1
[ плейлисты:
https://vk.com/audio?z=audio_playlist415808006_33/1b9932c076f573e2c2
https://open.spotify.com/playlist/3KUV9nHG9i2nV8kY4lVUEF?si=6wu84QjJTb67M-ldby8_Vg&utm_source=copy-link&dl_branch=1 ]
Парень лет пятнадцати постукивает кончиками ногтей по грязному подоконнику, создавая какой-то нескладный ритм. За холодным грязным стеклом, куда он присматривается, совсем не видно улицы, даже попытки хоть что-то разглядеть не венчаются успехом.
В подъезде холод пробирает чуть ли не до костей, не спасает от него даже зимняя куртка, наспех накинутая на плечи. От неё пахнет старым бабушкиным шкафом и сигаретным дымом, а рукава грязные, будто бы ими вытирали пыль со всех подоконников подъезда. Девять этажей, между прочим.
Осень выдалась холодной, но без снега, как это часто бывало предыдущие года. Ноябрь пока встречал проливными дождями и ночными заморозками, так же бесконечными обещаниями о том, что отопление обязательно будет включено в ближайшие дни.
А пока всё ещё очень холодно. В подъезде так тихо, что слышен каждый выдох с белым паром выходящий.
- "We've got to be simply, got to be..." - застрявшие в голове слова непопулярной песни парень неосознанно проговаривает шёпотом, отстукивая себе мотив пальцами. Они с эхом разнеслись по этажу, он замер, прислушиваясь к тишине.
- Simply got to be.... - дополняет он себя чуть громче, и снова замирает.
Но не слышит ничего.
Ничего.
Треск.
Выстрел.
Парень дёргается от такой неожиданности и чуть не влетает головой в стекло.
Показалось?
Последствия бессонницы?
На два этажа выше, на последнем, там, где выход на крышу по лестнице в потолок, кто-то спрыгивает на пол и сразу бежит вниз, слышен удар тяжёлой крышки люка.
Парень отмирает и резко отскакивает от подоконника вперёд. Нет, точно не кажется. Надо бежать.
Он срывается с места, когда неизвестный уже начинает сбегать по пролёту на седьмой этаж. Собственная квартира этажом ниже, но он не успевает, а...
- Стой! - парень останавливается на чужой голос из-за спины и замирает, не горя желанием развернуться.
Этот некто спускается к нему уже медленно, устало переставляя ноги на ступенях.
В спину парня врезается очень твёрдое. Теперь он даже, кажется, перестаёт дышать на некоторое время, а страх совсем сковывает все мышцы.
Пистолет...
- Молчать будешь, для себя лучше, - грубый тихий голос звучит над самым ухом. Он вроде даже немного знаком, но так ли это важно, когда его обладатель приставил тебе к рёбрам, блять, оружие?!
- Держи, подарок! - мужчина вкладывает парню в ладонь пистолет и хорошо прижимает к нему все его пальцы. - Ты ничего не знаешь, ничего не слышал! Понял?
Парень несколько раз кивает, также не поворачивая головы.
Мужчина грубо толкает того в плеча, а после быстро сбегает по лестнице дальше вниз.
Дрожащими пальцами пустой руки парню приходится приложить усилия, чтобы закрыть замок на двери, не выронив "подарок".
Сложно.
Куртку он даже не снимает, а проходит в квартиру в ней, даже не расстёгиваясь, а только скинув с себя кроссовки.
Заглядывает в соседнюю комнату - мама спит на диване, отвернувшись к стене, сестра спит рядом с ней, никого не разбудило. Отлично.
А вдруг это всё правда привиделось?
Страх не отпускает, душит, заставляет судорожно вдыхать воздух прокуренной пыльной комнаты, отпустив пистолет на кровать, а попытки не смотреть оставляет безуспешными.
Не выстрелит же сам по себе?
Парень аккуратно берет пистолет пальцами за край рукоятки, будто бы боясь оставить отпечатки пальцев, которых так-то уже много, и перемещает на стол. Потом выдвигает полку тумбочки под ним, быстро вытаскивает из неё весь хлам, пытаясь при этом сильно не шуметь.
А точно не выстрелит?
Но под сомнениями он всё равно кладёт пистолет на самый низ, направив дуло в сторону окна (чтобы если стрелял, так не в комнату), и аккуратно закладывает бумагой, тетрадями, упаковками и прочей дрянью, которая до этого покоилась в тумбочке несколько лет.
