Выгорание
Реальность утекает густой черной жижей из сознания, мысли бесконтрольно раздаются вспышками в голове, стоит попытаться уцепиться хоть за одну, но разум не слушается. Руки так же еле движутся, почему-то они стали такими тяжелыми, будто закостенелыми и каждое движение причиняет невыносимую усталость, привносит ещё больше мурашек вытекающих из бездны души. Музыка глушит головную боль, боль, которая действует более отрезвляюще, чем пустота после начала действия обезбола. Именно музыка становиться нитью соединяющей с реальностью. Нитью, что не дает окончательно утонуть в себе. Жаркое летнее солнце так и просит забыться беспокойным полусном, но, если поддашься, просыпаться не захочется. Более нет ничего, что радовало бы. Невольно задумываешься, а был ли ты счастлив? Ну, хоть когда-нибудь, кроме детства? Нет. Всегда были оговорки, всегда было что-то ещё помимо радости. Печаль, грусть и сожаление, смешанное со страхом. Эмоции по мере взросление становятся слишком многогранными, слишком запутанными. В какой-то момент так осточертевает анализировать себя, что просто забываешься в какой-нибудь деятельности, в каком-нибудь выдуманном мире. Создаешь себе комфортную вселенную без условностей, без многогранности. Четкую понятную и простую. А реальность? Её задвигаешь в дальний шкаф и пытаешься отделаться от всех дел на этой стороне побыстрее, чтобы уйти в свою маленькую уютную вселенную. Но... в какой-то момент это перестает помогать, вселенная превращается в кошмар, и, даже если разрушить и создать новую, все повториться вновь. Только каждый раз её разрушение происходит все быстрее и быстрее, пока тебя не выбрасывает в реальность, пустую, неинтересную, сложную реальность. Словно лягушка в молоке барахтаешься в надежде взбить молоко в масло, но ты не в сказке, и даже не в молоке. Тонешь в черноте своей опустошенной души. На самом деле, по началу, даже не ощущаешь трещин, но встречаешь людей, что ранят других, потому что сами разрушены. Они надламывают, надкусывают, царапают душонку со всех сторон в надежде добраться до света. Спустя время понимают, что свет давно утерян, внутри твоя душа такая же черная. Пустая, сломанная и горькая, как у них самих. Ты злишься, скрываешь за одеждой, безупречным стилем, сладкими речами. Находишь светлые души и опустошаешь. Но с каждой душой насыщаешься все меньше и меньше, а затем играешь с ними уже из-за голода, его не утолить таким способом, играешь ради игры, ради деятельности. Играешь ради того, чтобы выплеснуть всю ту злобу и желчь, что разрушает тебя самого, чтобы утонуть в игре, забыться, не чувствовать. Но...стоит ли твой минутный триумф, когда ты ломаешь, казалось бы, крепкого человека, стоит ли твое недолгое насаждение страдания этих бедняг? Что ж, для меня определённо стоит...