"Шаги"
Тьма после стены была вязкой. Она не окружала — она поглощала. Дзено не падал — просто исчез из одного пространства и появился в другом. Будто кто-то выключил один кадр, а потом включил другой.
— Да чтоб тебя, — прошипел он, вставая. — Люблю загадочные исчезновения. Прям хобби у меня новое.
Ощупал стену.
Всё влажное. Холодное. Пахло сыростью, металлом… и чем-то ещё.
Он морщится:
— Кто-то тут явно не проветривал. Плесень, кровь и отчаяние — классика интерьера.
Зрение — как всегда: одно большое размытое "ничего". Но слух и нюх цепляли всё.
Сквозняки. Тонкие шорохи. Где-то вдалеке — смех.
Опять. Слишком знакомый, слишком неуместный.
— Тэруко, если это твоя новая вечеринка с привкусом кошмара — ты, как всегда, перебарщиваешь, — ворчал он, пробираясь дальше.
— А если не ты… ну, пусть хотя бы не урод с топором, ладно?
Он шёл, стараясь не торопиться — но напряжение било в виски.
Каждая комната — как головоломка.
Потолок дышит. Картины моргают.
Один раз он точно услышал, как кресло шепнуло его имя. Или это был просто скрип?
— Дом мечты, мать его. Ещё пару таких фокусов — и я точно сойду с ума, — бормотал он.
— Тэттё, если ты где-то рядом и просто молчишь, я тебе потом ухо откушу. Хвостом клянусь.
И вдруг — тишина.
Не просто "стало тише", а будто весь звук вырезали.
И только одно ощущение: присутствие.
Он вышел в длинный коридор.
Свет в конце — мутный, как от плохой лампы.
И в нём — фигура.
Сидит, спиной к нему.
Плечи сгорблены. Руки будто держат что-то.
Рядом на полу — расплывчатый силуэт тела.
Ткань… волосы… кровь?
Дзено замер.
Он сделал один шаг. Второй.
Но вдруг — не стал подходить ближе.
Сердце отбивало тревогу в груди.
Фигура не шевелилась.
Но затем… медленно повернула голову.
Лицо — в тени. Только половина.
Знакомое? Или нет?
Тишина.
И только одно слово — выдохом, хрипом, словно издалека:
— Ты...