Призрак из Тайнинского тупика

- А что было дальше?

- Дальше?

- Вы пришли в школу и упали с лестницы. Что было дальше?

- Да так... Ничего интересного...

Говорю это, а втихаря подковыриваю пальцем кусочек кожи на подлокотнике. Интересно, кто-нибудь тут заметит, что дружище кресло стало само собой линять, или у меня получится где-нибудь ближе к Новому году перетащить его домой по частям? Вот это будет номер!

- Может быть, у вас есть какой-то образ, чтобы описать ваши переживания? Попробуйте почувствовать его... Закройте глаза... Сконцентрируйтесь на своих ощущениях... Что вы видите?

- Да-да... Глаза...

Типа закрываю, а пальцем все дальше ковыряю подлокотник. Интересно, уже достаточно кусочков? Представляю, как я выхожу на середину комнаты, встряхиваю пальцами, и тут у меня из-под ногтей высыпается огромный динозавр из коричневой кожи и встает прямо на мамин пушистый ковер. «Хэллоу, хаудуюду?» - говорит динозавр и кланяется, снимая шляпу. Маман заливается слезами от счастья: «О боже, вот спасибо за подарочек, я всю жизнь от тебя этого ждала!»

- Ну как? Получается?

Ничего не получается.

Давлю смешок - какой же этот динозавр угарный! Танцует на ковре в пуантах. И у меня нога дергается - просится в пляс. Но показывать этого нельзя - на встречах с мозгоправом нужно тяжело вздыхать и жаловаться на весь мир. Пускай они и дальше придумывают себе всякие фантазии, типа того, что мне грустно и одиноко - я здесь ни при чем. Это вообще не моя идея была, сюда ходить!

- Да, - мямлю, - вижу огромное озеро... Черное. И там внутри водоворот. Тоже черный. И вот я в него падаю... А на дне водоворота живут огромные черные дыры. И вот они меня зовут. И я в них падаю... И оказываюсь в их черных-черных желудках! Потому что вечером они слопали кучу черной-черной икры и теперь там черным-черно. И я ничего не вижу... Потому что чернота везде. И холод... И страх... И черным-черно.

Расщуриваю глаз.

Психолог смотрит на меня так, как будто все про меня знает. Как же я не люблю, когда мне лезут в голову и психоанализируют! Я ведь не псих!

Сглатываю.

Кресло вдруг становится жидким и засасывает меня внутрь.

Психолог вздыхает.

- У нас время...

Кресло выплевывает меня обратно.

- Но напоследок мне хотелось бы попросить вас кое-что сделать, - говорит она и миленько так улыбается, совсем как та мелкая коза из Пятерочки, которая позавчера стащила у меня из-под носа последнюю упаковку круассанов с ванилью. - Подумайте на неделе о том, что бы вам хотелось получить от наших с вами встреч. Конечно, в течение нашего часа мы можем делать все, что угодно, можем и просто помолчать вместе... Но если у вас все же есть какая-то тема, о которой бы вам хотелось поговорить, я всегда рядом и могу вас выслушать... Хорошо?

- Да! Точно. Заметано. Угу. Спасибо. Спасибо, блин, большое. Большое, блин, спасибо. Большое спасибо, блин.

Психолог молчит.

Черт.

Неловкая ситуация.

Ищу рукой за креслом сумку.

- Все в порядке, - говорит психолог. - Не забывайте дышать.

- Да! - выдавливаю из себя, хватаю сумку и спиной открываю дверь. - Спасибодосвиданиядоследующейнедели!

Свобода!

И вот я иду мимо оградки и пинаю ногами гравий.

Около пяти уже где-то, наверное - краем уха слышно, как на ратуше в центре звонит колокол. И по ком это он звонит, интересно? Надеюсь, не по мне. Но тут мне под подошву попадает осколок кирпича размером с яйцо, и я чуть не падаю. Ну ты балда, говорю себе, сейчас тебя бы прямо отсюда и увезли за оградку!

Какая же это романтика, когда центр психологической консультации находится рядом с моргом! Идешь вот так туда-обратно каждую неделю и думаешь о бренности и бессмысленности всего сущего.

Ну совсем не депрессивно.

Ни капельки.

- Стоять на месте! - кричат мне в спину.

Оглядываюсь.

Никого.

- На месте стоять!

Снова никого.

Чёта тут ничё не понять... Блин, я вот сейчас очень надеюсь, что из кустов не выбежит какой-нибудь смутный типчик с воплями про отдай бутылочку дедушка ее сдаст- нет у меня никакой бутылочки, я не могу ее отдать!

