, как внутри осталось странное тепло. Он остался в комнате и долго смотрел на дверь, будто ждал, что она откроется снова. Но пока тишина.