Неудачник

Глаза пользователя округлились от удивления и потрясения. Не веря, что такое может произойти, он несколько секунд пытался осознать ситуацию. Глаза не врали - его предали. Создатель предал. Тот, кто наставлял, насмехался, давал подсказки, спасал. На самом деле он вовсе не был на моей стороне, наоборот. Он не спасал, не давал подсказки, он просто играл! Играл и забавлялся. Какой я аутсайдер...все это время я, фактически, просто играл сам с собой.

Потому что я не единственный, кто сидит на этом форуме, не единственный, кого преследовал "Он", не единственный, с кем играет Автор.

В комнате повисла тишина, настолько давящая, что в ушах звенел белый шум. ""Он"- это Автор...",- раздосадованно, гневно и потрясённо прошептал я. Оцепенение сменилось разъяренностью, юзер яростно вскочил со стула. А когда тот задел край его поношенной толстовки, он бросил его со всей силы. Стул медленно пронёсся по комнате, остановившись только в ее конце. Даже для хлипкого человека это было слабо.

Юзер бросил свой взгляд на стол, весь заваленный чашками из под чая, или кофе, или успокоительного. На нем небрежно были разбросанны заметки, изорванные этикетки от таблеток, клочки бумаги, фантики, этикетки от чипсов, ингалятор. В глаза бросался угол, так сильно выбивающийся из всего этого хауса. Там стояла фотография, в рамке, стекло было залито светом от включенного монитора так, что разглядеть ее было невозможно. Всего на секунду экран померк, блики сменили расположение, давая шанс увидеть фото. Парень в темной кофте, подстриженный под "ежик", живо улыбался, а рядом с ним стояла счастливая женщина. Она выглядела не очень презентабельно: на ней был белый потёртый халат, как в больницах. Лицо все покрылось морщинами от старости, из неаккуратной прически торчали седые пряди, но она улыбалась и выглядела счастливой. Слегка позади стояла блондинка, она была старше парня, но была все той же неотъемлимой частью фотографии, семьи. Свет снова перекрыл собой стекло, закрывая занавес и как бы говоря: "Показ окончен".

Оторвавшись от фото молодой человек уставился на так и не дописаное письмо, которое лежало рядом с рамкой.
И взгляда было достаточно, чтобы увидеть, как пишущий старался, корпя над каждой буквой, чтобы исправить свой корявый почерк.

Вместе они стояли посреди апокалипсиса, их обрамлял круг из всевозможного мусора, но ни одна пищинка не попала слишком близко. "Мама...",- охрипший голос хозяина фотографии и того, кто так старался над письмом, оборвался.

Через несколько секунд тихого отчаяния, он резко дернулся в сторону стола. "Все было бессмысленно",- я яростно мотнул рукой по поверхности, бумага взлетела на воздух, фантики полетели в стороны, чашки чокнулись друг с другом. Второй, третий удар с той же силой. Клавиатура, которую я так берег, слетела на пол, мышка влетела в стенку. Теперь не было смысла держать их в хорошем состоянии или сдувать пылинки. Теперь ни в чем не было смысла!

Четвертый удар и резкая боль в груди пришлись одновременно. Боль тут же, резкой иглой, отдалась в руку.
Ещё одно движение и горло будто пережали, я мог делать только прерывистые вдохи и выдохи. Из-за паники перед глазами все начало расплываться, только не это! Ингалятор, где он? Я же видел его недавно, где-то тут, он был здесь... Пытаясь сделать шаг в сторону стола, нога на что-то наткнулась, подвернулась и потянула за собой вниз. Как бы я не старался устоять, гравитация оказалась сильнее, каждый был сильнее меня, даже ребенок!

Я оказался на полу без возможности встать, нехватка воздуха сильно сдавливала грудь. Одышка продолжалась, легкие болели до невозможности, веки медленно закрывались от нехватки сил держать их открытыми.