- Стой, куда ты пошла!

Вжимаю уши в плечи. Это они мне? Да сейчас просто вся моя жизнь внутри меня оборвется - вдруг это из морга кричат?

Оглядываюсь на свой страх и риск.

Из-за угла выбегает тетенька и тараторит по мобилке:

- Стой, тебе говорю! Сейчас он за тобой приедет!

Что случилось? Кто приедет? Пытаюсь слиться с заборчиком.

Тетенька сбрасывает звонок, чертыхается и перенабирает, потом снова начинает кричать в трубку:

- Почему ты еще не в машине?! Она же сейчас прямо на улице упадет! У нее с головой не все в порядке!

Наблюдаю, как тетенька пролетает мимо меня и скрывается за поворотом.

Вот это прикол, думаю! Куда же она так мчит, как будто у нее мир напополам треснул? Может, она собирается мочить в морге вампиров? Кто их разберет, этих тетенек.

Пинаю камешки на тротуаре.

Ну и куда же мне теперь податься?

Домой я пока не собираюсь, нечего мне там делать после вчерашнего. Ну вот... Значит, опять броди по этим дорогам, обремененный своим пороком... А как там дальше в стихотворении было, я не помню. Пойду тогда просто вперед - навстречу вечности!

И тут - где-то между улицей Третьй Крестьянской и отсутствующими первыми двумя - я встречаю птенчика.

Красивого.

Нежно сиреневого цвета.

Лежит себе у бордюра, такой маленький и сплющенный, а по крылышкам ползают коричневые муравьи.

Ох.

Сажусь рядом с птенчиком. Надо как-то спасать его, что ли, а то вдруг его слопает какая-нибудь кошка! Или, что еще хуже, в мусорный пакет упрячут - он же маленький совсем и плоский, такого почти не отличишь от раздавленной пластиковой крышки.

«Тебе когда-нибудь было интересно, куда исчезают с улиц мертвые птицы?» - внезапно говорит в голове чей-то голос.

Звук как из унитаза...

Точняк, это же тот голубиный инопланетянин! Только вот он так и не сказал мне, куда птицы исчезают, оставил все самое важное на потом, а мне теперь что делать? Не могу же я просто так все это оставить.

Оглядываюсь.

Возле спортивной площадки во дворе растут кусты лопухов.

То, что надо!

Ковыляю к лопухам, срываю два небольших зеленых листочка. Но что-то еще нужно - чем бы мне переложить птенчика на мягкую лопуховую подушку?

Подбираю с земли сломанную веточку.

Сойдет.

Только вот птенчик плохо от асфальта отрывается - с концами прилип, видно, по нему неслабо так проехались. Блин. Походу, здесь нужно действовать супер осторожно, чтобы он вконец не развалился. Ужасно не хотелось бы, чтобы его хрупкий клювичек случайно рассоединился с тонким ремешком сиреневой шеечки.

Ну и ладно! Моя вторая профессия - ювелир.

И вот, спустя семь кругов ада, я отковыриваю птенчика от асфальта. Кладу его палочкой на лист лопуха. Выдыхаю. Хорошо было сделать ему могилку под кустом, но выкопать мне ее нечем - земля не поддается голым рукам.

Оглядываюсь.

Какая удача! В сантиметрах десяти от куста есть дырка в земле - готовая могилка! Укладываю птенчика на дно могилки, закидываю дырку травой.

Вот и все.

Дело сделано! Отдаю салют небу:

- Покойся с миром... ну и пока!

И вот я шагаю дальше, пиная ногами лопухи. Дойду-ка я до Тайнинского тупика, думаю - проверю, что за глюк там обитает!

Включаю музычку на плеере, бреду себе по дорожке, перехожу через железнодорожные пути по мосту. В глаза светит закатное солнце, в ушах гнусавит Брайан Молко. Очень красиво. Смотрю вниз - сегодня вроде никого не переехало. Отлично, а то было бы не так красиво.

Съезжаю по перилам, пальто развевается на ветру.

Ору вместе с Молко:

- СИНС АЙ ВОЗ БОРН АЙ СТАРТЕД ТУ ДИКЕЙ НАУ НАФИГ ЭВА ЭВА ГОЗ МАЙ ВЭЙ!!!

Спрыгиваю с перил, бью кулаком воздух. Идеальный вечер!

Ноги сами собой несутся к тупику.

