Глава 2. План Габриэлла
Уже битый час кручусь в кровати. Вот напасть. Не могу заснуть. Подушка пахнет Грегом. Лежать голой в постели некомфортно. Вставать и одевать пижаму не хочется. В голову лезут мысли о Греге и вопросы на которые нет ответа. Почему Грэг так изменился? За последние несколько месяцев он ни разу не остался на ночь. Почему? Грег! Грег! Грег! Он мой единственный друг и любовник - нить, связывающая меня с внешним миром.
Под ухом на тумбочке тикает Шуршунчик. Делаю последнюю попытку сконцентрироваться на его тикании и уснуть. Вместо этого улыбаюсь. Всегда улыбаюсь когда вспоминаю как купила его несколько лет назад в маленьком антикварном магазинчике в Сан-Франциско, когда путешествовала с отцом по Калифорнии. Как же я была тогда счастлива. Будильник был изрядно потрепан временем, но тикал исправно. Его точности позавидовали бы многие современные часовые приборы. А главное, он звенел по утрам так, что просыпался весь дом. Только этот бандит мог вырвать меня из объятий крепкого утреннего сна. Его равномерное тикание всегда успокаивало и помогало мне заснуть. Но не сейчас.
Заставляю себя подняться с постели. Касаюсь ступнями старого шершавого паркета. В комнате темно. Нащупываю дверцу бабушкиного антикварного комода. Привычным движением вытаскиваю фланелевую пижаму. Натягиваю ее и шлепаю в гостиную.
Натыкаюсь в темноте на антикварные препятствия. Ругаюсь и бурчу.
Моя огромная пятикомнатная квартира в старом фешенебельном районе Нью-Йорка, досталась мне по наследству от родителей. Знаю, за то чтобы жить в ней большинство обитателей Нью-Йорка продали бы душу. Но не я. Квартира всегда казалась мне безликой и неуютной. Мама напичкала ее антикварной мебелью, старинными вещицами и картинами принадлежащими нескольким поколениям нашей семьи. Ну прямо таки настоящий фамильный склеп. Именно так я себя здесь и чувствую. Вою от одиночества и плесневею.
Стою у большого окна в гостинной. Вскарабкиваюсь на широкий деревянный подоконник и, прильнув щекой к холодному стеклу, жадно слежу за жизнью обитателей окон дома напротив. В последнее время я часто этим занимаюсь. Знаю, что подглядывать это не самое пристойное занятие. Но там бурлит жизнь. Кто-то готовит ужин. Кто-то играет с детьми. Кто-то занимается любовью. Кто-то веселится в шумной компании друзей. А меня окружает звенящая тишина. Как же мне надоела эта тишина! Хочется позвонить, а звонить некому. Хочется куда-то пойти, а пойти некуда и не с кем.
- Может позвонить маме? О чем мне с ней говорить? Она звонит мне утром, в обед, и вечером. Странно, что она еще не позвонила.
Слышу как в спальне завибрировал телефон. Может это Грег? Спрыгиваю с подоконника и несусь в спальню. Стол, шкаф, пуфик, поворот, столик, угол, дверь, шкаф, кровать. Добралась! Хватаю мобильный.
Это не Грэг.
-Привет мам - разочарованно выдыхаю в трубку.
- Анабель, дорогая. Как ты? Как прошел день? Ты встречаешься с Грегом сегодня?
Не хочется напоминать ей, что я уже дала ей сегодня полный отчет о своей жизни во время обеденного перерыва в офисе. Поэтому набираю в грудь воздуха и выпаливаю на одном дыхании – Мам, все хорошо. С Грэгом виделись. Уже дома. И не дожидаясь дальнейших вопросов вру - Мам, я уже в постели. Почти сплю.
- Тогда я позвоню завтра. Доброй ночи дорогая.
- Доброй ночи мамочка.
Залезаю в постель. Включаю ночник. Шуршунчик показывает ровно девять вечера. Пятница, девять вечера, а делать мне нечего. Если бы не соседи-старички, то завыла бы от безысходности.
Вытягиваю из-под матраца, купленный вчера, любовный роман. Конечно можно было купить его в электронном виде. Но читать книгу по старинке куда приятнее. Ничего не могу с собой поделать. Нравится мне прикасаться к шершавой бумаге страниц и вдыхать запах полиграфической краски. Не понимаю, как можно читать книгу не делая пометок на полях. Я часто загибаю страницы с любимыми главами, и возвращаюсь к ним, перечитывая их снова и снова.
Вспоминаю как продавщица книжного магазинчика смотрела на меня, когда я покупала эту книжку и горько усмехаюсь. Ну еще бы, такие книги покупают только домохозяйки, у которых в личной жизни нет ничего интересного кроме детских кашек, какашек, немытой посуды и храпящего у телевизора мужа.
Книжка читается легко. Особым литературным талантом писательница не блистала, но фантазия у нее была бурная. Я бы тоже могла написать что-то подобное, а может быть даже и лучше. Всякий раз возвращаюсь к этой мысли когда начинаю читать новый любовный роман. Но о чем мне писать? Моя жизнь скучна и однообразна. Столько раз начинала писать фанфики и не закончила ни одного из них. Наверное потому, что мои идеи казались мне глупыми или потому, что внутренние убеждения не позволяли мне подражать кому-либо.
Сюжет книги увлекает и затягивает. Я проглатываю страницу за страницей и уже живу жизнью главной героини книги Габриэллы. Глаза предательски начинают слезиться . Но не могу остановиться читать.
Вот только прочитаю еще страничку и лягу спать - обещаю себе. Чутье опытного читателя любовных романов подсказывает мне, что скоро последует любовная сцена.
«Габриэлла постучала в дверь, и не дождавшись ответа, вошла в кабинет Мануэля. Он работал. Она рванула пояс. Плащ, тихо шурша, соскользнул на пол. Она стаяла перед ним почти нагая, в обрамлении полупрозрачного кружевного белья цвета спелой вишни. Мануэль тяжело задышал от возбуждения...»
Я жадно вчитываюсь в каждое слово. Внезапно меня осеняет гениальная мысль. А что если...?! Загинаю угол страницы и захлопываю книжку. Теперь я знаю как вести себя с Грегом. Идея немного избитая но рабочая.
Откуда не возьмись, в голову сразу же приходит мысль о магазинчике нижнего белья, который я видела всего в нескольких кварталах от моего дома.
Рука нащупала кнопку выключателя. Я закуталась в одеяло и зарылась лицом в подушку. Моя душа успокоилась и наполнилась тихим счастьем. Теперь я знаю, что мне делать дальше.