До утра так и не удаётся уснуть.
* * *
Гул вокруг, но громче и надоедливее гул в ушах от бессонной ночи. Закрыв глаза, каждый раз в голове звучали выстрелы, такие же, как и тот с крыши – громкие, неожиданные, пугающие.
Кто-то тыкает в спину, прямо в то место, куда пару часов назад приставили пистолет. Парень резко дёргается, затем слышит усмешку одноклассника.
- Ты чего такой дерганый сегодня? - спрашивает тот и наклоняется вперёд.
Закатив глаза, парень поворачивается к нему на стуле. Вот только этого ему не хватало – в такой момент обязательно кому-то да нужно ведь испытать его терпение.
- А ты чего с фонарём? - он переводит стрелки, наигранно усмехнувшись виду одноклассника.
Тот закрывает ладонью правый глаз, над которым и красуется темно-фиолетовый синяк.
- Этот, - кивает головой вперёд, имея ввиду первую парту, за которой, развалившись на стуле, сидит высокий парень в спортивной синей куртке. - Вчера поставил.
- Чего так?
Одноклассник пожимает плечами.
– Да ты ж знаешь, какой он злой бывает. Слово ему не то скажи, с локтя получишь!
– Я не получал ни разу, – снова усмешка, одноклассник в этот раз просто недовольно толкает парня в плечо.
- Лук, ты слышь чего, - продолжает он.
- Ну чего?
- Рома и Лукьян, рассажу, заткнулись оба! - прилетает в них высокий голос учительницы, а затем и взгляды всего впереди и позади сидящего класса.
Второй, названный Лукьяном, сразу отворачивается и вмиг делает вид, что всё это время был занят уроком, потупив взгляд в тетрадь, а не сидел развернувшись на сто восемьдесят.
Через некоторое время он уже сам поворачивается обратно, так и не дождавшись, когда его позовут снова.
- Ну чего ты хотел сказать? - спрашивает он шёпотом.
- А, точно! - Рома, как было сказано ранее, щёлкает пальцами и вмиг закрывает рот рукой, потому что сказанное им прозвучало слишком громко, и на всякий случай кидает взгляд на учительницу - вроде, не заметила. - Короче, слушай, - шепчет. - Бабка звонила утром. Говорит, что-то стреляли у них ночью.
Лукьян нервно сглатывает, но принимает более менее спокойное и чуть удивлённое выражение лица.
Делай вид, будто ничего не произошло. Будто ты тут не причём.
- У нас что ли?
- Ну да, у вас, на Минском, в панельках. – проговаривает Рома, интонацией отделяя каждое словосочетание.
Лукьян удивлённо вскидывает брови.
- Я не слышал.
Актёр из тебя хороший, засчитано.
- Ей может показалось, к старости там, знаешь, и не такое бывает. На войне контузило, до сих пор выстрелы снятся.
Парни лишь усмехаются и отворачиваются друг от друга.
Звонок с урока наводит шум в кабинете. Никто не слушает задание на дом от учителя, всем лишь бы побыстрее уйти.
Лукьяну торопиться некуда, он выходит почти последним, закинув на одно плечо полупустой рюкзак, который всё равно кажется очень тяжёлым.
Но потом он догоняет идущую далеко впереди компанию девочек.
- Софа! - окликивает он одну из них.
Останавливается и поворачивается к нему светловолосая девочка в одной белой майке на лямках. Смотреть на неё холодно, но той абсолютно наплевать. Ведь она отличница, которой всё прощают, так как в школе таких очень мало и все на вес золота. И учителя глаза закрывают на то, как она одета, как накрашена, так как знают, что учиться это ей не мешает, а им надо выпустить класс хотя бы с одним красным аттестатом.
Софа убирает с лица запутаные волосы и поднимает на Лукьяна взгляд в ожидании того, что же ему понадобилось.
- Мы можем... - начинает он. - Мне нужно с тобой поговорить очень серьёзно.
- Домой поедем - поговорим! У меня дела! – Софа резко отшивает его и уже хочет уйти, но Лу её останавливает.
- Стой! Это очень важно, правда!
- Ну сейчас говори тогда, что ты тянешь!
Он мотает головой. Софа закатывает глаза и цокает языком. Её бесит, когда кто-то так бессмысленно задерживает её.
- После уроков, всё!