На духовном краеведении говорили, что кое-какие здания здесь были построены еще в конце XIX века. Пахнет историей! Чихаю. Ну, или старой пылью. Тут и правда, как бы заявил учебник по МХК, очень «живописно»: по сторонам дороги угловатые контуры деревянных заброшек сгорают в хаотичном костре из желто-оранжево-красных мазков. Кажется, тут еще вроде Кустодиев что-то пил... или не Кустодиев. Или не пил! А, какая разница!

У одного из домов стоит группка рабочих в желтых жилетах и вкручивает в землю рекламный щит.

На щите объявление:

Уважаемые остатки жителей!

Информируем вас, что согласно программы реновации в коллаборации с администрацией планируется снос домов в вашем районе. Просьба проявить гражданскую ответственность и выселиться самостоятельно, иначе к вам будут применены административные меры и вы будете выселены отсюда силовыми структурами! В случае сопротивления вас ждет уголовная ответственность. Благодарим вас за понимание!

Начало работ: III квартал 2009 года

Окончание работ: II квартал 2010 года

Подрядчик: ООО «СтройКопай»

Снос домов?

Подхожу к дяденькам. Те мнутся на месте и за что-то перетирают между собой.

Вытаскиваю из уха наушник:

- Здрасте, а что тут происходит?

На меня зыркает дяденька из-под кепки, в самом большом жилете - сто пудов, самый главный. Мнет окурок в зубах. Смекаю, достаю пачку из кармана, протягиваю дядьке. Тот перестает зыркать, кивает, берет сигу, закладывает ее за ухо.

- Да тут это, - говорит, - черепа вчера нашли, когда копали у трешки... Ребята, вот, не знают, что дальше делать.

- Черепа?

- Семь черепов. Один ребячий. Но, это... Ни слова никому.

- Да я просто могила, обещаю!

- Тут, говорят, расстрельный дом был в тридцать седьмом... Свозили сюда этих, врагов народа, и пулеметом так, ррраз...

- Та ни, шо ты брешешь, Гриша, - вмешивается второй дядька. Я и ему сиги протягиваю. Тот машет рукой - мол, не курю. Ну и ладно. Прячу пачку в карман. - Убивец тут жил. Псих. Крышей поехав, оно ж так бывает... родню всю сгубив, гадина, жинку та хлопца своих - зарубив, Ирод проклятый, тьфу!

- А еще пять черепушек откуда тогда? - спрашивает главный дядька и окурок между зубов катает. - Еще про пять забыл, дурень!

- Так один-то - его! Спився та самоубився, а перед тем как повиситься - соседей своих зарезав. И зъив.

- Чушь ты говоришь, Василь! Расстрельный дом тут был!

- Псих всех зъив!

- В тридцать седьмом пулеметом!

- Душегубец зарезав!

- Сатанисты!

Дядьки смотрят на меня. Я невинно улыбаюсь.

- Вообще знаете, - говорю, - пригласите краеведческий музей. Они точно знают, что за черепа... А почему район-то ломают?

- Так ведь СтройКопай все выкупил под снос, - дядька Гриша глотает окурок. - Строить будут новый квартал.

- Грустно, - шмыгаю носом. Сколько же здесь пыли! - Красиво тут очень. Дома старинные! Как из фильма...

- Да еттить... Малец, зачем тебе эта рухлядь? - говорит дядька Гриша, подбирает с земли кирпич и швыряет им в окно. Из окна доносится возмущенный вопль. Блин! Хуже, чем в каком-нибудь зашкварном хорроре, у меня чуть сердце не остановилось!

- Неужели тут кто-то еще живет?!

- Живут! Выбираются по ночам. Но им недолго осталось. До следующего года-то еще постоит небось, пока всех не выселим, а потом - потихонечку все посносим.

- И все-таки, жалко... Тут же, наверное, старички одни, как им без своих домиков так остаться на старости лет?

- Да ты не плачь! Глаза на мокром месте, как баба, ей-богу.

- А я и не плачу! Просто у меня аллергия! Знаете что, да пошли вы! Досвидос!

Разворачиваюсь.

Поворачиваюсь назад:

- И в краеведческий музей позвоните! Обязательно!

Дядька Василь машет мне рукой:

- Та не серчай! Гриша тупоумный у нас немного.

- Кто тупоумный?!

- Та ты! Цеж глупость какая, про расстрельный дом прохожим завирать!

- А твой псих-людоед - это умность, что ли?!

- А на кой им хлопца расстреливать, Гриша?!

