Глава 8
Целую ночь я ворочалась, перебирая в голове все слова, которые он сказал. Его голос, взгляд, тот самый момент в парке, когда он бросился вперёд — и стал для меня чем-то большим, чем просто странный знакомый с аукциона.
Но было и другое: страх. Он не отпускал. Сжимал грудь, будто кто-то держал меня за плечи, не давая дышать свободно.
Не ходи, Лея. Это глупо.
Но если я не пойду, я буду жалеть.
Во вторник я всё же надела своё светло-серое пальто и привычно завернула шарф потуже — словно броню. Книжный встретил меня уютом и запахом бумаги, но я чувствовала себя словно на грани: в любую секунду — либо бегство, либо шаг вперёд.
Я его сразу заметила.
Он стоял у полки с романами. Необычное место для него.
Даниель.
Он посмотрел на меня — и в его взгляде мелькнуло удивление. Настоящее, тёплое, почти детское.
— Лея... — сказал он немного тише, чем в прошлый раз.
И только сейчас я заметила: у него были тени под глазами, глубокие, как будто он несёт слишком много на своих плечах. Его галстук был чуть ослаблен, передние пряди темно каштановых волос спадают на лоб, ах так и хочется из зачесть назад а потом опять разбросать, небольшая щетина делает его чуть старше и делает его еще мужественней.Так не выглядят люди, которые просто вышли за книгой.
Он не спал? Почему? Что с ним происходит?
Но я не спросила. Только подошла ближе — на расстояние, при котором могла бы убежать, если станет страшно.
— Всё ещё подбираешь маме роман? — спросила я с лёгкой, вымученной усмешкой.
Он улыбнулся — устало, но искренне.
— Пытаюсь. Ей нравятся те, в которых герой вечно вляпывается в неприятности. — Он посмотрел на полку. — Видимо, у нас с ней общее.
Такой большой. Угрожающе большой. Но сейчас... он выглядел скорее потерянным.
И почему-то это ощущение — его усталости, его одиночества — коснулось меня глубже, чем я ожидала.
Я сжала пальцы на ремешке сумки, чтобы не выдать дрожь.
— Ты плохо спал? — спросила я неожиданно даже для самой себя.
Он поднял на меня глаза. В них не было настороженности — только немного смущения. Может, даже благодарности.
— Бывает. — коротко ответил он. — А ты?.. Ты в порядке?
Нет, конечно. Я испугалась. Я не понимаю, кто ты. И всё равно пришла.
— Думаю... да. Наверное.
Он не стал задавать лишних вопросов. Просто стоял рядом. Тихо. Почти бережно.
И на мгновение — я почувствовала себя в безопасности.
⸻
Я стояла с книгой в руках, но даже не помнила, о чём она. Страницы расплывались. Рядом стоял он — высокий, уставший, будто от жизни, но спокойный. Словно в нём было нечто неподвижное, как у скалы. И почему-то — мне рядом с ним было... тише.
Он посмотрел на меня, чуть склонив голову.
— Ты домой?
Я кивнула.
— Да... Уже поздно.
Было совсем не поздно. Едва перевалило за четыре.
Он не стал спорить.
Просто шагнул к выходу и, не глядя, сказал:
— Я мог бы проводить тебя. Если хочешь.
Я замерла.
Глупо. Нельзя. Что я себе думаю?
— Я... Я привыкла ходить одна, — пробормотала я.
Он остановился у двери, не оборачиваясь.
— Привычка — не всегда лучшее, что у нас есть. Особенно, если она от страха.
Я сжала книгу крепче.
Почему каждое его слово будто вытягивало наружу что-то настоящее? Я боялась. Но знала — если сейчас не сделаю шаг, потом пожалею.
— Хорошо. Только немного.
Он не удивился. Просто кивнул — и открыл передо мной дверь. Не галантно. По-настоящему просто.
⸻
Мы шли по улице молча. Его шаги медленные, будто подстраивался. Он не смотрел на меня в упор — давал мне дышать.
Я краем глаза замечала, как его рука едва касалась кармана пальто. Пальцы сжаты — напряжён.
Что он держит в себе?
Что за мир прячется за этой усталостью и взглядом, который всегда чуть дальше настоящего?
— Ты часто не спишь? — тихо спросила я.
Он слегка повернул голову, не сразу отвечая.
— Часто. Работа... мысли... не всегда отпускают.
Я кивнула, не зная, что сказать. И вдруг, сама не поняла как, услышала свой голос:
— У тебя... взгляд такой, будто ты защищаешь что-то. Или кого-то.
Он остановился на шаг.
Потом снова пошёл.
— Я защищаю. Всё, что ещё не потерял.
⸻
В этот момент я поняла:
этот человек умеет быть страшным.
Но ещё он умеет быть — надёжным.
А мне, как бы сильно я ни притворялась сильной, отчаянно нужно было почувствовать себя защищённой.
И пусть это пугало — внутри росла тёплая искра. Совсем крошечная. Но настоящая.