*(конец)
Выкинув очередную шутку насчет роста Игни, Виктор заливисто засмеялся. С улыбкой на устах, он, игнорируя выпады со стороны рыжеволосого, продолжал свой путь.
Прошел уже месяц с того момента, как Виктор стал работать в этой школе учителем фортепиано.
Сейчас жизнь играла исключительно на белых клавишах, пытаясь реже трогать черные.
Она старалась сделать эти моменты самыми яркими, ведь то серое, а подчас и вовсе черное, как тьма, время длилось слишком долго.
Однако невозможно играть, не задевая чёрных клавиш. Невозможно ровно так же, как и достичь полного совершенства в чем-либо.
***
- Вы же знаете, что скоро фестиваль? - директор школы спрашивал учителей. После этих слов в воздухе повисло молчание. Были слышны крики учеников и шум в коридоре.
Каждый год одно и то же. Каждый год тратить столько сил. Каждый фестиваль случалось то, чего не ожидают.
Учителя не любят этот день.
С самого последнего мероприятия у новых работников остались неприятные воспоминания.
Услышав новости об очередном фестивале, голова Игни закружилась, а в горле пересохло.
Рыжеволосый сглотнул и вновь принял спокойное выражение лица.
Дрожащей рукой подняв ручку, что скатилась с парты, Виктор нервно смотрел на директора.
- И что мы собираемся сделать? - нарушил молчание один из учителей.
- Вы и ваши ученики будете играть на инструментах. Это самая главная часть, и я лично позабочусь о произведениях, что вы будете играть.
Учителя подняли шум и началось бурное обсуждение, некоторые уже стали представлять, как пройдёт сие событие. А на фоне всего происходящего Игни и Виктор отстранённо сидели в стороне.
***
- Тянем листочки! - восторженно объявил директор. Последний говорил, что специально подобрал всё самое интересное и сложное, что только можно было. Также он упомянул, что там лежат два одинаковых листочка.
- Значит с вас дуэт, господа, - говорил он.
- То есть, я вытягиваю одно, а мои ученики играют другое? - озвучил свой вопрос, мучавший многих, один из учителей.
- Ваши ученики будут играть тоже самое, - хитро улыбаясь, ответил директор. - Пусть они попробуют превзойти своих учителей.
***
Дрожащей рукой Игни перемешивал коробку с листочками. Он старался раскрыть их и посмотреть, что там. Но у него не получалось.
Громко вздохнув, он вытянул кусок бумаги, лежащий дальше всех, и, не открывая, пошел на свое место.
Волнение, любопытство, страх?
Он боялся увидеть результат и до последнего не смотрел, однако, вскоре читать ему всё же пришлось.
"***"
Тишина. Молчание. В голове, в кабинете. В сердце.
Все замерли.
Они хотели попросить перемешать листочки еще раз, но Игни спокойно ответил, что ему все равно, что играть.
Когда же очередь дошла и до Виктора, а он был почти в конце, он не вымолвил ни слова.
Все было понятно.
То же произведение. И те же эмоции.
В отличие от всех, директор пребывал в очень радостном настроении.
Он ожидал и, скорее всего, добивался именно этого.
- Ну что, господа, расходимся, - громко закрыв крышку уже пустой коробки, он поспешил удалиться из кабинета.
Сжав в руке бумажку, скрипач покинул кабинет, не оглядываясь.
***
"Викториан Лятет и Игни Комбуренто*"
Так давно эти имена не упоминали в одном предложении.
Тот дуэт распался. Навсегда.
Так думали все.
Пламя, что так давно потухло - загорелось снова.
Игни решил исправить свои ошибки, он упорно тренировался. Сам, с учениками, с Виктором.
И этот момент настал. Он собирался развеять прах боли прошлого.
Сцена, на которой он стоял в прошлый раз. Зал, зрители которого смотрели на него в тот момент. Учителя и директор, что помнят о событии того дня.
И они.
Стоящие в центре во тьме, которую рассеивало сияние нескольких прожекторов.
В зале тишина; все безмолвно смотрели на музыкантов.
И вот, раздались первые звуки.
Проехавшись смычком по струнам, Игни начал.
Пальцы Виктором ловко бегали по клавишам.
Их дуэт, он был идеален.
Скрипка и пианино.
Два абсолютно разных инструмента.
И, тем не менее, они прекрасно сочетались, дополняя звучание друг друга.
Игни и Виктор.
Две противоположности.
Две половины.
Черная и белая.
Они были равны.
Но если одна из сторон станет больше, ярче или безумней, она полностью затмит вторую сторону.
И это будет невозможно изменить.
***
Нарастающий темп композиции. Высокие ноты и... неприятный ушам скрип.
Пытаясь исправить свою ошибку, Игни догоняет
по нотам. И снова.
Виктор уже не играет, он смотрит, как и все.
А мир кружится. Земля уходит из-под ног. Колени подкашиваются, а руки не отпускают скрипку. Хочешь сделать лучше, исправить, но снова все портишь.
Сердце уже превращается в пепел. Это сделал огонь, что загорелся снова и сжёг его своим пламенем.
***
Медленная музыка, льющаяся из патефона, заполняла всю комнату.
Спокойно сидишь на кресле. В руке бокал, в зубах сигарета, на лице умиротворение.
Кажется, что ты спокоен, доволен жизнью, счастлив.
Но пепел может только развеяться по ветру.
Выстрел.
Громкий звук. Он пронзает тихую мелодию. Как пуля.
Рыжие растрепанные волосы лежат на плечах. В руках бокал с бордовой жидкостью, а комнату заполняет запах дыма и крови.
Выстрел в висок.
Это решение стало
концом этой истории.