Нет, с этими дядьками никакой каши не сваришь. Сваливать потихонечку надо. Киваю остальным дядькам у щита - те стоят и вздыхают. Видно, их тоже совсем задолбали эти Гриша и Василь. Но это не моя забота, я-то могу свалить.

И так - по заборчику, по заборчику, я и сваливаю.

Кстати, думаю, а какой это был дом? Напрягаю мозгалики. Кажется, у того дома была лесенка - но здесь у половины домов такая лесенка! Неужели мне все это и правда привиделось тогда с недосыпа?

И тут справа по улице раздается громкий звук - как будто дверь резко захлопнуло сквозняком.

Оглядываюсь.

Справа дом. Двухэтажный, с верандой. Темно-коричневый, шершавый, как будто его копотью покрыли. Сухарик с кучей кривых башенок и отростков. Ну просто «Три корочки с дымком»!

Вроде, он.

Залезаю во двор. Точно он - вот она, лесенка на которой голубь сидел! Проверяю, не валяется ли поблизости птичий трупик. Нет. И правда, непонятно - куда он делся? Тоскливо немного.

Стою.

Смотрю вверх. Жду, появится ли чел из воздуха.

Не появляется...

Так, а дальше-то что?

Может, надо что-то сказать?

- Всем выйти из сумрака!

Ноль реакции.

- Вингардиум Левиоса!

Ничего.

- Эй, кто-нибудь дома?

Нет ответа.

- Я спрашиваю: эй, кто-нибудь дома?!

Молчание.

Сажусь на лесенку.

Может, по-другому как-нибудь надо? Фыркаю. Может, этот тип как Битлджус? Позовешь его три раза по имени, и он придет. Только вот я не знаю его имени. Может, он и есть Битлджус? А что если...

- Битлджус, Битлджус, Битлджус!

- Привет, - раздается над ухом. - Ты чего тут кричишь?

- Ёклмн!!!

Поворачиваюсь, чуть не падаю с лесенки.

Из-за двери выглядывает чел. Вернее, половина чела выглядывает прямо из двери - он что, еще и сквозь стены проходить может?

Чел лыбится:

- Ага. Я вообще много чего могу. Смотри!

Моргаю. Чел высовывается из окна на втором этаже.

- Как тебе мой трюк? - спрашивает.

Я прочищаю ухо. Все-таки, странно очень - голос у него вроде негромкий, а в ушах все время звенит.

- Кайф! А меня ты можешь туда запульнуть?

- Не знаю. А ты хочешь?

Я снова чуть не падаю - чел только что был в окне, а теперь стоит перед крылечком. Ноги едва касаются травы. Прищуриваюсь... Носок только на одной ноге. Ну разумеется...

- Слушай, а хочу! - говорю. - Попробуй!

Чел смотрит на меня.

Я смотрю на чела.

Ничего не происходит.

Чел вздыхает:

- Нет, ничего не получается... Прости!

И снова лыбится.

- Ты чего это лыбишься? - спрашиваю. - Не получилось же ничего!

- Ох, да! Но это неважно! - чел мнет пальцы. - Мне просто радостно, что ты снова здесь. Я боялся.

Моргаю. Мне сейчас это просто показалось, или по контуру чела и вправду побежали мелкие искорки?

- Боялся?

- Ну, знаешь... Что ты не вернешься. Что я тебя придумал.

- ТЫ придумал?

- Ну да. А что такое?

- Так мне казалось, что это ТЫ - моя галлюцинация!

- Как это может быть? Я же точно знаю, что я не галлюцинация!

- А ты в этом уверен? Если ты - галлюцинация, откуда ты можешь знать, что ты - НЕ галлюцинация?

Чел хлопает глазами.

- Если честно, я не знаю... Но тогда я не уверен и в том, что ТЫ - не моя галлюцинация!

- Я точно не галлюцинация.

- Почему?

- Потому что я не зависаю в воздухе и не телепортируюсь везде, как долбанный капитан Кирк! Это странно!!!

- Как ты можешь понять, что такое - странно, а что - не странно? Ведь то, что странно для тебя, может оказаться нормальным для кого-то другого, и наоборот.

Я сейчас башку себе разобью о дверь.

- Блин! Не знаю я, как это понять, но вот то, что сейчас происходит - точно ненормально!

- Почему?

И правда, думаю - почему?

- Потому что обычно я не разговариваю с чуваками, которые появляются и исчезают в воздухе!

- Но тебе нравится? Разговаривать со мной? - чел снова лыбится. - Потому что мне очень нравится!

- Разговаривать с собой?