* * *
Пришлось согласиться. Время тянется невыносимо медленно, по ощущениям прошёл уже час, на самом деле - три минуты.
Лукьян всё топчется на одном месте возле забора, считая в уме секунды нахождения на холодной улице в ожидании Софы, пока мимо него проносятся толпы окончивших учиться школьников.
Среди них проходит и параллельный класс – Лукьян старается не смотреть в их сторону, так как никто из них не внушает никакого доверия. Они всегда следуют привычным путём, а именно школа, ближайший супермаркет, гаражи, и идут почти всем составом. От них отстаёт только один парень – его сразу забирают на машине и он даже ни с кем не прощается, что не свойственно этому классу. Лу случайно встречается с ним взглядом, но вмиг перекидывает его на школьное крыльцо.
И вот наконец он видит силуэт Софы в большой тёмно-красной куртке с высоким воротником среди других выходящих из здания людей. Она заметно сразу ищет Лу глазами, а найдя, прощается с одноклассницами и спешит подойти.
- Я тебя слушаю! - с ходу, в лоб, без приветствия выдаёт она.
- Не с той ноги встала? - усмехается Лукьян, в ответ получает шлепок по руке. - Да ладно, ладно, молчу!
- Не-е-е, ты не молчи, ты хотел сказать что-то!
Софа чуть прищуривается, смотря на него в ожидании какого-то ответа, а потом хватает под локоть и вместе они наконец выходят с территории школы. Она будто телепатически поняла, что не в окружении нескольким десятком людей он хочет ей о чём-то рассказать.
Но о чём точно даже не предполагает, поэтому спокойно идёт рядом, шлёпая ботинками по лужам.
- Кстати, как там Лиза? - спрашивает Софа, когда они переходят дорогу на менее людную сторону.
- Болеет ещё. Ещё у неё аллергия пошла на краску для волос.
- Как? Сильно?
- У неё глаза покраснели ужасно. Она у мамы сегодня спала, вдруг что случилось бы ещё.
Они сворачивает влево, проходят немного молча, нарастает какое-то напряжение. Но Софе это быстро надоедает, она помнит, почему они идут на электричку до дома только вдвоём, без кого-то ещё, как обычно, поэтому всё таки напоминает:
- Так что ты хотел сказать то?
Лукьян останавливается. Он так и не придумал, как сформулировать свои слова нормально, потому что в голове каша из воспоминаний и попыток вникнуть в настоящее время.
- Ты слышала выстрел ночью?
Софа мотает головой.
- Нет. А что?
Её лицо становится более серьёзным, она всматривается в серые глаза напротив, чей обладатель никак не может продолжить нить своих слов.
- Лу, блять, не пугай!
- Ты же никому не скажешь?
- Ты что натворил, твою мать?
Лукьян отводит взгляд на грязный мокрый асфальт, в голове всё крутится та ночная минута.
Тишина.
Треск.
Выстрел.
Он нервно сглатывает и снова смотрит в глаза Софе.
- Не я стрелял, не бойся.
Софа обводит его взглядом и уже хочет разочароваться в "неинтересности" информации, но Лу дополняет:
- Но у меня есть пистолет, которым стреляли.
Теперь она смотрит непонимающе, выискивая на его лице что-то, но сама не знает, что ищет. То ли доказательства тому, что тот от бессонницы просто уже начал нести какой-то бред, то ли просто настоящую правду, которую он ей и выдаёт.
Не верит.
- Кто это был? - спрашивает Софа, сложив руки на груди.
- Голос знакомый, но я не вспомню кто это.
– Если знакомый, то как это – не вспомнишь?
– Господи, да он мне пистолет к рёбрам приставил, что я там вспоминать вообще мог?
Софа мочла вздыхает, потупив взгляд перед собой и думая, что ей теперь ответить.
Да и что сказать?
Непонятно объясняет. Бесит.
- Давай... - Лу и сам не знает, что теперь делать. - Давай просто подождём, что будет дальше. Потом, если что, придумаем что нибудь. Может Яну скажем. Только потом, сейчас не говори никому... Пожалуйста...
Софе приходится поднять на Лукьяна взгляд.
Глаза напротив испуганы, слезятся, буквально молят о чём-то. Она кивает, прикрыв веки, и тянет Лу за руку вперёд.
- Пошли уже, электричка ждать не будет. Покажешь, что у тебя там...