Ты ошибаешься
Сегодня на тренировке отрабатывали только броски из-под кольца. Тренер настаивал на идеальной технике и скорости реакции. Сотни бросков, снова и снова, пока руки не начали неметь. Жара в зале стояла невыносимая, и я мечтал только о глотке ледяной газировки. Я вытер пот со лба рукавом футболки, стараясь не думать о том, что ещё нужно дойти до дома. На улице было невозможно находиться, поэтому я зашёл в магазин "Angolo Dolce", хотелось чего-то ледяного, чтобы хоть немного прийти в себя. Я схватил с полки холодную газировку и уже направлялся к кассе, как вдруг кто-то врезался в меня. Черт! Совсем не смотрел, куда иду.
Подняв глаза, я увидел... ее. Это была девушка в хиджабе. Не ожидал встретить кого-то подобного здесь, во Флоренции. Она стояла и смотрела на меня, после опустила глаза, засмущавшись, и мне почему-то захотелось их разглядеть. Увидеть, что там, за этим испуганным взглядом. Одета она была ярко – розовое платье и платок в тон. Слишком яркий цвет для такой скромницы.
Я смотрел на нее, как дурак, разглядывая каждую деталь. Как будто впервые видел человека. На предплечье жгло татуировкой, будто напоминая мне о том, кто я есть, и о том, как я привык относиться к "таким", как она.
Поймав себя на этом, я скривился. С чего вдруг меня так заинтересовала эта... чужачка?
Она подняла глаза, и я увидел в них... замешательство? Испуг? Даже что-то вроде вызова? Точно не испуг. Она быстро отвела взгляд, пробормотала что-то вроде "извините" и поспешила прочь, оставив меня стоять посреди магазина с этой чертовой газировкой в руке. И с каким-то странным ощущением внутри. Будто я что-то упустил. Или наоборот, что-то нашел. Непонятно. Нужно выкинуть этот бред из головы.
Два дня прошло, а я все еще, как идиот, вспоминал ту девчонку. Что-то внутри тихонько ныло, словно заноза, о которой вроде забыл, а она все равно дает о себе знать. Бесит.
Я завалился в класс раньше препода, сел на свое место и тут же уткнулся в телефон. Надо было добить с пацанами по тренировке. Что там бубнил учитель, меня мало волновало. Все орали, класс заполнялся хохотом одноклассников, но потом вдруг затихли, и начали шептаться. Любопытство, как червь, залезло в голову. Оторвавшись от телефона, я оглядел класс и увидел ее. Та самая девчонка из магазина, в платке. Она что-то несла про свой дурацкий дизайн и как она рада учиться в Италии.
В этот момент меня прорвало на смех. Я не мог остановиться. Да еще и вспомнил ее растерянное лицо в магазине. "Дизайнер одежды?" – выкрикнул я, захлебываясь от смеха. Я хотел ее задеть, увидеть, как ее уверенность рухнет. И заодно избавиться от этого навязчивого интереса к ней. Нужно было показать ей, что она здесь чужая, что ей здесь не рады.
Её щеки залились краской, а в глазах, обычно таких спокойных, заплескалось что-то похожее на боль. Она плотнее сжала губы, словно пытаясь удержать слезы. Ее выдали только слегка дрожащие руки, судорожно сжимающие учебник. Но она не опустила взгляд, а смотрела прямо на меня словно говоря: "Ты думаешь, что сломал меня? Ты ошибаешься."