- Нет, с тобой.

- А. Ну да. Мне очень нравится разговаривать со мной.

- Да нет. Разговаривать со мной.

- Так с кем - с тобой или со мной?

Чел вцепляется руками в волосы - наверное, поэтому они у него такие запутанные.

- Прости! Я запутался.

Я фыркаю.

- Слушай, это ты извини! Я просто начинаю очень глупо шутить, когда мне не по себе. Сарказм - мой удел и мое проклятие... Мне реально нравится с тобой болтать.

Чел хмурится.

- А почему тебе не по себе? Я имею в виду... Что-то случилось?

И правда, думаю. Что-то случилось?

- Да, знаешь... Не получается как-то у меня ничего.

- Совсем ничего?

- Совсем.

- Такого не может быть.

- Почему это?

- У тебя получается со мной разговаривать. Это уже что-то. А если это что-то - это не ничего.

Я смотрю на чела.

Чел смотрит на меня.

- Да, это точно! - фыркаю. - Это мое уникальное умение - разговаривать с великолепным мистером...

Смотрю на чела...

- Кстати, как тебя зовут?

Чел моргает.

- Я не знаю.

- Как это так - не знаешь?

- Ну, - чел мнется, - я просто знаю, что я есть, а есть ли у меня имя - этого я не знаю. Не помню. Как-то ничего в голову не приходит.

- Так не пойдет! Я протестую! Не могу же я тебя никак не называть!

Чел хлопает себя по лбу:

- Точно!

Твою мать!

У меня чуть сердечный приступ не случился - чел телепортнулся рядом на крылечко, зависает теперь у моего левого плеча.

- А тебя как зовут? Прости, я совсем забыл спросить! - спрашивает чел и снова лыбится. Глаза у него странные - как у исполинского козодоя. Огромные и золотые. Смотрят прямо в душу.

- Рембо...

И тут я зачем-то выпаливаю:

- Но вообще знаешь, что?

- Что?

- Рембо - это просто ник. По имени одного поэта. Мне он очень нравится. Он это... написал... мне нравится... тут, подожди...

Вытаскиваю книжку из сумки. Как здорово, что сегодня со мной именно она - синяя, с курящим Артюром на обложке! Моя любимая.

Листаю.

Вот оно!

Смотрю на чела - понравится ли ему? Если не понравится, я сразу же уйду.

- Мне нравится, вот. Стихотворение. Он написал. Послушай!...

За веком век плывет Офелия в печали,
Белея призраком всю ночь среди реки;
Напевы грез ее еще не отзвучали,
Чуть слышно вторят им во мраке ветерки...

И говорит поэт, что ночью на просторе
Ты в поисках цветов былых сквозь темноту
В твоем изысканном девическом уборе
За звездами плывешь, как лилия в цвету...

Выдыхаю.

Смотрю на Мистера Исполинского Козодоя. Тот сидит с закрытыми глазами и светится. Буквально светится - световые блики танцуют по лицу, по волосам, по пижаме с динозаврами, даже по одинокому носку.

- Как лилия в цвету, - шепотом повторяет этот Господин Волшебный Фонарь и открывает глаза. Смахивает капельки света с ресниц. - Это прекрасно...

- Север.

- Что?

- Север меня зовут.

- Север? - глаза чела сияют. - Очень красивое имя!

- Дурацкое.

- Красивое.

- Ну да, ну да. По имени мученика Северина. Маман подумала, что это будет очень здорово - назвать ребенка по имени чувака, которому вбили в голову гвоздь, а потом эту самую голову отрубили! А потом - зацени, вот это сюжет для фильма ужасов, просто трэш - он ожил и пошел с этой своей отрубленной головой к вратам Святой Церкви. А потом умер. Очень вдохновляет! Спасибо маман и ее желанию выпендриться! Папа хотел назвать просто - ну, Саша, там, или Женя. Но нет! Мученик Северин! Она же наверняка не подумала, когда называла, что для всяких школоло это имя - как красная тряпка для быка. Нет! «Север? гыгыгы. Это как Северус Снегг? гыгыгы. Северус, не будь дураком! гыгыгы. А у тебя компас есть? гыгыгы. А мох растет на севере или на юге? гыгыгы. А у тебя там мох растет? гыгыгы». Ненавижу!

- Это они - дураки! - говорит Мистер Иллюминация. - Такое имя красивое! И уникальное! Ничего они не понимают! Мне и Рембо тоже нравится. Но Север мне нравится больше. Оно с тобой больше ассоциируется.

