Тактильный голод.
Мерзкий. Клокочущий ужас, закравшийся в самый чувствительный угол души. Треск настенных часов, раздающий пустоту в комнате летним вечером. Удушающее тепло, проникающее во все щели, заползавшее через щели окон, пронизывающее каждый сантиметр комнаты. Музыка – лекарство от каких-либо мыслей. Но всё лучше, чем слышать треск безжизненных и безжалостных стрелок...
Росчерк холода по коже заставляет вздрогнуть, посильнее укутаться в теплый плед, отпить из чашки приевшийся до тошноты, обжигающий глотку чай. Груда опустошённых чашек на столе говорит о безуспешных попытках не чувствовать пронизывающий всё существо холод. Время и холод отбирают сон, превращая всё в один кошмар, смешивают дни в один долгий, бесконечный. Холод ощущается и под теплым пледом жаркой летней ночью, и в объятьях ненавистной, такой знакомой и чужой комнаты, квартиры, жизни. Холсты уже давно покрылись слоем пыли, кажется, цвета на них начали тускнеть, кажется, всё существо начало тускнеть. Тускнеют ощущения, потребности, остается лишь разум, мечущийся в поисках выхода, в поисках тепла, и бьющаяся в попытках заглушить всё это музыка. Мысли снова сводятся к единственно верному решению, но упрямство и гордость не позволят согреться. После долгих секунд, минут, часов, дней самоистязания утомлённый разум проваливается в недолгое забытьё, чтобы с пробуждением хотя бы пару часов не ощущать холода, не биться с желанием согреться...
Но все бесполезно, пока человек не прижмет к себе такое родное необходимое до мандража в руках тело, не проведёт по каждому сантиметру такой знакомой кожи, не встретиться с понимающим взглядом, всё бесполезно. Не стоит затягивать с этим, ведь голодный до тепла человек уязвим. Голодный до прикосновений - опасен....