- Правда?

- Правда.

- Тогда я разрешаю тебе его использовать! Это имя. Но только тебе. Все остальные, они не понимают. Им нельзя. Кстати! - припоминаю кое-что, кое-что очень важное. - Как у тебя так получается - телепортироваться сквозь пространство?

Чел снова хмурит брови, теребит губу.

- Не знаю. Я просто думаю об этом, и оно как-то само собой выходит.

- Круто! Вот и мне бы так! Просто думать и чтобы оно само выходило.

И тут на меня нападает смехыч.

- Слышь! Поверить не могу, что на тебе сработала та кричалка из фильма!

- Какого фильма?

- Ну, «Битлджус». Ну, Тима Бертона. Ну, с Вайноной Райдер. Ну, шоу начинается! Ну, еще мульт есть такой!

Чел явно не понимает.

- Битл... жусь?

- Жусь!

Я валяюсь. Буквально - валюсь с лестницы на траву, катаюсь по ней, угораю.

- Жусь!

- Что ты смеешься! Я неправильно говорю? А как надо? Битл-жуть? Битл-вжух? Битл-жук?

- Битл-ЖУК!!!

Ржунимагу. Просто умираю. Катаюсь по траве и хрюкотаю как хливкие шорьки. Сияющий битлжук возникает в воздухе прямо надо мной.

- Север! Север!!

- Битлжук!!!

- Север, что с тобой?!

Не могу. Я - все. Меня больше нет. Трава, заброшенные дома, битлжуки, исполинские козодои внутри волшебных фонарей, кожаные динозавры, лилии в цвету.

Лучший вечер в моей жизни.

И тут мне на нос падает крупная капля. «Лучший вечер? Да как бы не так», - говорит погода и начинает проливать слезы. Блин. А ведь так все хорошо начиналось! И что теперь делать? До дома идти минут сорок, не меньше. Пока дойду, промокну насквозь - и ладно только одежда, ее не жалко, но ведь в сумке Рембо!

- Дождь скоро закончится.

Это жучиный чел. Снова переместился на крылечко, под козырек.

- Не хочешь зайти? - говорит и кивает на дверь. - Извини, мне нельзя попадать под дождь.

- Почему? - бегу до крылечка по склизкой траве.

Чел молча высовывает руку из-под крыши. Рука тает как сахарная вата на языке.

- Да, - говорю, - лорики-ёрики... Ситуация хэлп, ситуация сос! Почему это так?

- Да кто его знает! - морщится чел и трясет предплечьем. Рука разгорается и медленно возвращается на место. - Так с самого начала было. Я когда раньше не знал, что от дождя так бывает, один раз чуть не смылся в канализацию вместе с ливнем. Не рекомендую.

- Да уж, мне не хотелось бы, чтобы меня смыли в унитаз. У нас такие трубы ржавые, я там сразу мутирую и стану каким-нибудь рафаэлло с начинкой из грязи. Слушай, а вот вообще, - говорю и носом шмыгаю. По крыше барабанят капли. Еще не хватало заболеть тут, от этой сырости! - Вообще это больно? Ну, когда вот так исчезаешь по кускам.

Чел хмурится, наклоняет голову вбок, дергает бровями - ну точь-в-точь Бродяга, когда тот сидит на ковре и старается понять, о чем говорят его глупенькие хозяева на своем человеческом. «Губки бантиком, бровки домиком, похож на маленького сонного гномика», - автоматически включается в голове. О нет, только не эта песня!!! Мотаю головой, отгоняю комариные мысли.

- Больно? Мне не бывает больно, - отвечает чел, прячет глаза и мнет руки. - Просто неудобно, когда тебя вот так распыливает по воздуху периодически... Так ты зайдешь? Хотя бы на минуточку!

- А давай! Все равно никуда я сейчас не уйду отсюда, - показываю пальцем на небо.

- Чудесно! - сияет чел и пропадает в двери.

Дергаю за ручку.

Закрыто.

Дергаю еще раз.

Закрыто.

Стучу по обшивке:

- Эй, ты! Битлжук! Ну и что дальше? Пустишь меня?

Ноль ответа.

Неужели чел снова исчез? Заглядываю в окошко. Внутри ничего - просто темнота и смутные очертания стен. Он что, издевается, что ли?

Пинаю дверь. Та угрожающе скрипит. Нет, ну так дело не пойдет!

Отхожу на два шага назад...

Разбегаюсь и прыгаю!

- Поберегись!

И падаю вперед вместе с дверью.